Хроники Смутных Времён

   Подгребает таец: в годах уже, солидный до невозможности - в костюме, в галстуке, на голове немытой - котелок чёрный, модный - лет пятьдесят тому назад. Начинает Моисеичу что-то втулять активно, только некоторые слова воспринимаются: " Тота, хайратен, мани, гёрл, рили, айм ниид....".

   Ладно, пошёл я по пляжу, русскую девицу нашёл, которая по-английски понимала, помочь попросил.

   Девица помочь согласилась, подошла к тайцу этому, послушала его лепет, засмущалась, покраснела даже, и, спотыкаясь на каждом слове, переводит:

   - Он - очень богатый таец. У него - два скутера водных - в собственности, и, ещё три - в лизинге. А жена - умерла недавно. Он - страшно одинок. И нуждается - в женском обществе. А дочь Ваша, - девица на Юльку тринадцатилетнюю кивает, - ему очень понравилась. Он женится на ней хочет, по честному. Готов даже половину своего имущества на неё - при бракосочетании - записать. Спрашивает - как Вы к этому предложению относитесь?

   Подумал Абрам Моисеевич - недолго совсем, и говорит:

   - Переводите, пожалуйста, дословно. Лично я - только "за". Иметь в Таиланде богатого родственника - я не против. Но - есть религиозные препоны. Без разрешения раввина - ничего сделать не могу! Пусть мой будущий, глубокоуважаемый мною, зять - по этому адресу, - и визитку свою протягивает, - Подробный запрос отправит - с указанием всех хотелок и нюансов. А дальше - как раввин скажет. Девица всё тщательно перевела, икая от удивления, таец всё выслушал - головой покивал, понимание демонстрируя.

   И что Вы думаете? В Питер возвращаемся, месяц ещё не прошёл - письмо толстенное из Таиланда приходит, от жениха тамошнего: полное жизнеописание - на английском, фотографии его - в детстве, отрочестве, юности, зрелости, и - каждого члена семьи - до пятого колена включительно. Так-то - вот.

   Вот тогда - первые мысли об иммиграции и появились. Живём - как свиньи какие, кругом - на улицах, в парадняках - грязь противная. Климат - не приведи Господь: дожди, снег - опять дожди паскудные. На улицах: либо бомжи - матом ругающиеся, либо - братки кожаные, на том же языке говорящие. Да ещё по телеку НТВ предрекает - не изберут Ельцина на второй срок, снова коммунисты к Власти придут - мыльте мылом зады свои усердно, господа и товарищи!

   А там, откуда только что вернулись, - море тёплое, чистота, люди доброжелательные, улыбчивые - Рай земной - в натуре, образно так - выражаясь.

   Сели мы как-то с Моисеевичем (Покрышкин тогда по делам срочным - в Казахстан отъехал) в ресторане китайском - за неимении тайского, - логическое мышление задействовали. А какого, собственно - хрена: Не пойти ли всем - куда подальше? Решили - к миру этому внимательно присмотреться, а если где понравиться - иммигрировать туда, ностальгией будущей, при этом, - пренебрегая.

   Жена Моисеевича моей звонит:

   - Твой то - как? Живой - футбол по телеку смотрит? Зенит - Спартак? Ну, надо же! А мой - пришёл, ванну горячей водой наполнил, сложил туда всё: костюм, рубашку, носки, ботинки, да и спать тут же, на пороге лёг. Говорит: "Всё - по фиг - мы намедни, третьего дня, иммигрируем из этой страны - навсегда!". И как это понимать прикажите?

   А моя то, девица мудрая, в смысле - и не дура совсем, отвечает;

   - Похоже, мужики наши действительно - в иммиграцию намылились. Что ж тут сделаешь? Не бросать же их - бедолаг? Придётся - компанию составить.

   Иммиграция - предательство?    Или - ловля приключений,

   Взрослыми мальчиками,    Под ветер - весенний?

   Байка шестая.

   Барселона - город меж зелёных волн.

   Так уж случилось, что первым вариантом будущей иммиграции - Барселона рассматривалась. У Абрама Моисеевича там троюродный знакомый двоюродного дядьки проживал, на фирме, плитку керамическую производящей, менеджером трудился - за поставки продукции в Россию отвечал.

   Созвонились, объяснили ситуацию.

   - Приезжайте, - говорит, - Встречу, покажу всё - во всей красе.

   Мне ещё в самолёте всё понравилось. Самолёт круг над Барселоной делает - в иллюминаторе - красота неописуемая: зелёное море, порт - как на ладони, яхты всякие, корабли серьёзные - океанские.

   Прилетаем, с трапа самолётного спускаемся, а воздух то - родной, привычный, пахнет - Россией, и всё тут. Как такое может быть? Но факт фактом остаётся - именно Россией пахло, гадом буду.

   В гостиницу приезжаем - и тут всё привычное - факс от нашего тур-оператора потерялся куда-то. Часов пять промурыжили у стойки, нашли всё же, в конце концов - завалился за ксерокс. Всё как у нас - один-в-один.

   Утром по городу пошли гулять. Красивый город - слов нет! Не буду я Вам про это рассказывать, будущие впечатления портить не хочу - приедете как-нибудь в Барселону - сами всё увидите.

   Одна Ля Рамбле - улица (или - проспект?) Барселоны центральная - чего только стоит.