Как загасить звезду

Господи, как ей все здесь обрыдло! Она окинула замутневшим взглядом помещение — эти девки, сестрицы по цеху (бизнесменши!), эта свора провинциальных дурочек, каждый вечер торчащих на «точке» в надежде подцепить богатенького хачика и закрепиться у него в содержанках (профессионалки называют дурочек дешевками). Но редко кому из этих золушек удается устроиться так, как им еще в их Малом Кролевце представлялось в мечтах. Хачик потрахает такую недельку — и все, чао-какао. Если какой по неопытности оставит такую при себе, то очень скоро сообразит, что дурака свалял. Она с усмешкой вспомнила одну такую парочку: он — молодой кавказец, начинающий мафиози средней руки, она — цепляющаяся за его рукав немолодая крашеная блондинка в цыплячьего цвета костюме явно от Тома Клайма — цыплячий жакет с цыплячьим же искусственным мехом на воротнике, цыплячья юбка-миди с двумя разрезами по бедрам. Все это бьющее по глазам роскошество идеально попадает в цвет ее пергидрольной вавилонской башни на голове. Кавказец чувствует себя не в своей тарелке, замечая взгляды, обращенные к его даме, ему неловко за идиотский цвет ее костюма, идущий вразрез с ее возрастом, за ее серьезно-сосредоточенное выражение лица, когда она оглаживает подол этой, по-видимому, только что приобретенной юбки — жалкого символа вожделенной «богатой жизни», за цепкость, с какой она держит его за локоть…

А вот и исполненный чувства собственного достоинства бармен Антонин, не Антон, поправлял он всех, а именно Антонин — на самом деле жлоб и блудливая льстиво хихикающая дрянь, разбогатевшая на сводничестве. Между прочим, на жалованье у сутенера — учетчик хренов, стучит на девок почем зря.

— Ну, как обстановка? — спросила она Антонина, доставая из сумочки сигарету. «За работу! За работу!» — настраивала она себя на трудовую ночь и, чтобы вдохновиться, представила в мыслях стобаксовую бумажку, которую она сегодня сдерет с первого же клиента — в этом сезоне у нее такое правило.

— Эз южал, — заржал тот, поднося зажигалку. — Новеньких много. Не переводятся… Где пропадала?

— Клиенты тоже не переводятся? — поддержала разговор она, обернулась и еще раз посмотрела в зал.

И впрямь, незнакомых лиц полно за каждым столиком — девицы сидели по две, по три, пускали дым вбок, отворачивая подбородки, и делали вид, что чувствуют себя прекрасно и что ничего им здесь, кроме заслуженного после трудового дня бокальчика ликера, не надо. Они сами не замечают, что у каждой на лбу написано крупными буквами: «Жду мужика!» У нее на лице давно читается другое, а именно: «Я — профессионалка!», что значит — крепкий стандарт, качество услуг и гарантия безопасности клиента, в том числе и от претензий на продолжение знакомства.

— Клиентов тоже хватает, — донесся до нее голос Антонина. — Да только предложение больше спроса — конкуренция растет.

— Эти мне не конкурентки. — Она опрокинула виски в глотку.

Не нравилось ей здесь сегодня почему-то, непонятно почему, но не нравилось. Неуютно было и тревожно. Чего неуютного в этой насквозь излазанной «точке»? Все здесь было до последней половицы обжитое — туалет, что дамский, что мужской, коридоры, подсобки, вешалки и раздевалки, черный ход, все косяки и даже пространство под стойкой бара. Некоторые любят экзотику. «Попрошу, чтобы перевел в другое место», — подумала она. В арсенале управленческих методов ее работодателя числился и такой: время от времени он перетряхивал девочек, перебрасывал с места на место — чтобы они и клиенты почувствовали разнообразие и не утратили свежести ощущений.

— Одна новенькая есть, очень странная… — понизив голос и наклонившись к ней через стойку, сообщил Антонин. — Вон там в углу, в тени сидит одна. — Она скосила глаза в угол. — Третий день здесь топчется. Сегодня пришла полчаса назад, заказала кофе, что-то в ней не то. Не пойму, что за птица — не из ваших и не из этих. Непонятная, — шептал Антонин.

— Думаешь, из ментуры? — нехотя полюбопытствовала она, разглядывая странную новенькую. Молодая или нет, не поймешь. Стройная. Черное каре с челкой. Макияж броский, но какой-то не такой. Броский, да не тот. Одета она не так, неправильно… Стиль. Вот в чем дело — слишком претенциозный стиль для этого «салуна».

— Не знаю, — продолжал шептать бармен. — Но не думаю, я этих, из ментуры, видел-перевидел. Они все более или менее удачно косят под вашего брата…

— Какого еще «брата»? — обернулась она.

— Ну, под сестру, какая разница. А эта… Глаза слишком напряженные, хотя и старается быть поразвязнее, — продолжал сомневаться Антонин.

— Расслабься, — посоветовала она бармену. — Ты всем подряд стучишь, тебя и ментовка не тронет…

— Да я что, я ничего, — пожал плечами тот. — Так просто.

На соседний высокий стул у стойки бара подсел какой-то здоровый детина, смотрел на нее в упор, задрав бровь и играя глазами — шуткует, соблазнителя из себя строит. Она профессионально откликнулась на игру, улыбнувшись во весь рот и кокетливо склонив голову к плечу.