Хаос: Наследник Ведьмы (СИ)

Помыв руки под струей холодной воды, я снимаю порванные джинсы и вешаю их на спинку своего стула. Интересно, у меня получится их потом зашить или можно сразу выбрасывать? Копясь в аптечке, что находится в шкафчике столешницы, я думаю только об этом. Вовсе не о том, что видел сегодня и как можно объяснить этот кошмар, нет конечно. Только о том, удастся ли зашить любимые джинсы. О, вот и перекись, а рядом с ней и ватка. Стул, по утрам всегда жесткий и неудобный, сейчас кажется невероятно мягким. Я ставлю пятку на сидение, открываю перекись, сдабриваю ей обильный кусочек ватки и, зажмурившись, прижимаю к ссадинам на левой коленке. Перекись пенится, легкий укол боли пронзает кожу, но я расслабленно выдыхаю. С левой коленки я постепенно перехожу на правую. Забавно, но на ней ссадина прошлась как раз над старым шрамиком от падения с велосипеда. Я тогда в первый раз катался, бабушка за мной уследить не смогла. Мое падение было не то что бы крутым или эпичным — я перекувыркнулся через руль, затем еще раз через голову и смачно проскользил лицом по земле. Коленка нашла на камень, кожу рассекло до кости. Естественно, шрам остался. И вот теперь я обрабатываю ссадинки над этим памятным шрамиком. С теплом я вспоминаю, как бабушка ворожила над раной — звонила в скорую, забирала оттуда после первичной обработки, отказывалась пускать ко мне ноющих о моей тупости и несовершенстве родителей. Потом она готовила какие-то специальные мази — сама, из незнакомых мне трав. Это было смешно и удивительно, но рана зажила от них быстро.

Тепло воспоминаний тонет в холоде реальности. Мне больше не семь. Бабушки больше нет, теперь я сам по себе. Забота обо мне — моя забота. Я откладываю в сторону ватку, посильнее кутаюсь в мешковатую футболку, поднимаю ноги на стул. Положив голову на сложенные на коленях руки, я тяжело выдыхаю. Надоело. Я каждый день стою из себя хер знает кого. Улыбаюсь, шучу глупые шутки, радую свою банду тупой шелухой, совершаю необдуманные поступки. И все ради чего? Ради… Да черт его знает, ради чего. Наверное, ради того, чтобы сохранить хотя бы остатки своей личности. После смерти бабушки во мне что-то сломалось, переменилось — я больше не я. Я себя больше не узнаю, как бы не хотел. Я хочу измениться, но лишь глубже ухожу на дно. Раньше я был прилежным учеником с шалопаистым характером и склонностью к выделыванию всякой чертовщины. Теперь я — худший кошмар учителей, который утягивает за собой во тьму всех своих друзей. Стандартный подросток в Сван Вейли, маленьком маргинальном городке северной Калифорнии. Уверен, к двадцати пяти я сопьюсь и сдохну под мостом от отравления паленым алкоголем или чем похуже. И даже Лорел не спасет меня от этой участи.

Желудок напоминает о себе громким бурчанием. Я распрямляюсь, шумно вздыхаю. Лениво поднявшись, прохожу до холодильника и заглядываю в него. На второй полочке стоит одинокая сковородка со вчерашними куриными голяшками. И торт. Мой любимый торт, с кремовыми розочками на нем. Его я отложу на потом. Курицу же я даже греть не хочу. Вытащив сковородку на печку, я открываю ее, достаю из шкафчика тарелку и кладу на нее ледяную куриную ножку. Жир и сок на ней замерзли, майонезные разводы застыли, но я смотрю на это как на несущественную проблему. Достав из все того же шкафчика вилку, я возвращаюсь за стол. Потом верну сковородку в холодильник. Сейчас поем, вернусь в мир реальный из своих тупых депрессивных мыслей и снова буду активным и лже-жизнерадостным. Замечательно.

Жуя холодный, пресный и скользкий кусок курицы в желе, я мельком глянул в окно. И тут же моя нижняя челюсть поползла вниз, а полупережеванная курица стала грозиться выпасть обратно на тарелку.

За окном стояло… Нечто. Слишком часто я говорю это за сегодняшний день, но иначе как нечто эту хрень не назвать. Оно не было дымным. Скорее расплывчатым и нечетким, как фигура в тумане. Нечто отдаленно напоминало человека — фигура, ее строение и все дела. Я пару раз моргнул, надеясь, что хрень пропадет, но она не пропала. Наоборот — стала еще ближе к окну, почти прижавшись к нему своим расплывчатым лицом.

— Да что, блять, не так с сегодняшним днем?! — Я чуть не подавился курятиной, задыхаясь от возмущения. — Нахуй, нахуй дешевое бренди, чтоб я еще раз его выпил! — Меня когда-нибудь вообще отпустит или я могу до завтра облегчения не ждать?

— При… — Окно открыто? Да нет, закрыто. Откуда ветер дует? - …вет. — Стоп. Неет, нееет. Я отказываюсь верить.

Хрень, прижавшаяся к стеклу, стала чуть отчетливее. Черты лица оказались женскими — расплывчатые пухлые губы, более аккуратные формы, теряющиеся на фоне кустов за окном длинные волосы. Хрень была недурна собой — я мог различить прямой длинный нос, узкие аккуратные брови и большущие глубоко посаженные глаза, смотрящие прямо на меня. Удивительно, но холодком не веяло, как это бывало с героями тупых историй про призраков. Сколько я за день сказал слово тупых? Много, окей.

— При… вет. — Хрень, очевидно, разговаривала. В моей голове. Все. Край. Я все же сбрендил.