Кремлевская жена

Да, Старый Арбат стал просто островком Парижа! И не ради ли этого праздника я рвалась в Москву, не ради ли этого была готова использовать Ларису и даже предать ее? Но — сорвалась, на мальчике спеклась, на диссиденте, и теперь попала на этот арбатский праздник жизни только тогда, когда приходится уезжать из Москвы…

Тут толпу меломанов разрезала плотная фигура дежурного сержанта милиции.

— Прекратить! — приказал он музыкантам. — Ваши документы!

— Почему? В чем дело? — зашумели вокруг.

Музыканты вытащили из карманов серые затрепанные паспорта.

— Та-ак… значит, вымогательством занимаетесь? — сказал сержант.

— Нет. Просто играем, для настроения… — улыбнулся молодой музыкант.

Но толпа была не столь миролюбива.

— Ты чё взъелся? Вали отсюда! — закричали на милиционера со всех сторон. — Люди музыку слушают, а он! Ты иди бандитов лови, а не музыкантов! А они всегда: где бандиты — их нет! Вчера рэкетиры кафе на Стромынке сожгли — ни одного мильтона час не было!..

— Набрали в милицию валенков деревенских! Ты иди в Афганистане повоюй, фули ты с лопухами воюешь?..

Молоденький сержант побледнел, но сказал спокойно:

— Они занимаются попрошайничеством с применением музыкальных инструментов!

В ответ толпа так расхохоталась, что он смешался.

— Слушай, сынок, не позорься, — сказала сержанту довольно молодая женщина. — Они просто музыку играют, понимаешь? Почему художники могут здесь свои картины продавать, а они свою музыку не могут? А?

— Ты их забери в милицию! — сказали сбоку. — Мы все пойдем как свидетели, тебе же хуже будет!

Сержант затравленно оглядывался и вдруг вернул музыкантам их паспорта:

— Держите. Я доложу сейчас дежурному…

— Иди! Иди! Докладывай! — насмешливо зашумели ему вслед. — Мы тебе еще доложим! Играй, дядя Витя!

Бородатый «дядя Витя» ударил по струнам банджо, а его молодой напарник поднял к небу саксофон и заиграл нечто такое победное, что толпа знатоков опять расхохоталась и зааплодировала, а кто-то рядом со мной сказал:

— Во дают! «Я зарою свой меч и щит там, где река журчит». Американский антивоенный гимн!

Я вышла из толпы и пошла по Арбату дальше. За спиной у меня еще звучали победные рулады саксофона. Но я чувствовала себя почти как сбежавший сержант. На кой черт я вообще пошла в милицию? Кому нужна наша работа? Эти люди хотят слушать музыку, есть чебуреки и флиртовать на улицах. И им плевать, что завтра убьют Горячева. Вся страна сейчас как Киевский вокзал: все толкутся в зале ожидания, обсуждая, что нет ни мяса, ни поездов, ни презервативов и вообще неизвестно куда ехать…

Но почему-то теперь, на сытый, что ли, желудок, я уже не испытывала к Ларисе такого мстительного чувства, как час назад. В конце концов я сама виновата. «На вас, Анна Александровна, я рассчитываю особо, — сказал мне Горячев. — Вы уж поберегите мне жену. Даже если она не всегда владеет собой. Пожалуйста, считайте, что это моя личная просьба».

Мне сказал, лично! А я… «Ты и есть сегодняшняя Россия. Богу не молишься, служишь властям и живешь не душой, а маткой». Дурак ты, Саша! Да и если вы развалите эту систему, то кто же удержит этих носильщиков, грузчиков, солдат, вокзальных шлюх и парней с бирками «Миша, дай порулить!» — кто удержит их от того, чтобы грабить и насиловать уже в открытую?! Да вы только дайте свободу этому носильщику со стальной бляхой и — б… я буду! — он вас же первых и удавит, и в парадняке трахнет, и с жутким смехом оберет до нитки. На хер ему ваша демократия? Что ему с ней делать? Вот я получила свободу! Сняли с меня погоны и дали свободу — коленкой под зад! «Я зарою свой меч и щит» — а что я без моего милицейского меча? Кто я теперь? Мне даже «Серенада Солнечной долины» не в радость…

Так, разговаривая сама с собой, я, сама не знаю как, вдруг оказалась на улице Гашека и свернула в пустой и темный двор гостиницы «Пекин». Наверно, это пошло — сказать, что меня, как преступника, притянуло на место преступления. Я не совершала никаких преступлений — ну, трахнулась с мальчиком, в которого влюбилась. Боже мой! Нет, не это привело меня под окна гостиницы «Пекин». А — фонарь! Точнее, пустой и круглый абажур светильника, который висел на столбе, раскачиваясь от легкого ветра. Всего несколько часов назад я выкрутила лампу из этого фонаря, но теперь и эта единственная улика исчезла.

Я топталась под фонарным столбом. Так наши служебно-поисковые собаки, потеряв след преступника, возвращаются на место преступления и кружат у начального следа. Да, все-таки что-то есть в моей крови от моей собачьей профессии, и это «что-то» не отнять у меня с погонами и не выбить, даже если бить меня кирзовыми сапогами…

А за окнами гостиницы шла своя жизнь: кто-то задергивал шторы, кто-то брился у зеркала, а в «моем» 512-м номере было черно. Ах, как тонко он улыбнулся, этот Белоконь, когда уходил из номера 512! И как замечательно я расквиталась с ним на Киевском вокзале! Ну, если не замечательно, то хоть как-то…