Избранные стихотворения

Утомленный, длинный взгляд.

Ты со мной. Ты здесь. Ты рядом.

И сквозь сумеречный свет

Я ловлю влюбленным взглядом

Шалых глаз твоих привет.

Улыбнись мне. Дай мне руку.

Слышишь, в ночи голубой

Сторож в доску бьет и стуку

Вторит ветер да прибой.

Ты молчишь. Ты вся – из сказки.

Вся туманна, как весна.

Нежный образ тайной ласки,

Греза утреннего сна.

Но сомненье шевелится,

Не дает забыться мне:

Наяву ли сказка снится

Или это явь во сне?..

1915

«Весенний ветер мартовского утра…»

Весенний ветер мартовского утра

Свистит в ушах и манит на простор,

За город, в степь, на бурый косогор,

Где тучи сизые с отливом перламутра.

Вот сломанный ветряк, колодец и забор, —

На всем блестит роса как водяная пудра —

В душе растет мальчишеский задор,

Пьянящий, радостный, как март, как степь, как

утро.

Несутся по ветру и рвутся облака.

В дыму, во мгле синеет город дальний,

А здесь на лужах звонкий слой ледка —

Намок и потемнел его налет хрустальный…

Кружится воронье, да тянется печальный,

Зовущий стон фабричного гудка.

1915

Ранняя весна

Полдень выдался ярким, горячим.

Мир был светел, как праздничный храм.

Мы бродили с тобою по дачам,

По еще обнаженным садам.

Нам шумели весенние воды,

Нам кадили туманом снега.

Пробивались зеленые всходы.

Серебрились на солнце луга.

Тучки ткали фату золотую.

Так синела небес бирюза,

Словно ветер весну голубую

Целовал в голубые глаза.

И от нежной, доверчивой ласки,

От улыбки туманных очей,

В мире сделались солнечней краски,

Солнце стало еще горячей.

Утомленные праздничным звоном,

Усыпленные светлым вином,

Мы забылись на склоне зеленом

Молодым опьяняющим сном.

Что нам снилось не помню, не знаю,

Что-то радостное. Но с тех пор

Каждый год я весной вспоминаю

Солнце, небо, зеленый бугор.

Каждый год, если рано и дружно

Постучится весна у ворот,

Мне становится грустно и душно,

Словно кто про свободу поет.

Грустно. Снова зеленые всходы,

Снова блещут на солнце луга,

И бушуют весенние воды,

И дымясь умирают снега.

1915

Опоздавшее письмо

Как гром короткая, сухая телеграмма:

«Сын прапорщик вчера в бою убит».

– Сергей убит! Да что же это, мама?

Да как же так? – Но мать в слезах молчит.

Тоскливый благовест над городом гудит.

Горят огни. Раскрыты двери храма.

Вся в черном молится заплаканная дама.

Чернеет крест, цветами перевит…

А день за днем все ярче, все светлее.

Так нежно, глубоко синеет небосвод.

И вдруг письмо. С позиций… От Сергея!

Окоп. Темно. Пишу под Новый год.

Назавтра бой. Целую. Время мало.

Боюсь, чтобы письмо не очень опоздало.

1915

Русская весна

В полдень солнце палит спины,

Блещет ярко над заливом.

И от мокрой красной глины