Ирония судьбы, или С легким паром

 — Правда?.. — радостно засуетился Лукашин. — Тогда я сниму пальто и задержусь!

Оба испытывали неловкость, не знали, о чем говорить, и, как водится в подобных случаях, не смели взглянуть друг на друга. Надя села в одном углу комнаты, а Лукашин присел на краешек тахты в другом. Пауза затягивалась. Становилась невыносимо долгой. Тогда Лукашин встал и, вопросительно взглянув на Надю, снял со стены гитару.

 — Давайте я вам что-нибудь спою? — предложил Лукашин.

 — Потому что молчание слишком затянулось?

— Может быть, поэтому. Вообще-то я не очень хорошо пою, но люблю.

И Лукашин запел задорную песенку:

Если у вас нету дома,Пожары ему не страшны.И жена не уйдет к другому,Если у вас нет жены.Если у вас нет собаки,Ее не обидит сосед.И с другом не будет драки,Если у вас друга нет.Если у вас нету тети,То вам ее не потерять.

А если вы не живете,То вам и не умирать…Оркестр гремит басами,Трубач выдувает медь.Думайте сами, решайте сами —Иметь или не иметь?!^{2}

 — Проблемная песня… — усмехнулась Надя.

— А я ведь гитару-то взял не зря. Теперь вы, как радушная хозяйка, должны отплатить мне тем же… Спойте, пожалуйста. — И Лукашин протянул Наде гитару.

Надя взяла гитару, но петь не собиралась.

 — Вам же не нравится, как я пою…

 — Нравится… я врал… я вру…

 — Всегда?

 — Почти! — улыбнулся Лукашин и подошел к портрету Нади, который стоял за стеклом книжного шкафа рядом с фотографией Ипполита.

 — У вас хорошая фотография!

 — Обычно на фотографиях я получаюсь скверно, но эта мне тоже нравится… Хотя ей уже десять лет…

 — Вы нисколько не изменились, — галантно заявил Лукашин.

— Опять врете?

 — Почти нет…

 — А вы где работаете? — спросила Надя.

 — В районной поликлинике. Принимаю больных. Иногда по тридцать человек в день.

 — Надоедает?

 — Конечно, — согласился Лукашин. — Но что же делать? Они ведь больные. Их надо лечить.

 — Ладно. Уж так и быть, спою вам, — вдруг согласилась Надя. — Хотя вы этого не заслуживаете.

И она негромко запела на прекрасные цветаевские слова.

 — Мне нравится, что вы больны не мной,Мне нравится, что я больна не вами,Что никогда тяжелый шар земнойНе уплывет под нашими ногами.Мне нравится, что можно быть смешной,

Распущенной и не играть словами,И не краснеть удушливой волной,Слегка соприкоснувшись рукавами.Спасибо вам и сердцем, и рукойЗа то, что вы меня — не зная сами! —Так любите: за мой ночной покой,За редкость встреч закатными часами,За наши негулянья под луной,За солнце не у нас над головами,За то, что вы больны — увы! — не мной,За то, что я больна — увы! — не вами…

Когда Надя кончила петь, Лукашин сказал неожиданно:

 — Надя, у меня к вам просьба… Может быть, дерзкая…

 — Какая?

 — Вы не обидитесь?

 — Постараюсь.

 — И не прогоните меня?

 — Если я до сих пор этого не сделала… Вы хотите, чтоб я еще спела? — улыбнулась Надя.

 — Нет… Надя, можно, я выну из шкафа фотографию Ипполита и порву ее?

 — Нет, нельзя… — холодно отказала Надя.

 — Неужели вы огорчены, что Ипполит ушел? — Голос Лукашина звучал подавленно.

 — Зачем вам это знать?

 — Нужно.

 — Огорчена, — с вызовом ответила Надя. — Да!

 — Вы в этом уверены?

Надя промолчала…

 — Сколько вам, тридцать два? — бестактно спросил Лукашин.

 — Тридцать четыре…

Когда Надя Лукашина (до замужества Шевелева) сдавала в чистку пиджак мужа, она обнаружила в кармане этот исторический счастливый билет. Она отдала его в окантовку и повесила над кроватью.

Эта этикетка с той самой бутылки, которую распили в бане Лукашин и его друзья. Авторы книги по спекулятивной цене выкупили уникальную бутылку у банщика, когда он вез тачку с пустыми бутылками к пункту приема посуды.