Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений

Словно коррозия мир от себя опустошаю,

Не видел в храмах, не находил в преисподней, в тиши обнажённой режусь воем, взываю, лишь о любви, лишь о любви молва моя сложена.

*

Мимолётные законы,

Сначала плетёшь лабиринты, потом из них выбираешься, цепляя излишки по ходу,

И приходя к итогу, порой забываешь, с чего начинался этот лабиринт, зарекаешься вспомнить,

Все это странно очень,

Поэтика это не наука, это небылое проявление чувств, мысли, пения,

Наука может изучать случившееся, скобля фактологию, а тут получается ничего не случилось, случается,

Творчество абсолютно неопределённо, как вся жизнь, сам процесс её бесконечного возникновения,

Так и есть,

Божественная песня,

Её никогда не было, но вот она,

Жизни никогда не было, но вот,

Бога никогда не было, возможно будет,

Зачем искать чудо? Ведь всё очевидно, оно всюду, ничего необычного,

Искать чудо – значит наделять его свойствами обыденного, ведь ищут то, что теоретически поддается поиску, соответствует потребностям или привычкам, но можно искать и небылое, непостигнутое, сим были мотивированы все первооткрыватели и покорители,

А чудо должно быть всегда выше, дальше и одновременно должно быть – оно пребывает, но несоответствует достигнутому,

Несоответствие, вот главная черта чуда!

Мне всегда казалось, что наличие ортодоксального бога в мире слишком упрощает его, это сплошное, моноликое, соответствующее, становится неинтересно жить в "не чудесном", без достижений и свершений небылых,

Только вот такое общение не пойму, убивает или окрыляет, даёт прикосновение, но не даёт упоения.

Разве плохо?

Нет, не плохо, это точно,

Поэтично.

П.С. Из какого-то диалога.

*

Подобраны мотивы, разложены географически,

Земля круглая, сомнений не осталось, шарообразный остров в пустоте,

События вывернуты, небылые капризы судьбы людские расписывали,

Только не подвластны законы им, сколько семиозис не испытывай, не может за пределы выйти порождённое при делах,

Отдавали жизни в приобретении смыслов, смотрели ввысь с высока,

Теряли по сути дела пожизненно всё гипотетическое, взамен на руины и хлам.

*

Болен жизнью, смертельно,

Это одиночество простирается слишком далеко,

Что обретено, что потеряно, не знаю и знать не хочется,

У меня нет ничего, кроме плоти, законы которой за пределами принадлежности,

Пусть будет всё, будет так, когда не пророчится,

Обрывками писем горящих судьбы пропахли,

Остатки воплотившейся мысли, принявшая форму сознания пыль,

Ожидание, признак отсутствия над пропастью повисшего,

Несоответствие впечатлений разность рисует,

Я не в стороне,

В центре вселенной,

Но мира иного,

Где летают музы, умирают очерками поэзии,

Танец смерти в пылающей любви,

Очередная коллизия двух сущностей неразлучных,

Вылились росписями неровных рисунков, художеств роковых,

Очертания болезни проявившейся чувствами,

Прожигающей до пепла, души разъедая до дыр,

Всепоглощающий вакуум тоски,

Жгущий взгляд, глаз огни,

Впервые которые встретил,

Сияют блики лика в ночи,

Образ ваш бесконечностью вытканный,

Так отбивает ритм плещущей участью в груди,

Рвётся горячим напором, но о главном молчит,

Разрывается о склоны потусторонних порогов,

Танцуя покидает периметр чертог мирских,

Бытие здесь тронулось,

Сдвинулся с места мироздания гранит,

Остаётся лишь послевкусие острое поцелуя,

Некоторые превозвышено зовут его всевышним,

Но тихо, для проплывающих мимо неслышно прошепчут уста,

Лихие жесты существ невиданных, режутся блаженством сквозь собственный прах,

Распыляются меры, впервые таковыми представ.

*

Она ведёт меня, ведёт за руку, в танце растворяется взгляд,

Слияние незримым моментом обоюдно ускользает,

Стоит лес нерушимый, безмятежно молчит,

Нет ни шороха, ни искры,

Лишь зелени пышной глубины поглощают и топят тайком,

До свидания, Россия, покорён твоими просторами,

Рек игривых извилины изласкали мой взор,

Столько берёз никогда не видел,

Среди них замирает вся жизнь во вдохе,

А после, на прощание, словно с милой, прикосновение локонов навсегда запомнится,

Стоит лишь коснутся любви, как вся жизнь погружается в порывы лихие,

Безпрерывных блужданий души, в такт стучащего по рельсам поезда,

Неподалёку слышатся всплески волн, шелест южных равнин,

Объятий спокойствием меня встречает дом,

Ну привет, чудная долина, моя песнь раздаётся о том,

Твоя природа и в блеске далёких святил над тобою,

Где нет ни людей, ни их помыслов, замирает мятежность в ночи,

Аромат цветов из тебя распустившихся впадает в безбрежную пору,

Не бывает много любви, любовь бывает недостающей, нераспознанной,

Жизнь прогорает искрящим хворостом, источает тепло буйством души,

Времена красивые, только быт нынче испорченный, острая нехватка благосклонности,

Строки стихов со светом уходят обратно к жару звёзды,

Как скитальцы пожизненные хоть раз возвращаются к родным и близким, роком последним или гостевым визитом,

Так вырываются ввысь все песни, молитвы, и светлые мысли,

Ничего не случается поздно, когда всё уже случилось,

Пусть рассыпаются жемчуга ожерелий сорванных, пусть разливаются вина.

*