Избранное

Что лучше зимнего рассвета,И дыма синего у труб,И еле слышного привета,Слетающего с милых губ?Часам к пяти, пока не поздно,Приятно выйти погулять,Кричать средь тишины морознойИ снег, притаптывая, мять.А вечером с тобою сноваУ вспыхивающих углейМы дремлем в маленькой столовой,И ты становишься нежней.И к чаю сливное варенье,И ложек серебристый стук,Сверчка задумчивое пенье,Метели голоса, и вдругУсталое прикосновеньеТвоих неуловимых рук.Что радостней весною дымаНедавно вспаханных полейИ тонкой, еле уловимой,Прозрачной зелени ветвей?

Забывши о недавнем снеге,Уж анемоны расцвели,И рвут корявые побегиПласты тяжелые земли.Средь стада бубенец смеется,Вдали гудят колокола,И взносится и раздаетсяНеповторимая хвала.И юноша, покинув келью,В леса пушистые идетИ тихо плачущей свирельюПодругу робкую зовет.И пахнут солнцем, пахнут прельюБугры изрытые болот.Что слаще и острее лета:Его сомнений и тревог,До боли жалящего светаИ пыльных солнечных дорог?Соседней рощицы опушкаУж начинает опадать,И голосистая кукушкаПерестает в ней куковать.И в полдень уж длиннее тени,

И в поле уж желтее рожь,И ты наивной и весеннейПередо мною не пройдешь.Гроза. Под крышей на соломе,Раскинув руки, я лежуИ в наплывающей истомеНа небо тусклое гляжу,И в этом блеске, в этом громеСвою тревогу нахожу.Сильней всего люблю я осень,Покойно и легко я пьюЕе задумчивую просиньИ ветра ровную струю.Последняя полоска сжата,И овдовели тополя,И пахнут горечью и мятойНеобозримые поля.Затихла песня трудовая,Готово новое вино,И падает струя хмельнаяС веселым говором на дно.И всё ушло, и всё далёко —

И нежно-серебристый май,И леса шум, и гул потока,И крикнуть хочется «прощай!»Какой-то птице одинокой,Отставшей от пролетных стай.

Март или апрель 1912

17. ОСЕНЬЮ

О чем-то скучно и ленивоДосказывает мокрый лес.Обрывки туч дрожат пугливоИ жмутся на краю небес.Кой-где дубки, орешник мелкий,А за кустами тишь и глушь,Лишь слышен шорох юркой белкиДа ноги хлюпают меж луж.Что я скажу тебе сегодня,Когда еще желтей листва,Когда темней и безысходнейМои ненужные слова?А там уж кружит птичья стая.Куда она летит опять?И высь такая голубая,Что не измерить, не понять.

И, слыша крик, душа, как птицаС дробинкой маленькой в крыле,Еще наверх взлететь стремитсяИ грузно падает к земле.

(1913)

18. ВЕЧЕРОМ

Ветер разогнал серебряные тучи,

Ослабел и в низеньких кустах залег.

Я иду вдоль зелени колючей,

Мокрая трава дрожит у ног.

Сжатые поля — как шашечные доски.

Падает снопами золотой овес.

И, цепляясь за кустарник хлесткий,

По дороге вязнет полный воз.

И под лай собаки розовое стадо

Тянется с поросших вереском холмов.

Может, сердцу ничего не надо,

Кроме песни дальней бубенцов,

Кроме голосов мальчишек, там, в селенье,

Где над крышами ползет и тает дым,

Кроме позднего недоуменья

Перед миром детским и простым.