Исповедь травы

- Подобьем итоги, - наконец мрачно говорит Гитранн. - Нас четверо. До Бурого Леса в самом лучшем случае еще пять суток пути таким же галопом. Все питье - литровая фляжка Тэль-Арно, и то не с водой, а с вином. Вся еда - горсть сухарей в седельной сумке Лотиа-Изар. В степи, правда, бегает всякая живность, но у нас только два меча и кинжал Лиганор - ни лука, ни стрел. А подзывать животное к себе, чтобы убить - за такое можно и эмпатическими способностями поплатиться. Плюс на четверых - два плаща, из них один шелковый. Здесь, где есть топливо, это неважно - Огненные мы с Лиганор или нет? - но там, где гореть будет нечему... Короче, Снэйкр загнал нас в ловушку.

- Почему сразу Снэйкр? - возражаю я, но, если честно, без особого энтузиазма. - Он же не мог знать, что зона непроходимости простирается на целый день пути!

- Ладно, не Снэйкр... Сама же говоришь: не важно, кто виноват, важно, что делать. А на этот вопрос у нас есть только три варианта ответа. Первый - двигаться дальше, в надежде на то, что попадутся Волчьи кочевья...

- По-моему, дохлый номер, - отзывается Тэль-Арно. Все время, пока мы с Гитранном маялись дурью, они с Лоти шарились под березами в поисках грибов. И кажется, не совсем безрезультатно.

- Вот и я того же мнения. Второй вариант - вернуться в город, где нас ждет с распростертыми объятьями лорд Ниххат. Дальше повторится сцена на Лестнице - договорить Слова нам помешают мечи и арбалеты гвардии.

- Тоже верно, - со вздохом произносит Лоти. - А какой третий вариант?

- А третий - развести костер, поджарить на нем то, что вы насобирали, перекусить и лечь спать. А наутро снова попытаться раздвинуть ткань мироздания. Возможно, сейчас неблагоприятное время, или мы просто устали, или сидим не на том месте - не полная же здесь непроходимость... Данный вариант хорош всем, кроме одного: если он не сработает, выбор автоматически сводится к первым двум.

- Вот когда сведется, тогда и будем думать, - подвожу я итоги дискуссии. - А пока действуем по форме номер три.

...Лоти снимает с огня палочки с жареными подберезовиками. Жалкая горстка - этим бы котел каши приправить, да только нет у нас ни котла, ни крупы...

- Я, пожалуй, не буду есть, - решительно говорит Тэль-Арно. - Я с утра баранины с фасолью наелся - до сих пор желудок молчит. Ешь ты мою порцию, Лоти.

- А ты мою, Лиганор, - поддерживает его Гитранн. - Я привык голодать.

- Ничего подобного! - я пытаюсь воспротивиться, но Он решительно сует мне в руки свою палочку:

- Давай ешь, не упрямься. Тебе завтра силы понадобятся стенку проламывать, а уж я-то знаю, какая ты бываешь, когда голодна!

Голод и настойчивость мужчин берут свое - мы с Лоти уминаем все грибы с сухарями, даже крошек не остается. Грибы плохо прожарились - сердцевина полусырая, а снаружи уже обугливаться начали - зато на двоих это действительно ужин, а не способ еще сильнее раздразнить желудок. Затем Тэль-Арно пускает по кругу свою фляжку. Каждому по глотку, больше нельзя. Смеркается. Костер уже прогорел, волны жара ходят по алым угольям.

Костер у нас необычный - сухие березовые ветки сложены кольцом вокруг пространства, на котором лежа могут устроиться четверо. Только это позволит ему отдавать нам тепло до самого утра - такое магическое кольцо я без труда удержу и во сне.

- Знаете что, народ, - задумчиво говорит Гитранн, постою-ка я эту ночь на страже. Мало ли что...

- Лучше я, - протестует Лоти. - Ты и так уже не ел, а теперь еще и не спать собираешься...

- Именно он, - обрываю я. - Он среди нас единственный Нездешний, а у них ритм жизни более медленный, им одну-две ночи не поспать ничего не стоит. К тому же и видит в темноте лучше нас всех. А ты, Гитранн, тогда возьми плащ Тэль-Арно, он потеплее, а мы укроемся твоим - все равно огненное кольцо не даст нам замерзнуть.

- Хорошо, - кивает Он.

Час спустя я уже лежу на охапке сохнущей травы, натягивая на себя край плаща цвета ясеневой листвы. Лоти и Тэль-Арно рядом со мной давно уже сопят, но ко мне сон не идет, несмотря на усталость - я всегда плохо засыпаю под открытым небом. То и дело снова открываю глаза и вижу Гитранна, который стоит, прислонившись спиной к березе, и вслушивается в шорохи вечерней степи. Руки Его скрещены на груди под черным плащом Рыцаря Залов, темно-пламенные волосы схвачены на затылке каким-то кожаным обрывком, чтоб не мешались, а левая щека испачкана сажей костра... Невольно снова и снова возвращаются в сознание слова Смерти Огня: "Мир припал на брюхо, как Волк в кустах, мир почувствовал то, что я знаю с весны..." Он не доверяет степи, я знаю это, но сейчас Он - органичная ее часть, куда более органичная, чем любой из нас троих, чем даже фыркающие в березняке вороные кони...

Багровый степной закат... Хорошо хоть дождя ночью точно не будет - не сезон. А то довелось мне однажды вот так проснуться от холодного душа с небес - до сих пор как вспомню, так вздрогну...

Пробуждаюсь я от тихого шепота в самое ухо:

- Лиганор! Просыпайся, Лиганор, очнись!

- А?... Что? Который час? - выговариваю я еще в полусне, толком не разомкнув век.