Холодное блюдо

Коллега из Березовки на радостях даже пообещал самолично завезти материал в Центральную прокуратуру. Однако Игорь Юрьевич от щедрого предложения благородно отказался, уведомив собеседника, что на днях все равно навестит раненного в больнице и дополнительно допросит его, а заодно и за материалами заскочит.

На том и порешили.

Кроме того, Данилец еще успел вкратце выспросить, о чем поведал коллеге муж погибшей, но ничего толкового не услышал. И понял, что подробности придется выяснять самостоятельно.

Кстати, завтра есть время, можно и в Березовку наведаться, даже любопытно, каким боком господин Стрельцов причастен к убийству собственной супруги. Ранения ведь он получил там же, где обнаружили трупы.

Любопытно и для дела полезно.

* * *

Артем проснулся рано. Именно проснулся, а не очнулся, что радовало… чрезвычайно. Вкусив в полной мере те состояния, которые обозначаются оборотами типа: "пришел в себя", "пришел в сознание", "очнулся", Стрельцов по настоящему оценил прелесть обычного сна. И особенно пробуждения.

Отныне, читая роман какого-нибудь мастера детективного жанра, герой которого в промежутках между перестрелками и постельными сценами только и делает, что дерется, сознание теряет и, соответственно, в себя приходит, Артем, наверное, плеваться будет. Смачно и прямо на страницы книги. Плеваться и костерить лживых авторов, описывающих акт возвращения сознания как нечто легкое, безболезненное, мимолетное.

Бац! Главный герой по башке пистолетом получает, но уже через пару абзацев быстренько в себя приходит, бодрый, здоровый и готовый к новым подвигам во имя добра и справедливости. Нечто подобное происходит на сороковой, восемьдесят пятой, сто девятнадцатой и двести тридцатой странице. И еще на десятке других. Лишь предмет, с помощью которого героя привели в бессознательное состояние, меняется: где оружие, где кулак, где дубинка, где бутылка. Попробовали бы эти писатели сами очухаться после удара по голове, не говоря о ножевом ранении…

По-иному бы запели.

И что теперь читать прикажете?

Глотка исторгла вздох. Средней степени тяжести. Артем невольно скривился, у него жизнь в одночасье рухнула, а он о детективах размышляет. Критик литературный.

Вчерашний день был…не сложным, не плохим…кошмарным. После обхода он встретился с мамой, а затем еще общался со следователем. Или участковым. А может и оперативником. Артем не разобрал. Все прошло будто в тумане, в мареве, в дымке.

И запомнилось плохо. Но основное отложилось, хотя именно это Артем выкорчевал бы из памяти в первую очередь.

Как мать плачет, как рассказывает о своих бессонных ночах и том, что нашли тело Насти. Как звенят в ушах слова, которые вроде бы никто и не произносил вслух: "Насти больше нет!". Как перехватывает горло от слез, так и не покинувших сухие глаза.

И еще много чего…

Настю убили. Вот что не выкорчевать, не переписать, не изменить. Из головы вылетело, сказала ли мама о том, как Настя погибла, и еще много чего вылетело, но… главное ужасное известие прозвучало. И хотя внутренне Артем готовился к самому плохому развитию событий – ситуация с похищением и последующим покушением предполагала в том числе и трагические последствия, но все же известие о смерти жены и еще не рожденного ребенка ударило очень сильно. Выяснилось, что подготовиться к подобному невозможно.

Стрельцов чудом дождался ухода матери и лишь потом разрыдался. Боль физическая – грудь жутко свербела и едва ли разламывалась, а в живот словно напихали кучу раскаленных углей – оказалась спасительницей, лекарством от боли душевной. Помогала забыться. И не давала выть в полный голос и биться лбом о косяк, размазывая кровавые кляксы по обоям. На подобные подвиги элементарно не хватало сил.

Некоторое успокоение, вернее говоря, опустошение пришло лишь к полуночи, когда Артем сумел наконец заснуть. Или забыться.

Сон лечит. В этой народной мудрости Стрельцов убедился в очередной раз. Сегодня душевная боль не исчезла, не пропала, но поблекла. Не заслоняла собой белый свет и из острой превратилась в ноющую. Артем будто сжился с ней. Так происходит, когда долго болят зубы, и сначала на стену лезешь, а затем привыкаешь, смиряешься.

И то, что было вчера, тоже мнится сном. Кошмарным.

Вчера, кажется, еще следователь заходил, или кто он там. Спрашивал что-то, записывал, а что?…

Сон…

Фантасмагория. И доказательство вчерашнего сюрреализма – слова матери о том, что Чапу тоже убили. Добродушную, безобидную таксу. Это ли не кошмарный бред?

А сейчас явь. Горькая, печальная, серая, как хмарь над промышленным городом, явь. Наяву боль не всепоглощающая, словно во сне, и ужас не вселенский. Но все же боль и ужас, затаившиеся до поры в душе, но готовые в любой момент выползти на свет.

И надо жить дальше… с болью и ужасом.

Насти нет…И нет их долгожданного ребенка, узнать пол которого и придумать имя они не успели. И необходимо привыкать к постоянной тяжести, к ощущению сосущей пустоты внутри и горечи под языком.