Круглый дизельпанк (СИ)

— Культ Чёрного Рало. Древнее верование. Считалось изжитым, но время от времени ростки этого отвратительного культа прорастают в Дикоземье… И не только в Дикоземье.

— Это сектанты что-ли такие? И нахрена им люди?

— Ворбще-то информация секретна.

— Да к чёрту секретность! Если надо — я любую подписку подпишу.

— Каждый командир, отправляющийся в Дикие Земли, получает секретную директиву «Чёрная Книга» на подобный случай. В ней, помимо всего, есть упоминание культа Рало. При обнаружении этого культа любой командир обязан или уничтожить всех членов обнаруженной общины, или сообщить Ордену Любви координаты логова.

— Твою ж дивизию.

— Что?

— Ничего. Удивляюсь вот.

— Как командир отряда я приостанавливаю наше задание. Мы обязаны выполнить директиву. И тем более обязаны помочь людям. Вызывать Орден по ряду причин мы не можем. Приказываю подготовиться к операции по уничтожению. Свогра Калинина — приказываю провести разведку и обнаружить логово. Вам будет предоставлен проводник из местных.

— Слушаюсь.

— Свогр Корбин — приказываю обеспечить поддержку свогре Калининой.

— Слушаюсь.

— Остальные готовятся к операции под моим руководством. Приступаем… И ещё — информация о подготовке и проведении операции секретна.

Вслед за Марикой я стал собираться. Полевуха, РПС, самозарядка, бинокль. На улице мы сразу пошли к Калининскому вездеходу. На лошадях мы с Марикой не могём, а грунт вроде подсох. К нам подошёл бородатый мужик в поношенной военной робе без знаков различия. На плече у него висело ружьё, подозрительно напоминающее винтовки времён Первой Мировой. Типа «трёхлинейки» или «маузера», а может ещё какого «Спрингфилда». Короче — магазинная винтовка с продольно-скользящим затвором. Серьёзная вещь. У нас, на Земле, такие продержались на вооружении европейских армий около полувека. По этому показателю их превзойдёт только автомат Калашникова. Мужик внимательно разглядел Марику, скользнул взглядом по мне и спросил:

— На вашей машине поедем?

— Да. Я — Марика Калинина. Разведчица отряда.

— Хм. Я — Семён. Просто — Семён. Следопыт местный.

— Бонд. Джеймс Бонд.

Пробормотал я в сторону, как писалось в старых пьесах. Мне этот Джеймс. Тьфу!. Семён что-то не понравился. Но тем не менее я тоже представился:

— Фрам Корбин. Зампотех.

— Кто?

Заколдобился Сеня. Ага! Кто, кто… Конь в бушлате! Но вслух:

— Заместитель командира по технической части.

— А. Понятно. Поедем?

Марика села за водителя, я на переднее пассажирское наблюдателем, а Сэм на заднее — вместо компаса, ёперный театр. Калинина резко тронулась, заставив мотор протестовать отчётливым щёлканьем холодных клапанов. Вот так и нарываются на внеплановый ремонт ГРМ, блин. Извиняет Марику только срочность. Она сосредоточенно рулила, втыкая высокие передачи где только можно. Сэмэн жестами показывал ей повороты. Я держал самозарядку между колен и держался за поручень на рамке лобового стекла. Наблюдать во время такого родео было бесполезно. Тряска не давала расслабиться. После получаса петляний по лесной дороге Семён вдруг скомандовал:

— Тормози!

Марика дала по тормозам. Вездеход юзом протащился по влажной колее и затих. Семён проворно, словно и не трясся в машине, выбрался на обочину. Мы с Марикой тоже.

— Вот здесь следы от станицы уходят в Дичь… Пошли?