Как Наталья Николаевна съела поэта Пушкина и другие ужасные истории

Настя как услышала про «клапан», так сразу от страха и трубку бросила. А тут опять звонок. На сей раз в дверь. Дзинь-дзинь!.. Открыла Настя, а на пороге мальчишка какой-то стоит.

– Привет, бабуль, – говорит.

– А… ты… кто? – спрашивает у него ошарашенная Настя.

– Ну, ба, ты даешь, – хмыкает мальчишка. – Я же Стас.

– Какой Стас?

– Да внук твой! Ты че, ба, прикалываешься? Или у тебя уже крыша поехала?

А Настя и вправду чувствует, что у нее «крыша поехала»: голова вдруг закружилась, завертелась, закрутилась… Короче говоря, потеряла Настя сознание.

Очнулась через какое-то время. И видит, что она в своей кровати лежит. На ноги посмотрела – ее ноги! На руки посмотрела – ее руки! К зеркалу подбежала – и лицо ее, девчоночье!.. «Супер!» – обрадовалась Настя. Значит, это всего лишь сон был, что она в старуху превратилась.

Порадовалась Настя немного, а потом вдруг засомневалась. А что если не сон? А что если все наоборот: она на самом деле старуха, которой сейчас снится, что она девочка. Вот как это узнать?..

«Надо, наверное, себя ущипнуть», – решила Настя. И ущипнула. Сильно-сильно.

И тотчас же проснулась.

А уж в каком виде Настя проснулась на сей раз – выбирайте сами, мои маленькие читатели и читательницы. Таким образом, каждый из вас сможет закончить эту историю так, как вам больше нравится.

Уродушка

Одна женщина работала на атомной станции. Уборщицей. Вытирала пыль с атомного реактора. И, видимо, облучилась, потому что у нее родился мальчик. Да не простой, а очень умный. Не успел он родиться, как тотчас начал разговаривать. В пять месяцев он уже читал и писал, а в год научился пользоваться компьютером.

Все кругом прямо ахали и в один голос говорили женщине: «Это же ненормально – быть таким умным». А женщина и сама понимала, что родила ненормального ребенка. Она его и врачам показывала, и экстрасенсам – ничего не помогло, мальчик с каждым днем становился все умнее и умнее.

«Ты у меня прямо уродушка какой-то», – глядя на сына, частенько вздыхала женщина.

Когда Уродушке исполнилось шесть лет, он пошел в школу. Но проучился там недолго. Его отчислили. Уродушка оказался умнее всех учителей и постоянно поправлял их на уроках.

Пришлось женщине нанять профессора, чтоб он индивидуально с Уродушкой занимался. Но не успевал профессор задать Уродушке домашнее задание и выйти на улицу, как Уродушка уже кричал ему в форточку: «Все решил!» Профессора это ужасно раздражало, и он перестал приходить.

И гости тоже перестали ходить к женщине. Потому что, чуть только кто-нибудь из гостей начнет о чем-то рассказывать, Уродушка – ему: «Знаю, знаю, знаю…» Гость хмурился и замолкал. А мать после укоряла сына: «Знаешь, Уродушка, и молчи».

В общем, совсем женщина измаялась со своим ненормальным сыном. И кто-то посоветовал ей обратиться к ведьме.

Привела мать Уродушку к ведьме, та посмотрела на мальчика и говорит: «У него слишком большой мозг, надо половинку высосать». И, сунув Уродушке в ухо соломинку, ведьма высосала из его головы половину мозга.

И Уродушка сделался нормальным.

Кстати, имя у него было вполне нормальное – Ваня. Когда он вырос, его стали уважительно называть – Иван Иванович. А многочисленные друзья звали попросту: Иваныч. Потому что он был такой же, как все. И больше никого своим умом не раздражал. Продавец смерти

Жил-был один пацан. Звали его Стас. Как-то раз зашел он на рынок. А там – чего только нет: овощи, фрукты, обувь, одежда, и прпрпр… И лишь какой-то старичок непонятно что продает.

– А вы чем торгуете? – интересуется у него Стас.

– Смертью, – спокойно так отвечает старичок.

Стас вначале было захихикал, думая, что старичок прикалывается. Но тот серьезно говорит:

– Чего ты смеешься, малец? Я и вправду смерть продаю. Я продавец смерти.

– А можно на нее посмотреть? – спрашивает Стас.

– Да ради бога.

И старичок открыл свой сундучок. А в сундучке лежат пакетики с белым порошком.

– Это что – смерть? – спрашивает Стас.

– Она самая, – отвечает старичок.

– Какая же это смерть? – недоумевает Стас. – Смерть – страшная. Типа скелета с косой.

– Смерть всякая бывает, – пояснил старичок. – Бывает как скелет с косой, а бывает вот такая, – кивнул он на белый порошок.

– И почем вы ее продаете?

– Пять рублей сто грамм.

– Так дешево? – изумился Стас.

– А у нас в России смерть дешевая, – говорит старичок.

– Дайте тогда грамм триста, – попросил Стас.

– Тебе-то, малец, смерть на что?

– Да от не фиг делать, – беспечно отвечает Стас.

– Очень умно, – усмехнулся старичок. – Очень…

И продал Стасу триста грамм смерти.

Сунул Стас пакетик в карман и пошел себе дальше, насвистывая. Пришел домой. «Надо бы, – думает, – куда-нибудь порошок пересыпать». А на столе как раз сахарница пустая стоит. Стас в нее и пересыпал.

И снова отправился гулять.

Нагулялся. Возвращается. Мама на кухне посуду моет. Папа газету читает.

– Пока ты гулял, к нам гости приходили, – сообщила мама Стасу. – Я торт испекла. И тебе, Стасик, кусочек оставила.

– Классно! – обрадовался Стас.

И хотел было уже тортик слопать, как вдруг видит – сахарница-то… пустая.

Мама между тем продолжает: