Испанская легенда

Я жила у дяди и, если не считать бесед со следователем, мало с кем виделась и почти ни с кем не разговаривала. Дядя Лева, мудро рассудив, что меня лучше всего оставить в покое, заглядывая в мою комнату, по большей части тоже молчал.

Как-то вечером, сидя возле окна, я в который раз вспоминала о прощальном подарке Вики, о розе, которую она оставила на моей подушке. Мне хотелось верить, что цветок оставила именно она, хотя я подозревала, что скорее всего это не так. Я думала о Вике, о ее свадьбе, которая превратилась в похороны с невестой в белом платье в закрытом гробу, и беззвучно рыдала. В комнату вошел дядя Лева, постоял у двери и со вздохом сказал:

— Ты не должна поддаваться унынию, слышишь? Иногда приходится заставлять себя жить привычной жизнью…

— Я все думаю, — повернувшись к нему, сказала я. — Зачем он это сделал?

— Зачем убил?

— Нет, зачем он накрыл ее свадебным платьем? Это было… это так жестоко… какая-то насмешка, издевка… разве мало того, что он в нее выстрелил? Кем же надо быть, чтобы сотворить такое?

— Твоя мать говорила, что к подобным типам нельзя подходить с человеческими мерками, потому что тот, кто это сделал, не человек.

— Да? И кто же он? — усмехнулась я.

— Дьявольское отродье, — пожал плечами дядя Лева. Я нахмурилась, не зная, как отнестись к его словам, а он продолжил: — Истинное зло бесстрастно, безлико, самодостаточно. Твоя мать считала, что дьявол существует. Не как идея вселенского зла, отнюдь нет. Для нее дьявол был реален. Он совокуплялся с женщинами, и они производили на свет монстров в обличье людей. Маньяков, военных преступников, палачей и прочих нравственных уродов.

— Мама в это верила? — задала я вопрос, подумав при этом, как мало я знаю о своей матери.

— Она была испанкой и католичкой, так чего ты хочешь? — улыбнулся дядя Лева. — Мистицизм был у нее в крови: дьявол среди нас, и потомство его все множится.

— А ты веришь в это?

— Нет, конечно. Очень просто все свалить на дьявола. Но твоя мать в него верила. И с его потомками у нее были личные счеты.

— Звучит по-дурацки.

— Я думал, ты помнишь семейное предание.

— Мне стыдно в этом признаться, но я не только предание, но и маму почти не помню. Помню шарлотку, которую она пекла, запах в кухне по утрам, когда пили чай, возню за столом. Помню, как она улыбалась… Пожалуй, все.

— Может, это и к лучшему, — пожал плечами дядя Лева. — Я имею в виду семейное предание.

— Ты меня заинтриговал.

— Расскажу как-нибудь. А пока тебе лучше позвонить кому-то из своих друзей и отправиться на прогулку. Посиди в кафе, посмотри на мир вокруг, постарайся отвлечься.

— Я так и сделаю, — кивнула я, вовсе не собираясь никому звонить.

Но не успел дядя Лева покинуть мою комнату, как я услышала сигнал мобильного. Взглянула на дисплей и поспешила ответить. Звонил Сергей, жених Вики, человек, которому сейчас было еще тяжелее, чем мне.

— Привет, — сказал он, я ответила:

— Привет.

И мы замолчали. Я лихорадочно подыскивала правильные слова, что-нибудь из арсенала дяди Левы, о том, что в жизни существуют такие моменты, которые надо просто пережить, стиснув зубы и уповая на то, что через полгода, через год станет легче. И не смогла ничего произнести. Если эти слова не подействовали на меня, вряд ли они произведут впечатление на Сергея. Первым заговорил он:

— Слушай, мы могли бы встретиться?

— Конечно. Где, когда?

— Прямо сейчас. Я в двух кварталах от твоего дома. Через минуту подъеду.

— Хорошо.

Я быстро переоделась, схватила сумку, положила в нее мобильный и направилась к входной двери.

— Ты уходишь? — появляясь из гостиной, спросил дядя Лева.

— Да. Наверное, задержусь. Ужинай без меня.

Он кивнул, и я вышла из квартиры.

Возле подъезда увидела новенькую «Ауди». Сергей стоял, привалившись к капоту. В первое мгновение мне показалось, что он пьян. Покрасневшие глаза, бессмысленный взгляд. Он сделал шаг мне навстречу, и его качнуло.

— Что, паршиво выгляжу? — спросил он с усмешкой и полез в карман за сигаретами, руки его дрожали. А я поняла: вовсе он не пьян, все куда хуже. «Дядя Лева прав, — с тоской подумала я. — Надо держать себя в руках». — Чего ты молчишь? — спросил он, прикуривая.

— Выглядишь паршиво, — согласилась я. — У тебя есть повод.

— Это точно. Знаешь, я так и не могу поверить. Каждый день езжу на ее могилу, стою как пень и думаю, что я здесь делаю? — Я кивнула, а он вновь заговорил: — Она тебе снится? Мне — нет. Странно, правда? Я постоянно о ней думаю, а она мне не снится. — Он отбросил сигарету в сторону. — Пройдемся?

Мы побрели в направлении парка. Парк был недалеко от нашего дома.

— Менты тебя опять вызывали? — через некоторое время спросил Сергей.

— Да, вчера. Не возьмут в толк, как я могла ничего не слышать.

— Пистолет был с глушителем, так чему удивляться?

— Убийца ведь довольно долго находился в доме, ходил по комнатам. Я все думаю, если бы я все-таки что-то услышала, могла бы…

— Глупости. Погибла бы вместе с ними. Убийца — профессионал. Никаких отпечатков, вообще ничего, будто он не человек вовсе, а призрак. Менты до сих пор не знают, как он проник в дом.

— Дом ведь был на охране?