Иван Бунин. Жизнь наоборот

И цветы, и шмели, и трава, и колосья,И лазурь, и полуденный зной…Срок настанет – Господь сына блудногоспросит:«Был ли счастлив ты в жизни земной?»И забуду я всё – вспомню только вот этиПолевые пути меж колосьев и трав —И от сладостных слез не успею ответить,К милосердным коленям припав.

Кажется, это опять про Россию. Может, и нам уже пора туда навсегда вернуться?

22

Мне снился сон. Не тот, бунинский, из рассказа «Зимний сон», написанного в 1918 году (важный год), где как будто крутится калейдоскоп, детская игрушка (которую если разломать, останутся только несколько цветных стеклышек и пустая картонная туба), смена случайных, как будто и не связанных друг с другом фрагментов жизни. Полет непонятно куда, любовь, непохожая на любовь, странная, как будто призрачная смерть, – сплошная мозаика. Вообще, это какой-то Хармс. Почти.