Избранное

Круглый дворс кринолинами клумб.Неожиданный клубстрастей и гостей,приезжающих цугом.И откуда-то с полуиспугом —Наташа,она,каблучками стуча,выбегает, выпархивает —к Анатолю, к Андрею —бог знает к кому! —на асфальт, на проезд,под фасетные буркалы автомобилей,вылетает, выпархивает без усилий

всеми крыльямидевятнадцати лет —как цветок на паркет,как букет на подмостки,—в лоск асфальтаиз барского особняка,чуть испуганная,словно птица на волю —не к Андрею,бог знает к кому —к Анатолю!..Дождь стучит в целлофанпистолетным свинцом…А она, не предвидя всего,что ей выпадет вскоре на долю,выбегает

с уже обреченным лицом.

«Музыка, закрученная туго…»

Музыка, закрученная тугов иссиня-черные пластинки,—так закручивают черные косыв пучок мексиканки и кубинки,—музыка, закрученная туго,отливающая крылом вороньим,—тупо-тупо подыгрывает тубарасхлябанным пунктирам контрабаса.Это значит — можно все, что можно,это значит — очень осторожнорасплетается жесткий и черныйконский волос, канифолью тертый.Это значит — в визге канифоли

приближающаяся поневоле,обнимаемая против воли,понукаемая еле-елев папиросном дыме, в алкоголежелтом, выпученном и прозрачном,движется она, припав к плечу чужому,отчужденно и ненапряженно,осчастливленная высшим дароми уже печальная навеки…Музыка, закрученная туго,отделяющая друг от друга.

«Странно стариться…»

Странно стариться,Очень странно.Недоступно то, что желанно.Но зато бесплотное весомо —

Мысль, любовь и дальний отзвук грома.Тяжелы, как медные монеты,Слезы, дождь. Не в тишине, а в звонеЧьи-то судьбы сквозь меня продеты.Тяжела ладонь на ладони.Даже эта легкая ладошкаНошей кажется мне непосильной.Непосильной,Даже для двужильной,Суетной судьбы моей… Вот эта,В синих детских жилках у запястья,Легче крылышка, легче пряжи,Эта легкая ладошка дажеДавит, давит, словно колокольня…Раздавила руки, губы, сердце,Маленькая, словно птичье тельце.

Ночная гроза