Кукла Яся (СИ)

— Слушай, подруга, просто верни бумажник, — доносится до меня голос его товарища, всё это время наблюдавшего за происходящим.

— Мм…

— Ему нужна эта вещица, хер с ними с деньгами, если потратила.

Вещица.

Кошелёк.

— Да нет у меня его! — признаюсь честно. — Блин, больно, отпусти!

Силу свою вообще не рассчитывает, что ли?

— Как это нет? — продолжает давить на руку.

— Вот так, сдала барахольщику! Сс…

Я совсем не слабачка, но тут прям слёзы на глаза наворачиваются от боли.

— Покажешь, где это было. В машину, — командует, даруя наконец вожделенную свободу.

— Погоди, — потираю пострадавшую конечность, — я не могу бросить мойку. Арсен меня уволит!

— Да насрать мне! Я сказал, села в тачку! — делает шаг вперёд, напирая снова.

И что-то мне подсказывает — с ним по-хорошему не договориться. Уж больно агрессивен.

— Дайте хоть переобуться! — пищу жалобно, и парень опускает взгляд на резиновые калоши.

— Пусть переобуется, Кир.

Хм. А его друг начинает мне нравится. Вон уже второй раз за меня вступился.

— У тебя минута! — цедит сквозь зубы тот.

Кир.

Кирилл значит? Ясно.

Случайно замечаю пистолет на его поясе.

Ё-моё, во влипла!

Не даром, ещё там на заправке, эти ребята показались мне мутными.

— Хорошо-хорошо. Щас я вернусь, парни! Спокуха! — примирительно выставляю ладони вперёд и, склонив голову, отступаю назад в помещение.

Слава Богам, они не идут за мной следом и остаются ждать на улице.

Думай. Думай. Думай.

Пистолет — это плохо, Ясь. Очень плохо.

Торопливо направляюсь в комнату ожидания. Достаю из шкафа свой рюкзак и кеды.

Резво переобуваюсь.

Бросаю взгляд на камеру.

Засекаю «гостей». Стоят курят у машины.

Вот чё не хватило ума посмотреть на экран перед тем, как открывать пошла? Тупица!

Закидываю рюкзак на плечо, хватаю ключи и тикаю к чёрному входу. С этой стороны парни меня точно не увидят. Пока будут ждать, успею потеряться. Надеюсь.

Тихо выбираюсь наружу. Прикрываю за собой дверь. Проворачиваю ключ в замке и, осмотревшись, прячу его под коврик.

Вдох-выдох. Вдох-выдох.

Ну что… Пошла!

Прихрамывая, удираю.

Уже прям, на фиг, нездоровая традиция! Как же задолбало!

Стиснув челюсти, мысленно подгоняю себя и почти бегом передвигаюсь вдоль дороги, то и дело оборачиваясь.

О, ёж!

Мимоходом отмечаю нехарактерную для этой местности живность.

Он, как и я, куда-то спешит. По своим ежиным делам, наверное.

Так. Надо либо к надземному переходу двигать, либо…

Ещё разок бросаю взгляд через плечо.

Блин!

БЛИИН!

Он заметил!

Бежит за мной. Бежит за мной!

Аааа!

Пытаюсь ускориться, однако чёртовы почки ноют просто невыносимо.

— Стой, зараза!

Нет-нет-нет!

Так лихо сокращает расстояние, что разрыдаться от досады хочется.

Приближается.

Рррр!

Догоняет.

Вселенная, пусть споткнётся об ежа, пожалуйста!

Тяжело дыша, через силу переставляю ноги.

— Тебе крышка! — прилетает многообещающе в спину.

У меня получится. У меня получится. У меня…

Надежда, мать её, умирает последней. Вот как раз в эту самую секунду. Потому что Кирилл нагоняет меня, ловит в захват, и мы оба падаем на землю.

— Пф…

Борьба выходит неравная, но я пытаюсь сопротивляться.

— Далеко собралась? — наваливается сверху. Садится, фиксирует запястья одной левой.

— Я…

Щелчок.

Что-то холодное утыкается в мой живот.

Испуганно замираю и, кажется, даже перестаю дышать.

Это пистолет? Пистолет, да?

Поблизости тормозит машина.

Вот же вляпалась!

— Дёрнешься — получишь пулю, — предупреждает, клацнув зубами.

— Кир, остынь! — встревоженно кричит его друг.

Фоном улавливаю звуки внешнего мира. Слышу, как хлопает дверь авто. Как приближаются шаги.

— Встала! — приказывают мне тоном, не терпящим возражений.

Да и кто, спрашивается, станет возражать, учитывая обстоятельства… Очередные, блин.

— Ладно-ладно, я встаю.

Делаю, как велено. Медленно поднимаюсь с промозглой травы, одёргиваю задравшийся свитер и показываю ладони, имитируя жест «сдаюсь».

— Села, блять, в машину! — тычет в меня пистолетом.

— Я сажусь, только не стреляй, пожалуйста, — судорожно сглатываю. Во рту пересохло адски.

Признаю, сейчас мне страшно. Реально страшно.

Всякое ожидала, но умереть на обочине окраины Москвы — такое себе.

— Пошевеливайся!

— Давай в салон, — значительно мягче произносит его друг, открывая дверь машины. — Пушку убери, Кир.

Пока я выполняю очередную команду, он пытается воззвать к разуму злого до невозможного товарища.

— Эй! Это мои вещи вообще-то! — возмущаюсь, когда вижу, как тот поднимает с земли рюкзак и принимается зверски потрошить его.

Капец! Оттуда все мои причиндалы высыпаются.

— Бомжуешь, что ли? — доносится от брюнета, сидящего за рулём.

— Это временно, — поджимаю губы, глядя на то, как Кирилл поднимает паспорт и, листая его, движется к машине.