Избранное

Владимир. Снег. Пожаром памятиВесь горизонт заволокло.Одна метель стоит на папертиИ застит рукавом чело.И только облачко дыханияТрепещет тайно возле уст…Прости меня, не обрекай меняНа адский пламень русских чувств!Одна мерцающая свечечка,Ладошкой скрытая, спасётОт наплывающего вечера,От страшной памяти высот.Один твой взгляд, меня жалеющийИ обвиняющий стократ,Один вопрос немой: а где ж ещё

До бела снега догорать,Как не в России, во Владимире,Где ты несёшь домой свечу,А я шепчу: «Прости, прости меня» –Но быть прощённой не хочу.

Драхма

Владимиру Недашковскому

Я прежде жила у моря, и море пело,Когда я к нему сходила крутою тропкой,Тёплой пылью, розовыми камнями,Сухой и скользкой травой, щекотавшей пятки.Море было обидчивым и ревнивым,Безрассудным и щедрым – оно дарилоДиковинные раковины и камни…Однажды оно швырнуло к ногам монету –Так ревнивец бросает на пол улику

Измены, которая будет ещё не скоро,Но он предвидит судьбу и её торопит,Бессильным гневом своё надрывая сердце.Я подняла монету. Тяжёлый профильНеведомого царя проступал и таялНа чёрном холодном диске. Рука застыла,Как бы согреть пыталась морскую бездну.Какими тайными тропами сновиденийНашёл меня этот образ? Какой галеройВезли его? Какие шторма разбилиСкорлупку судна, посеяв зерно в пучине?Каких ожидали всходов тоски и страсти?Море лежало ничком и казалось мёртвым.Прошлое стало будущим и забылоМеня, легконогую, в грубом холщовом платье.

Я молча поднялась по тропинке к дому.Мать не обернулась, шагов не слыша.Занавес не колыхнулся, и только солнцеНа миг почернело: это жестокий профильЕдва проступил – и тут же сгорел бесследно……Теперь я живу далеко-далеко от моря.Мы виделись лишь однажды. Будто чужие,Мы встретились и расстались. Но я не помнюТысячелетия нашей разлуки – значит,Рим не царил, не горел, не скитался прахомВ небе и на земле. Просто я проснулась –И позабыла сон. Только этот профиль,Всеми страстями обугленный, проступаетСквозь невесомую ткань моего забвенья –Словно к ней с другой стороны подносятЧёрный огонь чужого воспоминанья…

«Безобразно надорван конверт….»

Безобразно надорван конверт.Занимаются пламенем строки,Поднимаются вверхВихревые потоки –Как читает огонь! НикомуНе дано восхищенья такого:Прожигая привычную тьму,Рассыпая на искорки слово.И мгновенно сминая листы –Непрочтённого в них не осталось –Обрывается вдруг с высотыВниз, в золу, в пустоту и усталость…Ты же знаешь, слова не горят:Тот, кто верно за ними угадан,Выпускает их в маленький сад,На цветы – к мотылькам и цикадам.