Лирика, голос

Банный день стеклу и шинам.Юбки флагами с балконов.Летний воздух с тихим шипомВыпускают из баллонов,Он линяет, все меняет,Он проемы заполняет,Человекоочертанья в нем, как шарики, висят —Зоны мертвого живогоГода с семьдесят второго,Года с пятьдесят восьмогоНи фига не отражают, а висят-не-голосятНаподобие холодных магазинных поросят.Эфтим супом я, бывало,Наедалась до отвала,В нем и плавала, и плакала-солила, и спала.Плошка – новою была.

А когда в такой пробел заедешь локтем,Попритронется к тебе прохладным когтемЭта общая священная могила,Лета всехнего бесхозное ложе,Вороватая поддатая малина,Социальная бесплатная одежа.Топлая младость,Пузырями радость,С прадедами-дедами равная скамья —Лета, любовь моя.

«Голова – ноги – голова – руки – голова…»

Голова – ноги – голова – руки – головаЧто-то, кувыркаясь, выгова,Требует старинные права,Они – многи.– Как слечу, птицей полечу

Над просторами, свиставшими в груди,Покупать в любом ларьке по калачу,Только, тело, ты ладони отведи.Соскочу, волей покачу,Косогорами оттаптывая бок,Огненной пустыни по плечу,Ледяной долины на лобок.Я ли, скажи, не колобок?Бог по сусекам заметал,Ставил дойти на холодок,Клал отогреться на металл.Я – от прабабушки исшел,Я – от прадедушки исшел,Я из родительского тестаВзял, что годится, и пошел.Все расточил,

Лег-опочил,А просыпаюсь —Весь осыпаюсь.Мне пора, я домойСо страны далече,Если, тело, ты слегка поослабишь плечи.Тело же в ответ: милый сын,Как тогда, всегда: ай лав ю.Вот тебе нетленной красыПерстень дедовский —На руку мою.

«Каждая тварь в нашей округе…»

Каждая тварь в нашей округе– Цветочна, древесна, кустова —Стоит на ноге, в ледяной подпруге,И выхода ждет простова.

Сирень набирается порохуИ крупного синего праха,И низко проносится – пó руку —Дыхание смертного страха.Ива стоит растопыра,Разбитая, как корыто:Раззява и простодыра,Но крестиками покрыта.Вся дворовáя ботаникаЧислится переселенцем,Просит нелишнего пряника,Спит под одним полотенцем.Воздуха мало-мало,Синь горяча, как сыпь.…И как упоительно пахнет бензином, мама!И как удвоительно пахнет бензином, сын.

«В небе праздничном, безразничном, фольговом…»