Хозяин Вселенной

«А ты полагал, что у них на каждом объекте телепорт стоит?»

Я разглядываю убогое убранство помещения, вырезанного в толще скальной породы, очевидно, при помощи плазменного разрядника – стены стеклянисто поблёскивают. Две пары пластиковых коек, пластиковые же тумбочки, стол, умывальник с зеркалом и пластиковая будочка в углу – ни дать ни взять новомодный «биотуалет», выставленный где-нибудь в месте массового скопления аборигенов…

«Я полагал, сугубый аскетизм у «зелёных» не в почёте».

«Понимаешь, какое дело… – Аина деловито обшаривает тумбочки и настенный шкафчик. – У них же жизненные блага строго расписаны, согласно иерархии. Тут обитали восьмизначные. Что положено по уставу, то и имели… Ни одного кристалла памяти не завалялось, ну ты подумай…»

«Да если бы и нашла, что там есть, у восьмизначных, – я пинаю ногой миску из нержавейки, и она с лязгом улетает под койку. – У них даже порнофильмов нет».

«Да, одни садистские тошнотные записи… Ладно, пошли отсюда».

Аина осторожно перешагивает через останки двери, сморщенные, как мятая газета. Дверь, кстати, тоже не ахти – обычная сталь, не вольфрам и даже не титановая броня.

«Очевидно, дверь тут делали, на Земле. Да ещё подручными средствами. Глянь на шов», – Аина носком указывает на грубый сварной шов, явно сделанный без применения высоких технологий.

«Бедно жили», – я тоже перешагиваю через останки двери.

В обширной пещере, некогда, вероятно, естественной, но сильно расширенной и доработанной под ангар для «летающих тарелок», валяются обгорелые останки вражеской боевой техники – знакомый конус с дырой в боку и искорёженными руками-манипуляторами, здоровенный железный шкаф о двух ногах и шести руках, зато без головы…

«Древний хлам. Ему лет двести, этому охранному роботу. Если не триста».

Я обхожу шкафообразного монстра кругом. Да уж… А вот от пары биороботов-«иванов» мало что осталось. Во всяком случае, выглядят они куда хуже, чем знаменитый Терминатор в финале одноименного фильма.

«Не отвлекайся».

Мы продолжаем осмотр разгромленной вспомогательной базы. Установка жизнеобеспечения внешне почти не пострадала – очиститель воздуха, воды, пищевой синтезатор, снабжавший персонал питательной кашей… А вот миниатюрный кварк-реактор разворочен здорово…

«С «тарелки» снята установка, явно, – Аина присаживается на ещё тёплый, почти горячий труп шкафообразного робота-охранника, разглядывая два лиловых рубчатых цилиндра. Личное оружие «иванов», оставшееся невредимым в отличие от хозяев. Поворачивает разрезные кольца, прикрывающие утопленные в корпус спусковые кнопки, ставя оружие на предохранитель. – Всё, заканчиваем. Надо тут прибраться и заниматься другими делами».

Я ещё раз обвожу взглядом ангар, здорово напоминающий обычный земной гараж – даже какие-то запчасти свалены в углу, и в голове всплывает неожиданно нелепое и смешное слово «гравицапа». Самих «тарелок» нет – оба аппарата выпорхнули перед самым нашим прибытием, унося в своём чреве ценных сотрудников и оставив на месте в качестве стражи-камикадзе эту убогую технику, явно рассчитанную на защиту от аборигенов, отнюдь не на ангельское вторжение. Во всяком случае, у нас с Аиной вся операция заняла девять секунд, и беспокоить ликвидаторов не пришлось… Ликвидаторам достались «тарелки».

В воздухе вспыхивает изображение – Биан, осунувшийся и побледневший.

– Аина, Рома, смотрите…

По прямоугольнику виртуального экрана бегут строки развёртки. Трансляция аборигенского телевидения…

– …Отмечены новые подземные толчки в китайской провинции Сычуань, а также в ряде районов…

– Грязно работаем, спешим, – шеф мрачен. – Можно бы аккуратней…

– Зато без потерь, – Аина встаёт. – Докладываю. Пара биороботов, эти вот железяки, – она кивает на останки защитников бункера, – и ни одного «языка». И ни одной кристаллозаписи. Вся добыча – два исправных ручных разрядника. Да, ещё сортир сохранился совершенно целым.

– Сортир – это замечательно, – без улыбки говорит Биан. – Это как раз то, что нам сейчас нужно… Ладно. Закрывайте объект и назад, на базу. Рома, ты возвращаешься домой.

– Но, шеф… – пытаюсь я возразить.

– Домой! Я сказал, – он смотрит на меня смертельно усталыми глазами. – Тут тебе уже делать нечего. Тебя ждёт «Капелла».

«Время назад не повернуть. И ничего нельзя исправить. Можно только искупить», – по-моему, это Аина. Или это моя собственная мысль?