Хорошая девочка (СИ)

Батя треплет меня, как в детстве, по башке и, улыбаясь чему-то своему, ныряет в салон представительского класса Мерса. А я еще несколько минут стою, окончательно охреневший, и только потом вдруг вспоминаю, что вообще-то тоже торопился. То, что, может быть, опоздал, понимаю спустя минут сорок, когда захожу в кофейню и ловлю затравленный взгляд своей девочки.

— Привет, — осторожно, всерьез опасаясь, что она меня оттолкнет, целую ее в макушку. — Все нормально?

— Нет! Ненормально, Сереж. Я вообще… вообще больше так не могу!

В затылке холодеет и тянет. Но я бодрюсь, втискиваюсь рядышком с Сарой на диванчик, вынуждая ее подвинуться к окну. Так она точно не убежит.

— Это из-за матери, да? Она… тебе что-то плохое сказала?

— Да при чем здесь она? Вот, полюбуйся!

Сара с мрачным видом разблокирует телефон и кладет передо мной. Поначалу я ничего не понимаю, пролистываю, читаю… Вскидываю взгляд и снова возвращаюсь к чтению. Чертовы сучки! И это называется — поклонницы! Хотел бы я тогда посмотреть на хейтеров. А впрочем, я их видел на каждом своем бою. Милые люди. А то, что желали мне смерти… Так это нормально. Мне же желали, а не моей, мать его, женщине.

— Мне так жаль, милая.

— Это еще не все, — вздыхает Сара, и у нее на глазах выступают слезы! — Они обвалили рейтинг кофейни и настрочили кучу негативных отзывов.

— Ну вот. А ты еще говорила, что у меня от тебя проблемы, — мягко так, затаив дыхание, подначиваю я.

— Да уж. Это я погорячилась, — всхлипывает Сара, только усиливая мой страх. — От тебя мне тоже порядком досталось.

— Что думаешь делать?

— Закрываться, — истерично выдыхает моя девочка, — и депортироваться. Ты, кажется, говорил, в Шри-Ланке хорошо. Вот и проверю. Открою кофейню там.

Это означает, что меня она все-таки бросать не готова? Да, наверное… С судорожным вздохом притягиваю Сару к себе. Да-да, вот так правильно — ее место у меня на коленях.

— Ну, подожди, малыш. Не торопись с переездом. Это уж слишком радикальненько, нет?

— Ты вообще-то хотел жить на юге.

— Так когда это было? А сейчас у меня ты, Дава, пацаны, которым у меня, кажется, нравится тренироваться… Что же касается этого, — киваю на телефон, — я что-нибудь придумаю, честно.

— Ладно, — выдыхает в макушку и, так доверчиво глядя, укладывает голову мне на плечо. И я ведь не дурак. Я, блин, очень хорошо понимаю, чего доверие этой женщины стоит. Одной рукой прижимаю ее к себе, другой жму кнопки на телефоне…

— Что ты делаешь?

— Объявляю о нашей помолвке.

Сара смаргивает слезы. Глядит на фото, которое я выставил, подписав «Она сказала мне «Да!». Протирает глаза и устремляет на меня немигающий взгляд.

— Это же не моя рука.

— Да, это рука продавщицы из того бутика, где я заказал колечко.

— То, которое неизвестно когда придет?

— Вот именно. Кстати, как тебе оно?

— Очень красивое. Но это же не моя рука!

Вот заладила! Да разве это сейчас важно?

— Ну, на твоей когда это мы еще кольцо увидим, правда? А разруливать ситуацию с кофейней надо незамедлительно.

— Логика — зашибись, — шмыгает носом Сара, — а как это поможет?

Делаю следующую сториз:

«Хейтеры «поздравили» мою девочку, обвалив рейтинг ее кофейни. Так что я прощу всех тех, кто нам искренне желает счастья, это как можно скорее исправить. Поднажмем, ребята, а?»

ЭПИЛОГ

— Мам, если ты сейчас же не выйдешь отсюда, я силком тебя вытащу!

— Сейчас-сейчас, Дава. Последний штрих!

— Хватит! Тебя уже ждут визажист и парикмахер. Бабушка лютует, потому что время поджимает, а нам еще надо как-то домой попасть.

— Одну секундочку, правда… — бормочу я и, закусив губу, в последний раз окидываю придирчивым взглядом шикарный свадебный торт. Отступаю для лучшего обзора и попадаю прямо в загребущие руки сына.

— Только не говори, что ты передумала! — бубнит с непонятным отчаянием в голосе Дава.

— Ты про что? — интересуюсь я, поддерживая видимость интереса к беседе, но заметив, что в одном месте как будто бы недостаточно ягод, окончательно теряю нить разговора и, не без труда освободившись из сыновьих объятий, тянусь, чтобы их добавить. В конце концов, я потратила аж целую неделю на этот торт! И согласитесь, будет глупо все испортить такой незначительной мелочью.

— Выходить за Серого.

Я даже висну на миг. Это ж надо такое придумать! Я, конечно, дурочка, но не настолько!

— Какая чушь! Я просто хочу, чтобы все было идеально. Понимаешь?

— Мам, торт будут резать в самом конце! Когда гости уже порядком напьются. Да никто даже не заметит, если с этим гребаным тортом будет что-то не так! А вот если ты не появишься на росписи — другое дело! Так что давай уже, я тебя умоляю, поедем.