Хуевая книга

Письмо на фронт

"Действующая армия. Штабс-капитану Его Императорского величества Тверского непробиваемого полка Никонову А.П."

Cher Александр! Вы помните то время, Когда еще Вы жили на Тверском? Не думайте, что Вы забыты всеми, Кто до германской с Вами был знаком. Перед войной, в собрании, на бале Мой брат-повеса познакомил нас. Вы Блока, Северянина читали, Когда мы танцевали па-де-грас. Признаюсь, мне потом частенько снилась Фигура Ваша в блеске аксельбант.. И как судьбы негаданную милость Мне сообщил Ваш адрес интендант.

Мой брат при государе адъютантом (У каждого, конечно, свой талан) Я знала Вас поручиком и франтом, Теперь Вы, говорят, Штабс-капитан. Вы б не узнали девочку-курсистку: Не в шляпке я с цветками на полях - С крестом косынка над бровями низко Дежурю по ночам в госпиталях. Я к Вам пишу, как сказано в романе. Виной тому не взбалмошность, а страх, Что (не дай Бог!) убьют Вас или ранят. (Я часто вижу смерти - медсестра). Храни Вас Бог от пули иль осколка. Я каждый день и час молюсь за Вас... Как странно - мы не виделись так долго, А голос Ваш я слышу как сейчас.

Прощайте. Жду письма. Живу надеждой, Что очень скоро немцев разобьют. PS. А на Арбате музыка как прежде, И у Никитских розы продают.

Штабс-капитан тут же нахуякал ответ девушке.

Письмо с фронта

Дожди. Дожди стоят над нами, Воды в окопах до колен, Но все же мысленно я с Вами, Я вспоминаю Вас, Элен. И нет уже окопной глины, Не липнет к телу мокрый шелк, Вдруг испарился, умер, сгинул Окоченевший третий полк. И я не ежусь в грязной бурке.

Мне в воспаленной голове Вдруг кажется - я в Петербурге, Или напротив - я в Москве. Холодный ветер на опушке Доносит странные слова: "Монетный двор", "Литейный", "Пушкин", "Замоскворечье", "Яр", "Нева". Неужто все когда-то было - Река и розы в полынье?.. Мы познакомились так мило. "Pardon, madamе" - "Pardon,monsieur". "Et je vous pris..." - "Ну что вы, право..." Тверской бульвар, парадный строй, Потом театр и крики "браво"... Все это было... Боже мой! А вот теперь в осенней каше,

Где то и дело "в душу мать", Лицо, улыбку, жесты Ваши Мне все труднее вспоминать. Теперь мне ближе вой снаряда, (Как итальянцу близок Тибр). И если ляжет где-то рядом, Я точно укажу калибр. Ну что ж, быть может, так и надо, Как говорят попы - "юдоль", За все прошедшее награда - Неутихающая боль. Но все же пульс надеждой бьется, Лишь в том я вижу смысл и суть, Что все ушедшее вернется, Что все пройдет когда-нибудь...

И вот снова она пишет: