Избранное

Стихи за пятьдесят!На мне они висятНевыносимой ношей.Бог с ними! Мне пораСбираться. И с утраВ дорогу с Витом Ствошем.Закончен мой алтарь.В нем злато и янтарь,И ангелы и черти,И даже образ смерти.Пора не вниз, а вверх —Туда, поближе к богу,—В беспечную дорогу,В преславный Нюренберг…Как хорошо в поляхВстречать свой день рожденья!Как весело хожденьеВ сообществе бродяг!А если есть трояк,Определим по нюхуБлижайшую пивнуху,Пристанище гуляк.Хозяйка, наливай!И не жалей, читатель,Что, словно невзначай,Я свой талант растратил!Читатель мой — сурок.Он писем мне не пишет!..

Но, впрочем, пару строк,В которых правду слышит,Он знает назубок…Однако думы прочь!В походе к НюренбергуЗвезд полную тарелкуМне насыпает ночь.Передо мной лежатПрекрасные поляны,Жемчужные туманыИх мирно сторожат.Передо мной текутПрохладные потоки.И где-то кони ржут,Нежны и одиноки.Вечерний свет померк.Залаяла собака…Как далеко, однако,Преславный Нюренберг!

* * *

Ночь пала. Все слилось.В костре пылали ветви.И в красноватом светеЯвился черный лось.Роскошный рог над нимСтоял, как мощный дым.И в бархатных губахДержал он ветвь осины.И, беззащитно-сильный,

Внушал невольный страх.Он был как древний бог,И в небе черно-чистомСозвездием ветвистымСветился лосий рог.(Недаром древле ЛосьСозвездие звалось.)Распахнутый для насОт паха и до холки,Смотрел он взглядом долгимСвоих тенистых глаз,— Зачем,— Вит Ствош вскричалВ мучительном порыве,—Я за плечом МарииЕго не изваял!И почему царей,Младенца ИисусаПо манию искусстваНе превратил в зверей!Но я ответил:— Брось!Мы зря переживаем.Пусть лучше неизваянГуляет этот лось.Пусть вечности бежитПрекрасное созданьеИ нашему страданьюПусть не принадлежит!

Смири себя, ваятель!Забудь, что было встарь,Когда ты свой алтарьВыдалбливал, как дятел!Смири себя, смири!Сомкни плотнее веки!И отрекись навеки!И больше не твори!И долго Вит сидел,Помешивая угли.Потом они потухли,А он в золу глядел.Вся эта ночь насквозьБыла прозрачной, ясной.И, как корабль прекрасный,Плыл по поляне лось.Вдруг изо тьмы — ударОстановил мгновенье…Пороховой угар.И в нем поникновеньеТворенья красотыИ беззащитной мощи…И в озаренной роще —Хрустнувшие кусты.Как девушка, вразброс,Лежал тишайший лось.И на его главе —Глаз, смертью отягченный,И — папоротник черный —

Рога в ночной траве…Охотник подошел:— Пудов пятнадцать мяса!Вот бык! — Он рассмеялся.—Однако хорошо!Он сел и закурил…. . . . . . . . . . .Для нас погибель зверя —Начальная потеря,Начало всех мерил.— Скажи мне, мастер Вит!Как при таком мерилеПлечо святой МарииКого-то заслонит!Нам с Витом не спалось.И мы лесною тропкойПошли. И тенью робкойПлыл перед нами лось.Лось-куст и лось-туман,Лось-дерево, лось-темень,Лось-зверь, и лось-растенье,И лось-самообман…Так шли мы — я и мастер,—Пока не рассвело.И дивное несчастьеНас медленно вело…Вверху подобьем знакаВетвился лосий рог…Как далеко, однако,Преславный городок!..