Капкан для Медведя (СИ)

— Руки надо бы обработать, — Мурат чешет подбородок, глядя на Дениса. — Давай, штаны натягивай и поедем в больничку.

Денис смотрит на меня, хмурится. Поворачивается ко мне спиной и пытается поднять вверх брюки.

— Сука! Не могу! — рычит зло. — Руки как не мои. Помоги, что ли? — поворачивается к Мурату. — Застегни штаны-то.

— Это же сначала надо трусы тебе надеть? Ну, на член?

— Ну а как? Не с трусами же на коленях мне ехать! Что за вопросы, сук?!

По голосу понимаю, что Денис очень зол. А вот его приятель, напротив, — не перестает улыбаться и чуть ли не давится от смеха.

— Не, Дэн. Ты пойми меня правильно. Ты мне друг, конечно. Но как мы будет друг другу в глаза-то смотреть после такого? Ну, какого хера я буду тебе трусы надевать, когда тут, вон, — кивает на меня, — есть более подходящая кандидатура.

— Я? — спрашиваю удивленно.

— Ну а кто, милая девушка? — Мурат подходит ко мне и берет за руку. — Давай, помоги не разбиться крепкой мужской дружбе! Ты и нежнее это сделаешь. Денис, может, даже кайф словит и хотя бы на мгновение забудет о боли. Давай, смелее. Ну, что ты прям как будто ни разу ему трусы не надевала? Ну?

— Я? — повторяю свой вопрос, хлопая глазами.

— Давай, шустрее тут — Мурат подмигивает мне. — В больницу же надо! А мне, вон, коров везти еще! Давай! Ручками.

Перевожу взгляд на Дениса. Он так и стоит, нахмурившись. Тоже смотрит на меня. Потом что-то бурчит и опять пытается натянуть трусы.

Жалко его становится. Вижу, что любое движение руками причиняет ему боль.

Поэтому, не отводя взгляда от его глаз, нащупываю трусы и тяну их.

— Ладно, сами давайте тут, — хмыкает Мурат. — Пошли, говорю! Террорист! — и тянет за собой теленка.

А трусы не поднимаются.

— Заправить надо, Юль, — говорит Денис.

Вздергиваю брови и удивленно смотрю на него.

— Ну, член.

Я чувствую, что краснею. Опускаю взгляд, упираясь им в грудь Дениса. Выдыхаю и одной рукой веду вниз.

— Ох, сука, — хрипит Денис, когда я несмело беру то, что нужно заправить в трусы. — Блять.

У меня еще и рука дрожит. Странные ощущения, конечно.

— Больно? — спрашиваю, так и не поднимая взгляд. Может, я не так беру его? Никогда ведь не приходилось раньше.

— Просто положи его в трусы, — цедит Денис. — Уф.

Быстро оттягиваю второй рукой резинку трусов и запихиваю туда это. А оно как будто тверже становится.

Вот, извращенец! Я же его спасаю, а он…

— Уф, — опять выдыхает Денис. — Теперь брюки и ремень, Пчелка. И все.

Ну, с этим я справляюсь быстро.

— Ну, что там? — голос Мурата опять прорезает тишину. — Идете?

Я стараюсь не смотреть на Дениса. Мне все еще неловко от этой ситуации и руку словно жжет.

Я ведь сейчас трогала его член. Ой, блин.

Засовываю руку в карман.

Мы выходим к машине.

— Давайте! Сейчас вас в больницу отвезут, — говорит Мурат. — Так, чтобы проследила за ним! — он строго грозит мне пальцем. — Бросишь — найду и в тюрьму посажу! Аахахаха! Шутка!

— Бля, Мурат, ну, правда! Хорош! — просит Денис.

— Дай-ка, еще раз гляну, — смотрит на руки Дениса. — Мда. Пиздец, конечно. Но, бля! Ахахаха! Как предствлю, что, если бы ты не успел руки-то подставить! Был бы не член, а, сука, ершик! С шипами! Аахахаха!

— Какой нахрен ершик? — бурчит Денис.

— Да это я о своем! Ахахаха! Ладно, все! Геныч, в больницу их! Живо! — кричит он водителю, помогая мне сесть на заднее сиденье рядом с Денисом. — Так, ты поняла, да? — спрашивает у меня. — Под твою ответственность! Друга тебе доверяю! Смотри!

60. Юля

Я сижу в клинике в коридоре на стульчике у стены. Денис у врача. И мне как-то тревожно. Что с ним? Надеюсь, ничего серьезного.

Вообще, руки у него выглядели ужасно. Покраснели и шипы эти. А что, если они ядовитые?

Ну, нет, Юля, не накручивай себя… Все будет хорошо.

Только вот, что дальше-то делать?

— Вы с Медведевым? — отвлекает меня от мыслей вышедшая из кабинета медсестра.

— Да, — отвечаю я.

— Пациенту нужен покой и присмотр.

— Зачем это? — хмурюсь недоверчиво.

— Руки повреждены. Помощь нужна будет.

Тут из дверей появляется и Денис. У него и правда руки забинтованы. А на лице пластырь.

— Хорошо, что важные органы не пострадали, — улыбается пожилой мужчина в голубой форме. — Реакция спасла, можно сказать.

— Денис, тебе больно? — я подхожу к нему.

— Уже нет, — чуть улыбается он.

— Так что, девушка, берите своего Медведева и ухаживайте, — весело произносит доктор.

— А надолго это? — киваю на забинтованные руки.

— Будем наблюдать, — неопределенно отвечает доктор.

Мы едем домой на той же самой машине. Водитель помогает Денису выйти и уезжает.

— Ключ в кармане, — Денис кивает на левый карман своих брюк.

Я несмело лезу туда ладошкой.

— Чуть глубже, — направляет меня Денис. — Ох, Пчелка, ну, доставай уже этот гребанный ключ! Ты специально, что ли?

— Что? — смотрю на него непонимающе. Толкаю пальцы дальше и, о Боже! натыкаюсь на нечто твердое. И это не ключ.

Смущаюсь и опускаю взгляд.

— Нет тут ключа, — ворчу, боясь дальше совать пальцы.

— Перепутал карманы, что ли? В правом посмотри.

Хорошо. Проверяю в правом — ну, точно! Вот ключ!

— Что ты ключа не чувствуешь, что ли? — ворчу я, пытаясь вставить ключ в замок.