Юбер аллес (бета-версия)

Вот так, подумал Фридрих. Девочка доигралась в сыщиков. Возможно, конечно, она по молодости и наивности преувеличивает опасность. А возможно, наоборот, недооценивает. Но в любом случае - в таком состоянии она уж точно не станет встречаться с неизвестным, тем более рекомендованным не лично, а электронной почтой. Да и самому Власову не очень хотелось доверять это дело другому. Эберлинг, конечно, не Лемке, но все же хватит уже и того, что случилось с фрау Галле. Так что спасибо Хайнцу за помощь, но с Мартой надо будет все же встретиться лично.

Впрочем, какова вероятность, что это письмо написано вовсе не Мартой? Что это - провокация с целью выманить его из Бурга? С утра ему показалось, что того же хочет и Никонов... Фридрих проверил техническую информацию письма. Отправлено через другого анлифера, чем в прошлый раз. Сверившись с базой данных по адресам, Власов убедился, что новое письмо было послано из REIN-кафе на Тверской. Значит, она не в университете, несмотря на учебный день - что вполне согласуется с содержанием письма. Что ж, кафе - не самое плохое место: на глазах у посетителей, среди которых, кстати, могут быть и иностранцы, ей вряд ли причинят вред...

Прикинув вероятности, Фридрих решил, что, скорее всего, письмо все же подлинное. Он отправил ответ, в котором извещал, что сможет прибыть на место лишь к 17:00, просил не волноваться, но и не терять осторожности, оставаться на виду и не пользоваться подземкой. Некоторое время Власов размышлял, не послать ли в то кафе кого-нибудь из оперативников, и решил, что все же не стоит: если Марта заметит слежку, может запаниковать и наделать глупостей. И даже если он ее там не обнаружит, это ничего не докажет - Марта ведь не обещала сидеть в кафе безвылазно...

Итак, решение принято: он возвращается в Москву. Если он хочет без лишней нервотрепки успеть на поезд - пора ехать.

Выехал он и в самом деле вовремя - дорожная обстановка, с учетом всех праздничных ограничений движения, к скоростной езде не располагала, так что на перрон Московского вокзала Фридрих поднялся за считанные минуты до отхода экспресса. Он быстро шел вдоль поезда, отсчитывая вагоны, и тут в кармане у него зазвучала "Песня летчиков".

Это оказался Никонов.

- Нашелся ваш Гельман, - мрачно сообщил майор.

- Где?

- В Неве. Повезло, что в промоину возле одного из стоков вынесло. Так бы подо льдом до самого залива дотащить могло, и никогда бы не нашли...

- Ясно, - вздохнул Фридрих. - Надеюсь, вы не будете говорить, что он сделал это сам?

- Это вряд ли. Судя по характеру повреждений, он упал с приличной высоты, вероятно, с парапета или с моста. Но не на ноги, как было бы, если бы ему вздумалось спрыгнуть. После падения был еще жив. При нем был бумажник с крупной суммой денег - кстати, половина в долларах - и два целленхёрера дорогих моделей, так что это не ограбление.

- Когда?

- Не меньше суток. Скорее всего, позапрошлой ночью, раз не было свидетелей.

- Версии?

- Это у вас надо спросить, - буркнул Никонов, - вы же собирались с ним встречаться.

- Увы, я так и не знаю, что он собирался мне рассказать... Ну ладно. Спасибо за информацию.

Вот так, подумал Власов. Может ли это означать, что Зайн и впрямь здесь? Впрочем, почерк не похож на убийство Борисова. Гельман не сам прыгнул - его сбросили в реку, и, вероятно, у него хватило бы сил справиться со стариком. Хотя у Зайна в России есть покровители... Химический анализ крови, очевидно, еще не готов. И нет доказательств, что эта смерть связана с темой. Господин "консультант" пытался играть на слишком многих досках... Но нет доказательств и обратного.

А время, меж тем, тикает, и в Бурге, и в Москве. И сейчас необходимо решить, что важнее: мертвый Гельман или живая Марта?

Первый, по крайней мере, уже ничего не расскажет...

- Abfahren! - сказала проводница "Гросс Петера", как видно, тоже наметавшая глаз в определении берлинцев, но на всякий случай повторила по-русски: - Поезд отправляется. Вы едете?

- Ja, - кивнул Фридрих и шагнул в вагон.

Kapitel 48. Вечер того же дня. Москва, окрестности станции подземки "Университет" - улица Бычкова, 7.