Из круга женского: Стихотворения, эссе

Он мне позволил не ведать тайноеИ жить не помня, не жалея,Сказал: пой песни свои случайные,Я позову тебя позднее.И я осталась здесь за оградою,Близ отчего блуждаю дома —Исполнен горькой мой дух усладою,Все здесь изведано, знакомо.Сыграю песню порой недлинную,Сплету венок из маргариток.Он мне позволил творить невинное,Свернув и спрятав вещий свиток.Смотрю на окна. Стою, недвижимая,И знаю — так неотвратимо:Пока закрыто мне непостижимое(Я вся во власти, в снах природы) —Хочу — простое, но волю — тайное,И медлю, торопить не смея…

Пытаюсь снова вязать случайное —Он позовет меня позднее.1911

«Дремлет поле вечернее, парное…»

Дремлет поле вечернее, парное,Рдея навстречу дням грядущим.Стихает сердце пред ним благодарное,Перед тихим, глубоким и ждущим.Рядом желтые сжатые полосы,Отгорев, полегли в смирении.И ни шепота трав, ни птичьего голосаВ красном, немом озарении.Священно поле в час повечерия.И не нужно слов и моления…Вся молитва в безбрежном, благом доверииК небу и смерти, к земле и к рождению.30 августа 1911

«Я прошла далеко, до того поворота…»

Я прошла далеко, до того поворота,         И никого не встретила.Только раз позвал меня кто-то,         Я не ответила.Не пройти, не укрыться средь черного леса         Без путеводных знамений.И от взоров тревожных скрывает завеса         Мерцание пламени.Отчего так печальны святые страны?         Или душа застужена?Или из дому вышла я слишком рано,         Едва разбужена?31 августа 1911

«Так ли, Господь? Такова ль Твоя воля?..»

Так ли, Господь? Такова ль Твоя воля?

         Те ли мои слова?Тихо иду по весеннему полю,         Блещет росой трава.Дом мой в молчаньи угрюм и тесен,         Как в него вступишь Ты?Хочешь ли Ты моих новых песен,         Нищей моей простоты?Смолкну, припав к Твоему подножью,         Чуть уловлю запрет…Быть Тебе верной — прими, о Боже,         Эту мольбу и обет!Много путей, перепутий много,         Мигов смятенья и тьмы,Будуль молчать или нет дорогой —         Будет, как хочешь Ты.1911

«За домом моим есть кладбище…»

За домом моим есть кладбищеНа высокой горе, где храм.Тропинкой крутой обрывистойЯ хожу туда по утрам.Там пахнет прелыми листьямиИ весенней, сырой землей,Чернеют ряды кипарисныеИ глубок священный покой.Над каждой истертой надписьюЖдал ответа скорбящий взгляд.Узнали про вас умершие,Но знанье свое хранят.Все близки холмы родимые,И где разделенья черта?Прижавшись к кресту могильному,Я учусь призывать Христа.Весна 1912 Ялта

«Душа уязвлена предчувствием ночного…»