Личные мотивы

— Ничего нового я тебе не скажу, — произнесла она, когда Настя закончила. — Ты сама все уже сформулировала. Как автор большого количества книг, могу только заметить, что первая книга и не первая книга — это принципиальная разница. А единственная книга — тем более.

— Разница в чем?

— В степени болезненности проблемы. Когда автор написал много книг и ему нужно написать еще одну, он примерно прикидывает, про что он еще не написал, и из всего обилия не охваченных им тем выбирает ту, которая ему более или менее интересна в этот момент. Или если не интересна, то хотя бы наименее противна. А в твоем случае человек вообще не автор, не писатель, а ученый-химик, к тому же, как ты утверждаешь, вполне успешный. И если он задумывается о том, что хотел бы написать книгу на определенную тему, это означает только одно: эта тема его гложет день и ночь, дышать не дает, занимает все его мысли.

— И что получается? — спросила Настя, которую охватило волнение, то самое привычное волнение, которое она частенько испытывала, когда работала на Петровке.

Оно всегда появлялось, когда рядом брезжила неожиданная догадка.

— Получается то, что ты и подумала, — усмехнулась Татьяна. — Либо такая ситуация случилась с его близким другом или родственником и не дает ему покоя, либо он не настолько успешен, как ты думаешь. Либо…

— Либо он вообще не тот, за кого себя выдает, — закончила Настя. — Таня, ты рано вышла в отставку. Тебе бы еще работать и работать.

— Могу себе представить, что получилось бы из Гришки, если бы я его до сих пор оставляла наедине с книгами, — рассмеялась Татьяна. — Я хотя бы в последние несколько лет занимаюсь ребенком, а так вообще рос бы как сорная трава.

При этих словах Гриша поднял голову от книги и с упреком посмотрел на мать.

— Я все слышу, между прочим.

И со вздохом добавил:

— Если бы я решил написать книгу, я бы написал про то, что взрослые не просто нас не понимают, они не хотят нас понимать, потому что думают, что мы примитивные. А это порочное заблуждение.

Настя подавила рвущийся наружу смех и подумала, что словарный запас у мальчика, которому только через пару месяцев исполнится тринадцать, достаточно богат.

* * *

В понедельник утром в кабинет Владислава Стасова зашел Доценко с пластиковым файлом в руке.

— Влад, можешь меня резать на куски, но я уже из-под себя выпрыгнул в поисках этого Гашина и ничего больше сделать не могу, — заявил Михаил, положив файл перед своим шефом. — Я перерыл весь Интернет, залез во все базы, какие только смог вскрыть, но нашел одного-единственного Гашина Славомира Ильича, более или менее подходящего по возрасту.

Стасов ободряюще посмотрел на него.

— Ну так отлично! Если он единственный, то, значит, это он и есть. А адрес его нашел?

— Если бы… Короче, тот Гашин, которого мне удалось найти, никакой не ученый и не химик, а театральный критик и драматург из Перми. Так что я сильно подозреваю, что он все-таки не тот.

— Фотография есть? — спросил Стасов.

— Там, в файле, можешь посмотреть.

Стасов вытащил несколько распечатанных страниц, мельком просмотрел их, хмыкнул и уткнулся глазами в фотографию.

— Хорош, подлец, — заметил он. — Красавчик. Пожалуй, Евтеева могла в такого влюбиться без памяти. А ну-ка я сейчас ей позвоню и попрошу приехать взглянуть на фотографию.

Он позвонил Валентине, которая согласилась немедленно приехать. Через два часа она вошла в его кабинет, бледная и напряженная.

— Откуда у вас его фотография? — спросила она прямо с порога, даже не поздоровавшись. — С ним случилось несчастье? Он умер? Погиб?

— Боже мой, Валентина Дмитриевна, с чего такие страшные мысли? — бросился успокаивать ее Стасов. — Почему непременно несчастье? Почему сразу «погиб»?

— Я всю дорогу думала, откуда у вас фотография, и решила, что из уголовного дела, потому что Славомир… потому что его больше нет. Откуда еще ей взяться? — дрожащим голосом пояснила Евтеева.

— Да все совсем не так, — улыбнулся Стасов. — Нет никакого уголовного дела. А есть человек по имени Славомир Ильич Гашин, но мы с Михаилом не знаем, это тот, кого вы разыскиваете, или просто однофамилец. Поэтому мы хотим предъявить вам фотографию. Вот, посмотрите.

Владислав протянул ей листок с распечатанной фотографией, и лицо Валентины моментально вспыхнуло.

— Да, это он. Вы его нашли? Вы знаете, где он сейчас?

Стасов развел руками:

— К сожалению, пока нет. Но если это он, то мы его найдем, я вам обещаю.

— Когда?

Теперь голос Евтеевой больше не дрожал, и в нем появились требовательные начальственные нотки.

— Как сможем. Но мы будем очень стараться.

Когда Валентина ушла, Стасов вызвал к себе Доценко.

— Она его опознала, — сообщил он. — Ну и какие выводы мы можем сделать? Наш ученый оказался театральным деятелем. Это как?

— Ну, то, что он представился жутко секретным ученым, — это вполне объяснимо, — сказал Доценко. — Хотел выглядеть в глазах Валентины и Ольги поинтереснее.

— А что, драматург и театральный критик нынче не котируется? — недоверчиво спросил Стасов. — По-моему, очень даже престижный вид деятельности, творческий, интересный.