Лис, бегающий с волком (СИ)

- Дерек… - он сглатывает вязкую слюну и опускает голову ещё ниже. В паху медленно наливается тяжестью. И это сейчас как никогда не к месту… Потому что они… Они ведь… Как же всё не правильно, боже. - Не надо…

Руки тут же исчезают. Вот если бы сам волк исчез точно так же… Куда-нибудь в Бэйкон Хиллс, подальше отсюда.

Но нет. Он стоит недвижимый как прочная Китайская стена, а затем… Вдруг буквально рушится к ногам лиса. Обнимает сзади, опускает лоб к нему на плечо. Впивается пальцами в бока, будто удерживая Стайлза от исчезновения… Бегства… Смерти.

Он не прижимается. Не пытается засунуть мальчишку себе под кожу или растворить в своём уютном тепле. Будто даёт выбор…

Удерживает, но не держит…

Пытается повлиять, но не приказывает…

Любит, но не заставляет любить в ответ.

- Почему я выжил?… - не как. Почему.

Стайлз кривится, чувствуя, как пальцы сильнее впиваются в кожу, и рассеяно печалится, что синяков всё равно не останется…

Тепло от чужих рук проникает в вены и разносится по организму, в попытке расплавить холод его собственной апатии. Пока что безуспешно.

- Я дал тебе…своей крови.

Желудок сворачивается и, цепляясь за рёбра, карабкается к горлу… Глубоко вздохнув, мальчишка лишь сплёвывает в раковину.

- Это отвратительно.

- Не за что. - за плечом раздаётся тихий довольный хмык.

Он не удивится, если окажется, что кровь оборотней, ко всему прочему, именно для его породы лис, является очень хорошим энергетиком, заживляющим и вообще с-того-света-вытаскивающим средством… Ха-ха, он не может быть настолько “везуч”.

- Почему не оставил?

Гром в тишине. Отлетая от кафельных стен, буквы обращаются в слова и врезаются в их тела… Стайлз чувствует, как Дерек зажмуривается.

- И как, скажи, мне отвечать на такой вопрос?

- Максимально честно. - он знает, что это некорректно. Такие вопросы из разряда “в сложной ситуации спасёшь того, кого любишь или кто любит тебя”, всегда были, есть и будут некорректными. А ещё ответы на них болезненные… Тоже всегда.

- Волк не дал.

Подросток тихо усмехается. Он так и думал. Волк то, волк сё…

- А ты сам?…

- Слишком привык, чтобы отпускать.

Однако… Болезненность бывает разная.

Стайлз чувствует лёгкий поцелуй в плечо, и тепло исчезает. Дерек выходит из ванной, тихо прикрывая дверь.

Никакой конкретики, но в этих словах больше, чем в любом признании в любви. Просто… Привык. И всё тут.

Парень приводит себя в порядок, прячет хвосты, одевается, повязывает рубашку на поясе. Сквозь закрытую дверь просачивается запах приготовленной еды, и настроение окончательно приходит в норму.

До отметки “хорошо” ещё далеко, но норма это уже достижение. Да, им о многом предстоит поговорить, но сейчас Стайлз хотя бы может быть уверен, с кем пройдёт этот путь до конца. И кто прикроет его несчастную задницу, каких бы ужасных вещей лис не натворил…

***

Спустившись на первый этаж, он видит Дерека на диване в гостиной, но молча проходит мимо, держа путь на кухню. Оборотень увлечённо с кем-то переписывается, глядя в лептоп.

- Завтрак на столе. Кофе сделаешь сам. - от него не укрывается звук скрипяших зубов и сжавшихся кулаков подростка. Дерек лишь закатывает глаза.

- Я не маленький, не надо мне готовить.

- Ага… И спасать от кровоизлияния тоже…

- Нахуй. - Стайлз скрывается на кухне, и оборотень тяжело вздыхает.

Несостыковка.

Дерек видит её. Дерек знает, что Стайлз тоже видит.

Но сделать что-то, как-то наладить контакт… Это “выше их сил”, ха-ха.

Стайлз включает чайник и садится завтракать. Даже не замечает, как съедает всё, что лежит на тарелке… Лишь сидит и, уставившись в стену, прислушивается.

Как равномерно стучит сердце его волка… Как уверенные пальцы бегают по клавишам… Как он дышит… Как отпивает кофе…

Свист чайника разрывает тонкое полотно его покоя и заставляет снова начать раздражаться. Он поднимается и ставит грязную тарелку в раковину. Тянется за чашкой.

В дрожащих руках дело или во врожденной неудачливости, но чашка зацепляется за бортик верхней полки. Стайлз дёргает её сильнее чем нужно, и пальцы, почему-то разжавшись, уже в воздухе выпускают вещь из захвата. С громким стуком и звоном кружка ударяется о кухонную плитку и разлетается по всему полу.

Мальчишка чувствует, как в стопу врезается осколок, и, в добавок ко всему, по дому разносится запах крови. В гостиной слышится шум.

Опустив руки, он тихо вздрагивает и склоняет голову. Зажмуривается.

“Ах, это ты… Я же просил подождать. А лучше не приходить совсем… Но раз уж ты на пороге, проходи. Истерика…”

- Стайлз, только не двигайся, ладно? - Дерек замирает на входе, уже обдумывая, как подобраться к лисёнку, и оглядывается. Видит, как подросток медленно разворачивается, еле-еле не ступая по осколкам. - Стайлз…

По его щекам градом льются слёзы. Он тихо шмыгает носом и трёт глаз кулаком.

Оборотень понимает, что нужно вытаскивать его оттуда. Делает несколько аккуратных шагов к шкафчику с веником и достаёт его.

Стайлз сжимает руки в кулаки и впивается ногтями в ладони. Он хочет к своему волку… Хочет обнять его… Прижаться и спрятаться ото всех… Сейчас же.