Красный вервольф 3

Я подловил его на выходе из столовой и шепотом предложил свои услуги. Мол, знаю отличного поставщика самогона и готов поделиться контактами. Тот зыркнул на меня своими пронзительными глазами, но на встречу согласился. Я легкомысленно подумал, что запросто найду контакт такового либо через Яшку, либо через лисью морду, вот только, не угадал. Яшка сокрушенно сообщил, что оба его знакомых самогонщика закончились — одного угнали в концлагерь, другого пристрелили. А с Лисьей мордой мне до времени встречи увидеться не удалось. Моих жуликоватых соседей не оказалось дома.

Ладно, хрен с ним. Как-нибудь выкручусь. В конце концов, это просто повод сблизиться с этим человеком. На авось. Вдруг да и получится вытянуть из него информацию о дальнейших планах на перемещение янтарной комнаты. Граф в последние дни меня к себе близко не подпускает. Общается с каким-то типами, вот только срисовать их не удается. Кто такие, что он планирует…

Да где этот хренов Мориц уже? Пятнадцать минут назад должен был уже быть на месте?

Я поковырял носком сапога брусчатку и присел на оградку палисадника. На улице какая-то движуха опять. Пригнали работников, растягивают новые полотнища со свастиками. Парад какой готовится что ли? Каждый дом на улице разукрасили. Мусор собирают опять. И даже дыры в брусчатке заделывают. Похоже, и правда что-то торжественное планируют. Надо будет завтра поспрашивать в комендатуре.

Да где он, реально?

Я посмотрел на часы. Мориц опаздывал уже на целых двадцать пять минут. Скоро уже комендантский час начнется. Может, он счел нашу встречу неважной и решил не приходить?

Бл*ха…

И небо еще так хмурится предательски, будто скоро ливанет. Я еще раз посмотрел в сторону улицы, на которой прибавилось еще пяток полотнищ со свастиками. Надзиратель требовал, чтобы на флагах не было ни единой складочки, заставлял натягивать и перевешивать. Один из парней сорвался со второго этажа и, кажется, ногу сломал. К чему они готовятся, блин?

Я быстро отвернул голову. Услышал выстрел. К горлу подкатил ком из смеси стыда и злости. Дыши, дядя Саша. Дыши и считай до десяти. Выжить здесь в Пскове можно только если научиться вовремя не смотреть, куда не надо. Чтобы желание вцепиться в глотку ближайшему фрицу при очередном повседневном зверстве не перевесило здравый рассудок.

Я сцепил зубы и снова посмотрел на улицу. Так и есть. Соотрядники по рабочей роте волокли тело своего неудачливого коллеги на телегу. Ну да, конечно. Зачем фрицам бесполезный тип со сломанной ногой? Один патрон дешевле, чем лечить бесполезного русского.

Я сплюнул зло. Поправил очочки, ссутулил спину. И побрел через дворы, вспоминая адрес этого Морица. Узнал на всякий случай у секретарши из канцелярии. А чтобы она вдруг не сдала, что я конкретно им интересовался, написал ей десяток фамилий и званий. Вроде не должна сдать, флиртовала она со мной вполне заинтересованно. И, кажется, мне удалось ее убедить, что это загадочное поручение графа, смысла в котором я совершенно не вижу.

Проживать герр Мориц изволил в четырехэтажном каменном доме, фасад которого изрядно так был посечен осколками. Часть стекол заменили на фанеру, но в целом он был в неплохом состоянии. Куда делись жители, которые тут обитали до войны, лучше не думать. Три парадных. У каждой табличка-список. Номер квартиры — фамилия. Восемнадцатая. Первый этаж, получается. И окна должны выходить на противоположную сторону. Это хорошо.

Я прошел мимо дома, не задержавшись ни на секунду. Списки жильцов срисовал, бросив короткий и как бы не особо заинтересованный взгляд. Быстро огляделся и юркнул в подворотню, а потом в тенистый двор. Черт его знает, почему я решил сначала заглянуть в окно. Мог бы ведь и просто постучать в дверь. Мол, простите-извините, герр Мориц, у нас с вами была встреча назначена, я подумал, что вы запамятовали, вот набрался смелости и сам пришел… Собственно, я так и собирался сделать. Передумал, когда к дому подошел.

Посчитал окна. Ага, вот это должно быть его два окна. Видел уже такие дома. Квартирки крохотные, что скворечники. Кухня узкая, как чулок. Зато своя собственная, а не общая.

Постоял с минуту под окном, прислушался. Вроде тихо. Осторожно заглянул. Белые стены, люстра с тряпочным абажуром и бахромой. Угол тяжелого обшарпанного шифоньера. Свет не горит. Может его дома нет? Форточка как раз открыта, можно забраться по тихому и устроить небольшой обыск…

Впрочем, риск неоправданный…

Я высунулся чуть смелее, готовый в любой момент отскочить и юркнуть в кусты.

Это что еще за…

Вот же бл*ха…

Ноги. На полу крохотной комнаты, занимая почти все ее пространство между шифоньером и диваном, лежало распростертое тело. Одна босая нога упиралась в ножку стула с гнутой спинкой. А ступня другой была повернута ко мне. И на ней отчетливо была вырезана ножом какая-то загогулина.

Я чуть вслух не выматерился и нечаянно толкнул створку окна. Оно, едва скрипнув, открылось. Ох, ты ж… Похоже, тот, кто убил Морица, как раз этим путем и уходил. Если там Мориц, конечно.