Книга осенних голосов

Солнце упало ничком и горячие щекиВ волны холодного моря студить опустило.Розовым всплеском окрасилась рябь и затихла,Синим замазав последние яркие блики.Скучен сюжет однотонного ультрамарина,Что заполняет картину до самого утра.Только зажмурив глаза, наконец понимаешь:Краски не блекнут, они обращаются в звуки —В шелест зеленой листвы, что колышется ветром,И голубых лепестков, что к ногам опадают.

В рокот и стук разговорчивых камешков пляжа,В крики крылатых, что ночью не знают покоя.Солнце взойдет и вернет восприимчивость зренью,Жизнь наполняя палитрой торжественных красок.Только зажмурив глаза, ничего не увидишь,Кроме слепящих мерцающих бликов на черном…

«Я создаю бумажные цветы…»

Я создаю бумажные цветы —Бездушно-одноцветные лекалаОпределенной кем-то красоты.От их однообразия устала.

К их лепесткам – шуршащим и сухим —Я прикасаюсь с мужеством отваги,Сминаю грубо, как свои стихи,Которым жить не стоит на бумаге.Живых цветов касаюсь, трепеща.И эти распустились, будто в мае,Бумажные листочки топорща,С живыми конкурировать мечтают.В них все не так – прохладного дождяОни с благоговеньем не оценят,

Им ветер чужд, в мир комнат уходя,Они царят на полке, как на сцене.Они живых стократ перецветут,Не потеряв ни свежести, ни цвета.Бывает, что и люди так живут —Сухими, как бумажные букеты.

«Быстрые капельки кверху ползут по стеклу…»

Быстрые капельки кверху ползут по стеклу,Резво расходятся солнечными лучами.Чувствую в ветре терпко пахнущую смолу,Влагу и холод, сковывающий ночами.

Я дождик с асфальта взметну калошами шин,Лужи повсюду разбрызгивая нещадно.Увы, не достигнуть мне в скорости всех вершин,Но раз движение – жизнь, то живу, и ладно.Тоска и дорога. И липкий ветер в окноВносит досаду на мятых и мокрых крыльях.Куда я стремлюсь? Мне давно уже все равно:Я – мисс равнодушность, бесчувственное бревно.Вернуться б назад и простить бы обиду, ноВ сердце родное шлагбаумом въезд закрыли.

«С тобой создавали удобный и радостный дом…»