Как я однажды стал поэтом. Сборник стихотворений

Мы летели в ночь, проникаясь ею, никто не в силах нам помочь, всё молча делается, за спиной прекрасные моменты жизни, за спиной вся жизнь, впереди ничего нет, через бугор воображаемый ничего не видно, вот он я, здесь, но отзывов не слышно. Венера, Юпитер и Луна троят над светлой полосой останков дня обрамлённые облаками, утопающими во тьме.

*

Ожидание во Внуково, пока планета проделает ещё один оборот.

Жаркий июньский вечер стынет под дождём, лёгкая истома в объятиях беспечности искушает ожидание выбраться на волю,

Тянется присутствие, случаются жизни минуты, когда всего вдоволь, ничего недостающего, укромная неизбежность охватила искусством,

Безмятежность утопленника в податливость погруженного, смирением захлебнувшегося,

Ничего необычного, ничего нового в спокойствии,

Всегда утеряно что-то, любой случай кем-то обретён,

Уплывают дождевые воды в стоки, притяжение, тяготение, наклон,

Одно мимолётное движение вектор всеобъемлющей сути задаёт,

На шарообразной форме есть склоны во все стороны, к ней, от неё,

Сферический объём лишь в бесконечности возможен,

Его свойства говорят о том, без единого слова,

Прислушайся, вникни, насколько это вызывает восторг, ведь нечто осмысленно смотрит сквозь вечности лоно,

Будучи зыблемостью, хрупкостью, отчасти понятным существом, но всегда неописуемым,

каждой клеткой плоти то чувствуя, каждый шорох осознаётся,

Немыслимым образом скомбинированное безумство, плюральное чудо, простейшая сложность,

Ни одно слово не подойдёт и все подходят,

Здесь всегда нечто сопутствует,

И пускай по большей части того сопутствия рождается то, что удостоено слова "любовь".

*

Кого я видел, кого нет,

Кто выходит за предел, кто сидит сопит,

Мечтой нетленною шуршит,

Как заветная конфета к карману прилипла на жаре,

Пальцы уже встряли, а желания встрять нет,

Удел несостыковок бытия и ожидания,

Нравится одно, не нравится другое,

Сегодня виднеется, завтра уже не видно,

Даже в лице одном можно вычитать слога ни одного имени,

Сейчас конденсат сырой пороховницы, но вот он выстрел,

Утренняя свежесть туманная вселяет незримый покой,

В плоть душой удушенною, в душу истерзанною плотью,

В мире одиноком одиночества плоды ненужные,

Взрастают ввысь, покоряют пустыри,

Я вернусь домой! Не покидает шёпот внутренний,

Но я здесь, и быть может домашний уют за углом.

Из-за сине-зелёного сморщенного моря рассвет восходит, тьма уходит вглубь тайком,

За края обочин заглядывает рвущийся поток, как река бунтуя из берегов выходит,

Русло не тюрьма, не зарекаются подверженные страху, и не все отчаянные, те, что зареклись,

Помнится и никуда не уходит образ прикосновений милых, зову его зову, как воем диким лунный лик изводит в сумраке лесном волчара одинокий, как роет в бездну крот нору,

В моей судьбе какой-то гриб свои споры изогнул, покоряет высоту, желает утонуть в ветру,

Все идут сквозь меры, разрушают быль, небыль создают,

Вот и степи открывают душу, на камне придорожном надпись "вырастим лес потомкам своими руками",

Настырно напрашивается мысль: "Не вы ль, подонки, срубили свои головы с основания хребетного?"

Раздается эхо в голове дерзким ответом: "Слышишь ты, твои сюжеты, как карантин, сугубо для заразы стойкой, толи от любви, толи для неё, никак не поймешь".

*

Многое не видно, многое утеряно, как искрит в глубинах свет, как источает из себя родник облаков подмятые перья,

Вверх вздымает пламя костров, иссякает бремя дров, лишь угли поверженные уходят на покой, уходят в вечность истлевшей золой.

*

Эхом раздавался чей-то голос, сопровождая скользящие вагоны вдоль степи,

В них не люди едут, это вой души, груженый до верхов летит, ускользает по струнам серенады под луной,

Ночью летней изумрудной шёпот морских волн, о любви поёт, и тянет ту минуту, растягивает на песчаной партитуре, но миг уходит вновь и за собой зовёт, здесь утопает слов незримый поцелуй,

Забирай, он твой, тебе дарован.

*

Надо гнить и смешиваться с гумусом, как это делает любой нормальный цветок,

После цветения благоухающего каждый однажды падёт, кто больно, кто с восторгом,

Всё об одном, всё об одном.

Чувствуется лёгкое довольство, но нету ничего, всё пусто, и этот отчаянный восторг, последние испивает ноты послевкусия, цепляется за любые мелочи, но ничего не находит.

Откуда исход? Туда же и метит курсом.

*

Я словно пылью бархатной на грозди виноградной в лучах томлюсь, в ночи теряюсь,

И если слышишь шевеления, ну и пусть, ну и ладно,

Не могу не написать, не может ветер без просторов, не может без любви целовать вольный, не будет любви в шевронах, нет без стиха меня,

Я не тот и ты это видела, убедилась по мере возможного, тайную исповедь не осквернила, она звучит во все стороны, так сияет и свет, как исходит песня, как утопает в луже снег, но есть один момент, когда зажигается бурно,

И больше ничего нет, будто большего не было, а меньшего никогда не будет.

*

Смертоносная любовь рыщет в поисках объятий, хочет жизни сока вновь и кровавой брани,

Не находит ничего, не сошли на нет изнанки потрохов,

Кто-то вышвырнул оберег в пламя справедливое,

Не обожжен лишь тот, кто не имеет имени.

О чём звучат вопросы:"Кто я, кто ты?"