Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений

Ускользаю вдаль, только вот падаю или взлетаю, кто поймёт?

Наверное, и то, и другое. Вижу тоннель и свет в конце него,

Это солнце, а норы воссозданы восприятием,

Ведь звёзды светят во все стороны сразу, со всех сторон в себе утопая.

*

3.09.2014

Я что-то забыл или это нехватка в здешнем краю искусных контуров,

Лет 7-8 назад я периодически вторил: «Чего-то не хватает в мире»

В этой жизни нет истинных анонсов!

Так намереваясь избавить от недостатка освещения тротуары ночью,

Заполнял их пустоты, проникая в безызвестность без лишних вопросов,

Вот вырисовывается и полнит холсты ещё один лик,

В полуночный миг полная луна наливает загадки окон свежим светом золотой россыпью,

А к утру осадок прозрачного следа пыльцой и нектаром её оседает на все поверхности, инеем и росами.

*

3.09.2014

Набухшее лунное вымя, потом и дрожью покрыто,

Некому подоить, некому к сосцам её уста приложить,

Словно брошенная стонет в мольбах, кидается просьбами,

Манит её ублажить, захомутать уздами взгляда в неё вросшего и недра разомкнуть буром тоннельным.

Отдаю ей свой трепет, шлю поцелу и помыслы,

Вот-вот прольётся непостижимое нечто, истоме предшествующее.

Она ожиданием разгорячённая кружит подле бытийных секретов,

Океаны влюблённые за собой водит, очи чарует, взывает наружу соки души и плоти,

Стало быть они должны её коснуться.

*

3.09.2014

Я вылизывал кистями засохшую гуашь, словно кот консервную банку с лакомыми останками,

Размачивал её некрашеным абсентом, вдыхая трав аромат, что эфиром покрывали пейзажи полотен неспетых,

Я знаю слабость всех сильных – они слабы, они силою прикрыты,

И от того рисую не жалея лохмотьев и лиры одетых поверх смысла жизни, расточая тем пыл.

Проявление могущества – удел уязвимых, ведь никто не красуется затылком и тылом.

Агрессия – качество животных, ибо неведома им мысль, тем побуждения их оторопи отданы.

*

3.09.2014

В странном мире мы живём. Умные думать ленятся, а те, что не очень – трудиться,

И получается вот такая картина: – те, что для мысли не годятся, решительно думать принялись,

Просто им нечем лениться, а те, что ленятся, трудятся, трудятся, трудятся,

Как говорится, умные квадратное катят, а те, что не очень, круглое на горб взвалили.

*

4.09.2014

Я не знаю про что написать, в кои то веки,

Скажите, кого ещё не вспомнили, дайте музам вина, тему вдохновительную навейте,

С вашего позволения буду искать строф тиражи,

Что в психбольницах мерещатся,

Священник трижды перекрестится, мне лишь бы не скучать,

Скука от глупости, находчивые умеют находить веселье.

Привинчиваю лопасти, проверяю криогенный окислитель, связь отличная, полёт нормальный, выхожу на орбиту.

Хороший вид. Эй, радисты, музыку включайте!

*

4.09.2014

Алые паруса рассвета летят над горизонтом, пламенное жерло, шар горящий тучи прожигая глотает моё сердце.

Называют его Солнцем, но по моему им его жестокость не заметна, он режет взгляд, испепеляет души окна, и тем дарует свет всему живому.

Так боль, будучи умеренной, приносит удовольствие, её порог находится между землёй и небом, мы по плеве бытия проносимся, иногда девственности его лишая, умираем и рождаемся, проникаем туда, куда никто не проникает, постигая неведомость созданием знания, сгибая все запреты, во снах с ними совокупляясь, словно творец созидает творение.

И лето, и лето заканчивается с восходящим рассветом.

*

4.09.2014

О, мои руки, о мои мысли, душ заблудших хитители, вам ли завидовать, вас ли скупою порукой терзать? Мы видели, все видели, как покрой кроили и подшивали нитями судьбы спящих стран, пронзали задумками и спицами контуры грядущих ран и лица. Но, кому-то здесь не спится, ранит душу растворимый след облаков текущих, словно сахар в кипятке, слышны их угасающие вопли, подобно укрывшись шёлком ночи, те, кто были живы, до рассвета жизнь отсрочили. Не мёртвая, но и не живая вечность изобилующей материи дремлет, тем неведомая, распускается цветок оживший в озарении, словно пламя из пепла рассекает взором немые тенета и томные сплетения быта.

*

4.09.2014

Я поэт, я поэт! Но зачем мне это? А затем, затем же что и без всякой остали и цели за жизнь умирающий борется, глотками дыхания ветер кромсая. В агонии не молятся, в ней утопают. Слышали ли вы шёпот смерти? Прислушайтесь, посмейте, внятнее него ничего же нету. Именно жизнь посмела ускользнуть из залежей несметных, вырвавшись из каменного плена, и поэтому ожила посмертно, избегая остановки переменной меж мучением и блаженством, растёт и растягивает миг до бесконечного. Бог не там, он только восходит, приближает своё становление к вечности, истекая потом и кровью, в надежде почувствовать ещё раз на губах младенческих вкус млечный, приятный до боли.

*

4.09.2014

Облака, оглаживая лунный облик, укрывают и взгляд от неё, она одинока и в том невинна, тайна сокрыта, как жемчужина таит в ожидании дно.

Её видно, когда не проглядишь в ночи ничего другого? Это дивно, не достать и не вышвырнуть; не твоя и владеет тобой.

*

5.09.2014

Дорога усеянная знамёнами, по обочине тянется поле, тополя ввысь успевают, а рельсы холодные томные на солнце согреваясь, ждут поездов ласкающий звон.