Куколка

Бросаю мобильный в рюкзак. У меня нет элегантных сумок. Я неизменно обожаю спортивный стиль. Каблуки, высокие прически, нарядные платья в пол? Нет. Это точно не про меня. У меня самые простецкие вещи и рюкзаки из разных материалов: джинсовые, кожаные, текстильные. Некоторые Злота подарила: она любит рукодельничать. Но большинство сумок мне все-таки Марк купил. Он всегда знал, как мне угодить и никогда не перечил моим консервативным вкусам.

Его нет рядом несколько минут, а я уже скучаю. Бедра горят от напряжения, а пульсация оргазма еще до конца не отпустила. Тепло эйфории дрожит на кончиках пальцев. От этого я кажусь вялой мухой, что попалась в сладкий сироп. Но взволнованный голос Стефы, мои предчувствия и кошмарные сны делают свое дело. Наспех причесавшись и стянув волосы в хвост, я бросаюсь к выходу.

Пронзительный звонок в дверь меня останавливает. Марк? Забыл что-то?

Подхожу осторожно. На цыпочках. Словно боюсь разрушить тонкое стекло под ногами.

— Марк, ты? — спрашиваю, а сама чувствую, что сейчас грохнусь в обморок от волнения.

— Вика, открой! Это Ян, — знакомый и родной голос глушит эмоции и возвращает силу воли.

Я, не раздумывая, проворачиваю замок и пропускаю Зимовского в квартиру. Он румян, как всегда лохмат на темечке, в ухе блестит аккуратное колечко. Друг дрожащей рукой трет по выбритому виску. Визерунки модной стрижки гаснут под его пальцами.

— Ты разминулся с Марком, — усмехаюсь я. — Он минут десять, как уехал.

Зима закусывает губу, будто сомневается. Опускает голову и затравленно смотрит исподлобья. А в черных глазах непроглядная тьма: затягивает, пугает, выворачивает.

Сжимая ремни рюкзака в ладонях, непроизвольно отступаю. После звонка Злоты, будто камень в груди застрял.

Дверь захлопывается от сквозняка. Ян вздрагивает, а в его взгляде появляется странный блеск. Будто звериный.

Я от ужаса влипаю в стену.

— Ян? Что с тобой? Почему ты так смотришь? Уходи… Прошу тебя.

— Нет, — он запускает пальцы в аккуратно стриженную бороду и качает головой. — Я должен это сделать. Прости, Вик.

Пячусь и, спотыкаясь о край ковра, падаю назад. По инерции вылетаю в гостиную спиной вперед. Ян вмиг нависает надо мной и загораживает собой свет из окна.

— Что ты творишь? — шевелю губами. — Мы же друзья…

— У меня нет выбора. Ты поймешь меня. Когда-нибудь.

Он тянется ко мне рукой, а я закрываюсь рюкзаком, будто щитом. Меня колотит от страха и неприятия.

— Уйди, Зима! — забиваюсь в угол. — Что это за шутки?!

Не шутит он. Глаза горят, как у голодного волка, и он знает, что хочет сделать. Только я не смогу ни себе, ни ему этого простить. Внутри, будто кислота, разливается горе и боль. — Не делай этого… — отворачиваюсь, когда его крупная шершавая ладонь касается щеки. Скользит по скуле и, касаясь подбородка, тянет вверх. Я знаю, что он хочет сделать. Чувствую кожей.

— Посмотри на меня, — приказывает Зима чужим голосом.

Мотаю головой и закрываю плотно-плотно веки. Я не могу на него смотреть. Он же наш друг!

Ян забирает рюкзак, и я чувствую, как вторая ладонь ложится на другую щеку. Я не смогу себя защитить. Даже если захочу его ударить, не смогу. Близкий человек! Предатель?

— Смотри на меня! — гаркает Зимовский.

Я распахиваю веки. На ресницах пляшут темные пятна, в груди заканчивается воздух. Но я не могу кричать или шевелиться: я будто застывшая подо льдом рыбешка.

В зрачках Яна дрожит огонь. Золотые звезды скатываются по румяным щекам и залетают в мои глаза.

Они причиняют боль! Я кричу и плачу, но не могу сморгнуть. Жуткая резь пробирается в голову и полощет, будто лезвием, мою голову. Пытаюсь вырваться, но крепкие руки не отпускают. Черные глаза напротив горят и напитывают меня вихрями воспоминаний, калейдоскопом событий.

— Тише. Не шевелись. Больнее же будет, — слышу его голос в голове.

Глава 3. Правда и неправда

Меня накрывает полотном прошлой памяти…

Знакомство с Марком и Зимовскими, подготовка к свадьбе, полгода одиночества, Игорь, насилие, а потом задание, которое Марк так самозабвенно выполнял. Бил, душил и терзал. Память обрывается в коридоре у Зимовских. И последнее, что я слышу и чувствую — это взрыв, где, по идее, Лиза и Ян должны были погибнуть.

— Как вы выжили? — шепчу и хватаюсь за горло. Мутит и выкручивает, но я сдавливаю эмоции внутри себя и глотаю боль.

— Прости меня, Вика, — Ян, падая назад, садится спиной к дивану и прячет лицо в ладонях. — Я потом все объясню, — приглушенно говорит он. — Ты все поймешь. И Марк поймет. Прости…

Ток воспоминаний простреливает спину. Я корчусь от мышечных судорог. Память, как кислота, брызгает в голову и разливает море невыносимых мыслей. Горьких, подлых и коварных. Марк — мой любимый муж, издевался надо мной, а потом делал вид, что ничего не произошло.

Теперь я знаю о магии, знаю о синдикатах. За время нашей совместной жизни с Вольным «до» полугодия тишины, он многое мне рассказывал и объяснял.