Избранные произведения в одном томе

Мы цапаемся жестко,Мы яростно молчим.Порою —из пижонства,порою —без причин.На клятвы в дружбе крупныеглядим, как на чуму.Завидуем друг другу мы,не знаю почему…Взираем незнакомос придуманных высот,считая,что другомуотчаянно везет.Ошибок не прощаем,себя во всем виним.

Звонить не обещаем.И все ж таки звоним!Бывает:в полдень хрупкиймне злость моя нужна.Я поднимаю трубку:«Ты дома,старина?..»Он отвечает:«Дома…Спасибо — рад бы…Но…»И продолжает томно,и вяло,и темно:«Дела…Прости…Жму руку…»

А я молчу, взбешен.Потом швыряю трубкуи говорю:«Пижон!!»Но будоражит в полночьзвонок из темноты…А я обиду помню.Я спрашиваю:«Ты?»И отвечаю вяло.Уныло.Свысока.И тут же оловяннобубню ему:«Пока…»Так мы живем и можем,ругаемся зазря.

И лоб в раздумьях морщим,тоскуя и остря.Пусть это все мальчишествоминые назовут.Листы бумагичистымичетвертый день живут, —боюсь я слов истертых,как в булочной ножи…Я знаю:он прочтет ихи не простит мнелжи!

Костер

Умирал костер, как человек…То устало затихал,то вдругвздрагивал,

вытягивая вверхкисти желтых и прозрачных рук.Вздрагивал,по струйке дымалез,будто унести хотел с собойэтот душный,неподвижный лес,от осин желтеющихрябой,птицнеразличимые слова,пухлого туманадлинный хвост,и траву,и россыпь синих звезд,тучами прикрытую едва.

Счастье