Книга осенних голосов

Загорится и скроется,Промелькнет – и уйдет:Лик замурзанной троицы,Голубой вертолет.Сумрак серый, опущенныйНад землей, над тобой.И кустарник, заснеженныйТерпеливой зимой.Эти пальцы горячиеУ меня на висках:Злые, нервные, зрячие,Как собаки в кустах.Нет, не рвут, но – обнюхивают:Проверяют на вкус.Изнутри, по изнаночкеРазрезают арбуз.О, скрипач несговорчивый,Что играет на мне —

Привяжи меня накрепкоК онемевшей струне.Чтоб ни слезть, ни уверовать,Ни отдать, ни украсть.Вот собаки опомнилисьИ разинули пасть.Я танцую, я плаваю,Я всесильный игрок.Под неловкими пальцамиРаспустился цветок.Загорелся, задвигался:Мертвым был – и ожил.Изумрудный, коралловый,Наточивший ножи.Повернись ко мне профилем,Встань немного левей.Свет софитовый движетсяЗа фигуркой твоей.

Ты прозрачна до странности,Хоть телесна вполне.От печали – до радости,От тебя – да ко мне.Видишь, серьги забытые,Проездной на метро.Что еще нам положено?Никого, ничего.И зима, воспоследовавПо знакомой тропе,Осторожно и вкрадчивоПрикоснется к руке.Закидает отчаяньем,Снегом, шалой листвой.Нагадай мне случайную —Ту, что будет со мной.

Созвездие Гончих Псов

Было дело – случилась зима.

Город спал под кружение снега.И мерцала далекая Вега,Странным светом лаская дома.Мы пошли не со всеми, а в парк,И, считая увертливых белок,Целовались под мостиком белым,Выдыхая сиреневый пар.Пела скрипка – о хлебе земном,О разлуке, о доме родном,И о том, что зима, и о маме,И о том, что мы снова вдвоем.… там, в небесах горели будто ртутьДве звездочки прозрачно-голубые:Две безбилетницы, две легкие борзыеВ погоне вечной надрывали грудь.Они неслись – и застывали все,Вдруг улыбаясь странною улыбкой…О счастье, ты – увертливая рыбка:

Плеснись еще в каштановой косе!Махни рукой, откликнись, помаячь!Хотя бы издали… Друг друга мы не слышим.Вот звездный кот, вот золотые мыши,Вот и луны повесившийся мяч.Две девочки, две прядки над однойРаскрытой книгой под названьем Небо.Одна светить должна, другая – снегомИ пылью плакать, позабыв покой.Два волчьих сна, два волчьих сосунка,Влюбленных в ночь, в метель, в круженье вьюги.Вы парочкой шатались по округе,Не чувствуя, как связь была тонка.«Созвездье Гончих Псов – вот наш приют.И, содрогаясь пыльными боками,Мы кубарем летим под облаками,И ищем то, чего нам не дают».

«Тогда весь год мы верили: пройдет…»