К предательству таинственная страсть...

Где вы, несчастные “дети Арбата”?Кто виноват? или Что виновато?..Жили на дачах и в особняках —Только обжили дворянскую мебель,Время сломалось, и канули в небыль…Как объяснить? — Не умею никак…Сын за отца не ответчик, и всё жеТот, кто готовит кровавое ложе,Некогда должен запачкаться сам…Ежели кто на крови поскользнулсяИли на лесоповале очнулся,Пусть принесёт благодарность отцам.Наша возникшая разом элита,Грозного времени нервная свита,Как вам в двадцатые годы спалось?Вы танцевали танго и чарльстоны,

Чтоб не слыхать беломорские стоныТам, где трещала крестьянская кость.Знать не желают арбатские души,Как умирают в Нарыме от стужиРусский священник и нищий кулак…Старый Арбат переходит в наследствоДетям… На Волге идёт людоедство.На Соловках расцветает ГУЛаг.Дети Арбата свободою дышатИ ни проклятий, ни стонов не слышат,Любят чекистов и славят Вождя,Благо пока что петух их не клюнул,Благо из них ни один не подумал,Что с ними станет лет семь погодя.Скоро на полную мощность машинаВыйдет, и в этом, наверно, причина,Что неожиданен будет итог…

Кронос, что делаешь? Это же дети —Семя твоё! Упаси их от смерти!..Но глух и нем древнегреческий рок.Попировали маленько — и хватит.Вам ли не знать, что история катитНе по коврам, а по хрупким костям.Славно и весело вы погостилиИ растворились в просторах России,Дачи оставили новым гостям.Всё начиналось с детей Николая…Что бормотали они, умираяВ смрадном подвале? Всё те же слова,Что и несчастные дети Арбата…Что нам считаться! Судьба виновата.Не за что, а воздаётся сполна.Чадо Арбата! Ты злобою дышишь,

Но на грузинское имя не спишешьКаждую чистку и каждую пядь —Ведь от подвала в Ипатьевском домеИ до барака в Республике Коми,Как говорится, рукою подать.Тётка моя Магадан оттрубила,Видела, как принимала могилаДочку наркома и внучку Шкуро.Всё, что виновно, и всё, что невинно,Всё в мерзлоту опустили взаимно,Всё перемолото — зло и добро.Верили: строится прочное делоЛишь на крови. Но кровища истлела,И потянулся по воздуху смрад,И происходит ошибка большая —Ежели кровь не своя, а чужая…Так опустел предвоенный Арбат.

Новое время шумит на Арбате,Всюду художники, как на Монмартре,Льются напитки, готовится снедь…Я прохожу по Арбату бесстрастно,Радуюсь, что беззаботно и праздноМожно на древние стены смотреть.Помнишь, Арбат, социальные страсти,Хмель беззаконья, агонию власти,Храм, что взорвали детишки твои,Чтоб для сотрудника и для поэтаВыстроить дом с магазином “Диета” —Вот уж поистине храм на крови…Радуюсь, что не возрос на Арбате,Что обошло мою душу проклятье,Радуюсь, что моя Родина — Русь —Вся: от Калуги и аж до Камчатки,Что не арбатских страстей отпечаткиВ сердце, а великорусская грусть!..