Как спасти жизнь (ЛП)

— Спасибо, — бормочет он и аккуратно забирает у меня из рук бумажное полотенце. Проводит им по поврежденным губам и бросает окровавленную салфетку в мусорное ведро. Его внимание снова привлекают банкноты на стойке, и он протягивает деньги.

Глядя на него, я испытываю странное неприятное чувство, очень похожее на стыд. Как будто в этой сделке есть что-то нечестное. Но это не так.

Отбросим романтическую чепуху — я не благотворительная организация. И не могу позволить себе быть великодушной. Спишем этот внезапный приступ гордости на позднюю ночь и странную атмосферу, потому что горькая правда заключается в том, что мне нужны деньги, а чувство собственного достоинства не заплатит за ипотеку в новом доме на две семьи, что я купила. Или за разрешения на строительство. Или за материалы для ремонта.

— Приятно иметь с тобой дело, — говорю я, сгребая купюры и запихивая их в сумку. Внезапно чувствую непреодолимое желание уйти. Не то чтобы я не права. Я пропустила три парома, чтобы отвезти этого парня домой. Нужно как можно быстрее покинуть место преступления.

Пока направляюсь к входной двери, меня преследуют легкие шаги. Потянув за дверную ручку, я обнаруживаю, что она заперта. Пробую снова — результат тот же. Пульс учащается, дыхание становится поверхностным, что вполне может перерасти в полномасштабную паническую атаку.

— Эй, погоди, подожди минуту. Позволь мне… — Аккуратно подвинув меня в сторону, он набирает код и дверь открывается. Чертова дверь с кодом.

Как только выхожу в коридор, всплеск адреналина медленно угасает. Чувство неловкости, однако, не пропадает; лицо раскраснелось, кожа влажная.

Взгляд его неповрежденного глаза блуждает по мне.

— Спасибо за спасение моей жизни, Имельда Маркус. Было приятно с тобой познакомиться.

Мы смотрим друг на друга, наверное, секунду или две, но кажется, что прошла вечность. Знаете, такие моменты, в которые тебе неприятно, но в тоже время в этом нет никакого смысла.

— Да, мне тоже. — Я начинаю пятиться к лифту. И тут до меня доходит…

— Эй… Ты знаешь мое имя, но я не расслышала твоего.

Прислоняясь плечом к дверному косяку, он выдыхает, мышцы его грудной клетки натягивают окровавленную белую рубашку. Меня раздирают вполне оправданные подозрения в его отношении и осознание того, что он неопровержимо привлекателен. Мои трудности не надуманные.

— Джордан Уэст.

Звучит как гибрид персонажа Марвел и порнозвезды. Это определенно не настоящее имя, но кто я такая, чтобы требовать правды?

В этот момент раздается телефонный звонок. Он бросает взгляд на мобильный, зажатый в руке.

— Твой Uber Black здесь. Юкон. Водителя зовут Билл.

Я более чем удивлена и не знаю, как поступить.

— Ты заказал Uber?

— Уже поздно и тебе надо добраться домой, — объявляет он вскользь, как будто это все объясняет. А потом я делаю подсчеты. Добраться до Статен-Айленд стоит больше тысячи долларов.

— Спасибо, не нужно.

— Я уже заплатил.

Да он чтец мыслей.

— В таком случае, зачем впустую тратить такую прекрасную поездку.

Его губы, пострадавшие в драке приподнимаются в улыбке, усталые глаза зажмуриваются. Мысленно даю себе пять. Добиться от него малейшей реакции — это титанический труд, и мне это удалось.

— Увидимся, Джордан Уэст, — подмигиваю я, улыбаясь в ответ. — Будь осторожен.

— Ты тоже, Имми Маркус.

Дверь закрывается, и я остаюсь одна в коридоре. Повернувшись на пятках своих старых «Найков», потертых от миль, пройденных по всему городу, я нажимаю кнопку личного лифта. Тут же раздается сигнал и открываются двери. Потому что такие люди, как Джордан Уэст, не должны ждать лифта, как все остальные.

Войдя внутрь, я выдыхаю, уставшая, но в то же время, как ни странно, наполненная энергией. В самом деле, та еще ночка.

***

Когда захожу в свой дом на Статен-Айленд уже почти четыре утра. Я снимаю ботинки у двери и роняю сумку на дубовый пол, который выложила три года назад, когда купила это место. Достав десерт из сумки-почтальонки, кладу его на кухонный стол и тихо поднимаюсь наверх.

— Ри… это ты? — тихо доносится из коридора, когда я на цыпочках иду в свою спальню. Приостановившись, направляюсь в комнату мамы, открываю дверь и вижу ее, свернувшуюся калачиком в постели, темные волнистые волосы скрывают половину ее лица. Она лежит в позе эмбриона — это никому не предвещает ничего хорошего. Еще… у нее этот взгляд.

Бонни Джеймс страдала от депрессии столько, сколько я ее помню. Источником неприятностей стало ее нежелание лечиться в течение десяти лет, что нанесло ущерб моему детству. Положительный момент для нее состоит в том, что в последние несколько лет она каким-то образом умудряется держать ситуацию под контролем, когда не забывает посещать врача. Однако, когда все еще остается проблемой.

— Почему ты до сих пор не спишь?

— Не могу уснуть… — бормочет она. — Мне приснился твой папа.

Мой отец умер, когда мне было шесть… во всяком случае какая-то его часть. Его окончательная смерть заняла еще чуть больше шести лет.