Лис, бегающий с волком (СИ)

- Я, кажется, снова накосячил, пап… Я не знаю, как до этого дошло… - он трёт глаза рукавом свободной руки и судорожно вздыхает. Слёзные железы начинают иссякать. Главное не думать о нём…. Поздно. Пластинка идёт на новый начальный круг. - Я… Я…

Какая удивительная вещь - память. Да и весь мозг тоже. Нейроны, нервные узлы-пучки-кучки, тончайшие нити нервов… Это всё замкнуто в его голове восемь на двенадцать и иногда перемыкает. Как сейчас.

“ДерекДерекДерекДерекДерекДерекДерек…”

“Простипростипростипростипростипрости…”

Он зажмуривается, пытаясь веками выдавить себе глаза, и с размаху ударяется черепом об отцовское надгробие. Капюшон, которого до этого там не было, смягчает удар и Стайлз хмыкает. Догадаться не трудно…

“Ладно, пап, больше не буду.”

Эта случайность отрезвляет. Заставляет открыть глаза, чтобы увидеть размытые кляксы деревьев и неба. Чтобы вдохнуть глубже, сглотнуть, смачивая горло. Вытащить пальцы из земли и просто положить ладонь, прикасаясь к матери. Даже сквозь метры… Даже если бы сквозь километры.

- Меня возможно… Не будет какое-то время. - мальчишка шмыгает и трясёт головой. Собирает себя из осколков. - Но мы скоро увидимся, я обещаю. И мам… Смотри, чтобы он не ел много холестерина, ладно… - прижав ладонь с привкусом кладбища ко рту, он сдерживает волны накатывающихся рыданий. - У него больное сердце, мам, ты же помнишь…

Главное глубоко дышать. Не думать. Главное сделать последний рывок и разорвать зубами ленту финиша.

Главное… Главное…

Фильтруя лёгкие добрых минут десять, мальчишка достаёт сигареты. Неловко поднимается и слегка пошатнувшись, хватается рукой за отца.

- Спасибо, пап… - вылетает на автомате. Поняв, что сказал, Стайлз затягивается, тут же уничтожая почти одну треть всей сигареты, и выпускает дым в небо. Чтобы родители не дышали это дрянью… - Простите меня. Я люблю вас. Обещаю, ещё вернусь…

И развернувшись, мальчишка медленно идёт на выход. Его спина сгорбилась, а ноги еле плетутся.

Ветер поднимает в воздух тучу застарелых опавших листьев и, очертив в несколько долгих секунд фигуру плачущей матери, что цепляется за печального отца, улетает прочь. Пара листочков летит вслед Стайлзу, как бы пытаясь удержать его нежной рукой родительницы, но они, лишь мазнув по красной кофте, так же как и другие опускаются на землю.

Мальчишка не видит. И слава богу… Увидел - уже не смог бы уйти.

Он не видит, но думает только о том, что даже сейчас, даже сейчас, похоже, солгал им. Солгал, что вернётся…

***

Когда он, подъехав к дому, случайно бросает взгляд на часы, понимает, что опоздал на полчаса. Мисс-я-успел-забыть-ваше-имя-за-пол-недели сидит на ступеньках его крыльца и копается в телефоне.

- Здравствуйте, я немного опоздал… - он выходит из-за машины и натягивает усмешку. Женщина с недовольным видом поднимается и отряхивает юбку.

Ещё пятнадцать минут Стайлз перетаскивает коробки и сумки в багажник, слушая разглагольствования риелторши, которая, похоже, пытается с ним заигрывать… Откинув эту мысль, мальчишка отряхивает руки, и поворачивается к ней, чтобы сказать какую-нибудь банальность на прощанье. Ведь так обычно делают все воспитанные люди, да…

- Ты выглядишь бледным… Всё в порядке? Может я могла бы…

- Мне кажется это не ваше дело. - его вежливость жалит сильнее лучшего яда. Жалость, резкий переход на “ты”, участие… Ха-ха, можно подумать вам действительно есть дело. - Ну, раз мы закончили… До свидания.

Ключи он отдал. Вещи забрал. Больше не имеет смысла тянуть и оставаться вежливым.

Запрыгнув в машину, он кидает взгляд на смущено-удивлённое лицо Мисс-я-всё-ещё-не-вспомнил-ваше-имя, и отъезжает. Делает пару кругов по городу. Заезжает на заправку.

Вспоминает о любимой кафешке и, поужинав в ней, неспешно катится к выезду из города. В колонках на повторе крутится 24 - Jem и Стайлз нервно выбивает пальцами дробь на руле. Качает головой в такт.

У него осталось… На самом деле, ничего.

Ни дома.

Ни семьи.

Ни жизни.

Только сарказм. Этот источник не истощаем, похоже…

Он кидает взгляд на часы. Без пятнадцати восемь. И кстати, о жизни… Её осталось ровно на пятнадцать минут.

Цифры вырезаются на сетчатке, и мальчишка пытается запомнить этот момент. Съехав с дороги, ведущей на трассу, в лес, он проезжает кусты и сбавляет скорость до минимума: не хватало ещё раздолбать машину на лесных кочках.

Место для парковки среди деревьев находится довольно быстро. Всего каких-то семь минут. Из отведённых/оставшихся/вымоленных пятнадцати.

Остаётся восемь.

***

Он чует их издалека. Охотников намного больше чем ожидалось. Не десять-пятнадцать…

Стайлз даже не собирается считать, но если на глаз, то…

Сорок. Примерно сорок человек, с хорошей ловкостью и реакцией. С оружием.

Он один.

Как мило…

- Надо же, не думал, что вы настолько боитесь меня, Арая, что привели столько народу… - выйдя на лесную проплешину, мальчишка хрипло смеётся в небо и приглядывает к деревьям. Он шёл до этой поляны минут двадцать. Из отведённых восьми… - Как жалость, я так не пунктуален, но думаю, вам ничего не будет стоить простить мне этот маленький грешок. Ведь, так?..