Искатель последней надежды

Тончайшая облачная пелена тела по небу, пропуская сквозь себя и рассеивая навязчивые солнечные лучи, она облегчала мою пешую прогулку. Поступь моя была тверда, шаг размерен, а оружие в руках наготове. Я наслаждался приторно сладким запахом ветра, созерцая оптическую иллюзию пространства впереди и по фронтам моего движения. Это не был ни жар асфальта, ни эффект гравитационных образов или Искажения. Это был скользящий силуэт. (Такой способностью обладают Хорпатые. Они могут быть невидимыми, а могут и копировать визуальное восприятие любого метапреобразования, то есть, буквально, прикинуться Образом. Очень большая редкость встретить их на открытой местности, да еще и днём.)

Они долго меня сопровождали, держась на почтительном расстоянии, они выжидали лучший момент для атаки. Периодически пропадали из поля зрения, но лишь чтобы запутать, они возвращались и терпеливо ждали. Ночью они так долго не церемонятся.

Подул северный ветер, на его крыльях прилетела свинцовая туча. Началась пыльная буря.

Затрещал счётчик Гейгера. Я натянул на лицо платок, как ковбой голливудских вестернов. На меня обрушилась тень громадного тёмно-серого облака. Заморосил лёгкий дождь. За спиной послышался приближающийся хорпатый. В резком развороте я надавил на спусковой крючок подствольника и влупил по смазанному силуэту, едва различимому в вихре пыли, сорокамиллиметровым зарядом. Хорпатый разлетелся кровавым фейверком, задев меня ошметками и потрохами. Отвратительное зрелище.

Остальные не отважились атаковать. Туча уплыла по направлению юга и более хорпатых я не наблюдал. Сойдя с асфальта, вошел в густо разросшиеся заросли кустарника, на метр вперед выбрасывая горстки камней. Огибая образы, я вышел к холму, полностью усеянному различными грибами. Ночью грибы испускают фосфорное свечение. Близко к ним не подойти, почувствовав приближение, они сбрасывают в воздух отравленные споры. (Этой грибнице нет определения.) Пришлось надеть противогаз.

Обойдя за двадцать метров эту грибницу выбрался на прямую тропинку до хаты Пророка.

* * *

— Кто идёт? — окрикнул Прошка, предварительно остановив меня выстрелом под ноги.

— СВОИ! — выкрикнул я в ответ, чуть не сорвавшись на фальцет.

— Что будет завтра? — своеобразный запрос пароля.

— Мозги не еби! К тебе кроме меня никто не приходит.

— Альтерий? Это ты?

— Нет, это галлюцинация, ты опять обожрался грибов.