Любовь очень зла

— Ну хорошо, хорошо. Ты права, но я не имею понятия, как его искать. — Он взглянул на фотографию и зло выругался:

— О, черт, мне нужны деньги. Где я найду эти сто штук?

— У меня нет наличных. Понадобится время…

— Твой муж — известный толстосум, у него что… прости, — покачал он головой. — Я сам не соображаю, что говорю.

— Сережа, я почти уверена, это Шерман.

— Валерка? Валерка меня шантажирует? Черт возьми… мне ведь кто-то говорил, у него проблемы, да-да, кто-то в теннисном клубе болтал, что дела у Шермана хреновые, хоть он и пытается втирать очки. Он ведь игрок. Допустим, это вправду он, ну и что?

— Не знаю. Для начала надо выяснить, он или нет.

— Слушай, когда я повезу выкуп… Шермана я узнаю.

— В случае со мной он даже не показался. — Я вдруг вспомнила его прикосновения там, на тропинке, и инстинктивно поежилась.

— Вот что, я поеду к нему, — сказал Сережа. — Попробую занять денег, посмотрим, как он отреагирует.

— Сережа…

— Ты оставайся здесь, вдруг эта сволочь позвонит. Он не говорил, когда надо отдать деньги? Вот черт… Ладно, я побежал. — Он уже дошел до двери, когда вдруг обернулся, и выражение его лица изменилось. — Лили, — тихо сказал он, — я не похож на рыцаря из сказки? Знаю, не похож. Прости меня. Я хочу, чтоб ты знала: я тебя люблю. По-настоящему. — Он швырнул на стол ключи, которые держал в руках, и позвал:

— Иди ко мне. Ну их всех к черту.

Когда Сережа уехал, я пошла в кабинет мужа и принялась просматривать бумаги в его столе. Целый стол бумаг, совершенно не нужных. Но ведь должно быть хоть что-то… Милиционеры здесь все перетрясли. И все-таки я просмотрела бумаги, календарь на столе, и тут взгляд мой остановился на книге, стоящей на полке. Книга была чуть выдвинута вперед по сравнению с другими, я взяла ее в руки, торопливо пролистала. Сомерсет Моэм «Узорный покров». Я прочитала первую фразу и не выпустила книгу из рук, пока не закончила повесть. На предпоследней странице увидела приписку, сделанную рукой мужа. «Не знаю, кого мне больше жаль», — написал он карандашом на полях.

Я хорошо знала его привычки, но сейчас эта надпись, сделанная его рукой, потрясла меня. Я торопливо оглядела комнату, тонувшую в темноте, я уже давно читала при свете настольной лампы. Мне показалось, или я в самом деле слышу шаги? Показалось. Я вновь посмотрела на приписку. Точно послание с того света… Чушь. Виктор мог читать эту книгу год назад или пять… Я взглянула на титульный лист. Книга издана в этом году. История супружеской пары, история любви, измены и изощренной мести. И муж читал это за несколько дней до убийства. Не просто читал, книга явно произвела на него впечатление. Какие чувства он испытывал, что было в его душе, когда он выводил эти слова? Может, завидовал чужой изобретательности? Я торопливо перелистнула еще несколько страниц. И вновь приписка, какие-то цифры, похоже на номер телефона. Да, это номер, вне всякого сомнения.

Я схватила трубку, набрала номер и долго слушала гудки, пока мужской голос весьма недовольно осведомился:

— Кто?

— Простите, мое имя вам вряд ли что скажет. Мне необходимо поговорить с вами.

— Вы что, спятили? Вы хоть знаете, который час?

— Знаю.

— Что-то срочное? Откуда у вас мой номер? — точно опомнившись, спросил он.

— От Виктора Павловича, — ответила я, уже зная, что мне повезло.

— От какого Виктора Павловича? А… Он же убит.

— Да. Он убит.

— Слушайте, я совершенно не расположен встречаться с вами среди ночи. Не могло бы ваше дело подождать до утра?

— Хорошо, — покорно согласилась я.

— Жду вас в десять, в кафе «Паутинка». Знаете, где это?

— Конечно.