Хороший день для зомби-апокалипсиса

– Ни хуяшечки! – кусаю губы, но дальше методы только такие… вовсе уж рисковые. А меня всё подпирает…

Плюнув на всё, раскорячился над кучей артефактов и навалил на них свою кучу. Кучищу! Вместо бумажек использовал одежду эльфа – те места, что с гербами.

– Символично, – киваю удовлетворённо и прикидываю – снимать, не снимать? Пошлятина рвотная, эт да… но, сцука, символично! И пощёчина педрилам всяким ушастым, не без этого… хе-хе-хе!

Решив, что съёмка, скорее всего, всё равно «тренировочная», снял-таки, комментируя в стиле Саши Барона Коэна.

– Не хочешь, да… – снова подступаю к браслету и долго стою, не решаясь, – кровью, значит? Ну, попробуем!

Резанув по запястью, полил браслет кровушкой и добился слабого свечения, на чём все спецэффекты и закончились.

– Ага… – руководствуясь вовсе уж наркоманской дурью, читанной невесть где и невесть у кого, подхватил за длинные волосы отрубленную башку и потряс над артефактом. Кровь из головы почти вся вытекла, но почему-то не сворачивается даже на асфальте. Парит… как свежая.

Трясу с ожесточением, и с каждой упавшей на браслет каплей сияние разгорается всё сильней.

– Ага… – руки трясутся, но если я посчитал правильно, но плюс-минус так и должно быть… Если это Системная логика, разумеется! А если нет…

– По праву победителя!

Увязав отрубленную башку в майку, привязываю себе к поясу и надеваю браслет, встав предварительно поближе к падающему Славке.

… едва успеваю его поймать, повалившись на асфальт вместе с рептилоидом. Подхватив его подмышками, волоку к Тойоте и…

… автомобиль, пикнув, распахивает двери.

– Моя ты ласточка, – умиляюсь я, – хорошая девочка! Сейчас, сейчас…

Затаскиваю Славку внутрь и хлещу по щекам.

– А?!

– Хуй на! Пиксю перевяжи!

– А, да… – он заторможенный и кажется – контуженный, но завозился на заднем сидении с Чудом. А я прыгаю за руль… и Ласточка завелась, едва моя жопа коснулась сиденья.

По газам… мысленно благодаря майора-долбоёба за затемнённые окна машины.

– Я свой, я свой… – твержу как мантру, пытаясь накрыть Ласточку хоббитянским отводом глаз. Хер его знает, получается ли… Скорее всего, сработала привычка к «своей» машине, и к гаражам я долетел никем не остановленный, меньше чем за полминуты.

Душа просила полицейских разворотов «как в кино», но наконец-то заработали мозги, и к гаражам я подъехал плавно, как и полагается солидному майору Петрищенко. Заезжая задом, гляжу в зеркальце заднего вида…

– Пирог… ага, вижу, – он вытирает руки какой-то ветошью и выглядит немного напряжённым, – а это что за два опездола с ним? Охрана? А, похуй…

Майор Петрищенко медленно открыл дверь…

… и с водительского места кубарем выкатился кендер-полукровка, подсекая ноги одному из солдат и наставляя на другого ружьё.

– Прыгай, Серёга! – с бешеными глазами кричу на него. Кричу тихо – не самолётными децибелами, но соответствующими эмоциями.

– Привет, Володь, – неторопливо отзывается он, усмехаясь кривовато, – рад…

Он замолкает, и мы оба понимаем невысказанное.

– Ну! – тороплю друга.

– Я… – он отошёл вглубь гаража и похлопал по боку БМП, – на своей поеду. Ты со Славой?

Он заглянул в машину и качнул головой, поджимая губы.

– Да, лучше не кантовать… и парней отпусти! Свои. Отвечаю.

Наклонившись, Серёга спокойно отстегнул длинную цепь…

«Которая в моих глаза была явным признаком неадекватности командования Военного Городка. Ладно на цепь сажать, хотя такие тенденции говорят о душевном нездоровье лучше любых тестов от психиатра… но слесаря в гараже?! Это вообще что?»

… подошёл ко мне и помог подняться рыжеватому парнишке, держащемуся за голову, ушибленную при падении.

– Как ты… – начал я, но вовремя заткнул фонтан своего любопытства, – давай вперёд! Со стороны Каменного Лога стены нет, пока Центровые не подошли – валим!

– Я! Я! Я тебя нашла! – на Серёгу спикировала Милашка, топя его в словах, слюнях и нежности. К невысоким срочникам, которые «свои» пикся отнеслась как так и надо, не воспринимая за врагов или опасность.

Косясь на меня, солдаты забрались в БМП вслед за Пирогом и…

… как мы рванули!

«Время, время, время!» – пульсом колотится в виски. На «заднем дворе» Военного Городка уже началась суета. Подняли по тревоге какие-то вовсе уж тыловые подразделения, выгнали на улицы вольнонаёмных с оружием.

Но мы проскочили…

… почти. У пролома уже устанавливают какие-то металлические рогатки, растягивая на них колючую проволоку.

Какой-то толстый военный со смутно знакомой физиономией махнул нам рукой, приказывая остановиться. Серёга притормозил… а потом шевельнул спаренной тридцатимиллиметровой пушкой, и смёл на хер военного со смутно знакомой физиономией, колючую проволоку и ещё десяток вояк.

Мы вылетели из Военного городка, как камень из рогатки! Кажется, в нас стреляли…

… но это неточно! Переваливаясь на рытвинах, мы удалялись всё дальше от обстрела.

– Слава, звони Анвару – скажи, выбрались! – командую коротко, не столько даже «за надом», сколько из желания занять рептилоида делом, чтоб нервничал поменьше.