Лицом к победе

Сороковые, роковые.Военные и фронтовые.Где извещенья похоронныеИ перестуки эшелонные.Гудят накатанные рельсы,Просторно. Холодно. Высоко.И погорельцы, погорельцыКочуют с запада к востоку…А это я на полустанкеВ своей замурзанной ушанке.Где звездочка не уставная,А вырезанная из банки.Да, это я на белом свете,Худой, веселый и задорный.И у меня табак в кисете,

И у меня мундштук наборный.И я с девчонкой балагурю,И больше нужного хромаю,И пайку надвое ломаю,И все на свете понимаю.Как это было! Как совпало —Война, беда, мечта и юность!И это все в меня запалоИ лишь потом во мне очнулось!..Сороковые, роковые.Свинцовые, пороховые…Война гуляет по России,А мы такие молодые!

МИХАИЛ СВЕТЛОВ

ИТАЛЬЯНЕЦ

Черный крест на груди итальянца.Ни резьбы, ни узора, ни глянца.Небогатым семейством хранимыйИ единственным сыном носимый…Молодой уроженец Неаполя!Что оставил в России ты на поле?Почему ты не мог быть счастливымНад родным знаменитым заливом?Я, убивший тебя под Моздоком,Так мечтал о вулкане далеком!Как я грезил на волжском привольеХоть разок прокатиться в гондоле!

Но ведь я не пришел с пистолетомОтнимать итальянское лето.Но ведь пули мои не свистелиНад священной землей Рафаэля!Здесь я выстрелил! Здесь,где родился,Где собой и друзьями гордился.Где былины о наших народахНикогда не звучат в переводах.Разве среднего Дона излучинаИностранным ученым изучена?Нашу землю — Россию, Расею —Разве ты распахал и засеял?Нет! Тебя привезли в эшелонеДля захвата далеких колоний.Чтобы крест из ларца

из фамильногоВырастал до размеров могильного…Я не дам свою родину вывезтиЗа простор чужеземных морей!Я стреляю — и нет справедливостиСправедливее пули моей! Никогда ты здесь не жил и не был!Но разбросано в снежных поляхИтальянское синее небо,Застекленное в мертвых глазах…

ИЛЬЯ СЕЛЬВИНСКИИ

ТАМАНЬ