Лютый: Чужая Моя!

Вот и причина ВЕРЫ в стриптиз-клубе. Порыв отомстить, кому-то что-то доказать, просто самоутвердиться. Не думаю, что вышло — потому что Варя не такая, какой хотела себя показать.

Сейчас у пары сложный период. Кто-то говорит, что они расстались, кто-то уверяет — что в их отношениях просто пауза, ведь пару связывает не любовь, а бизнес!

Так или иначе — мне на руку!

Информации много, ею щедро делится, и поэтому в течение дня я уже знаю подробности её жизни и проблемы семьи. Ещё пару — слежу за домом и передвижением родных и самой Вари. Даже несколько раз порываюсь подойти, но постоянно кто-то мешает.

Идиот! Но вот бабахнуло мне в голову — и влюбляюсь… всё сильнее. Желание заполучить девчонку толкает на очередную глупость — иду на стрелку с теми, кто подставил Константина Алексеевича. Не уверен, что смогу безболезненно решить дело, но почему бы не сделать…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Глава 7

Варя

Почти неделю отец мрачнее грозы: хмурый, молчаливый. Лишь изредка слышу, как он в своём кабинете с кем-то ругается явно по телефону. Мать — собственная тень: заплаканная, потерянная, исхудавшая.

И меня утягивает полнейшая депрессия.

На балете всё не так. Дома — мрак и уныние…

Даже не знаю, как оказываюсь на мосту.

Нет, не собираюсь прыгать… Просто здесь мне лучше всего. Тихо, спокойно… Смотрю на воду и мирное течение.

— Если вы прыгните, я за вами, — раздаётся совсем близко приятный мужской голос. — Только плаваю плохо, поэтому если будете тонуть, боюсь, и я утону,

— Я не… — кошусь на незнакомца лет тридцати. Удивительная энергетика и сила. Красив и улыбчив. И взгляд, несмотря на темноту глаз, очень насмешливый.

— Вот и отлично, — ещё шире улыбается мужчина. — Не хотелось бы в такой пасмурный день умереть.

— А в какой хочется? — умничаю я.

— Как минимум в солнечный. И лет через… сто. Хотя, — игриво прищуривается, — Вы правы. С Вами хоть сейчас, и если придётся, сигану даже в Ад!

— Какая глупость, — кривлюсь пафосу незнакомца. — Умереть из-за незнакомой…

— Меня Тимур зовут, — с готовностью протягивает руку мужчина. И столько света излучает, что и солнца не нужно.

— Варя, — отвечаю пожатием.

— Ну вот, теперь мы знакомы, — не выпускает моей ладони — так и держит крепко в своей, тараня меня внимательный, нежным взглядом.

— Варюшка, значит, — на какой-то интимной частоте роняет Тимур, и я невольно засматриваюсь его губами. Или заслушиваюсь… тому хриплому тембру, которым он произнёс моё имя, но на свой лад.

— Ну, что, Варюшка, вы ведь не хотите моей смерти? — продолжая гипнотизировать бархатом глаз, роняется проникновенно. Так очаровательно и мило, что его голос кажется просачивается в меня через кожу.

— Нет, — искренне отзываюсь. Меня всегда вводили в ступор прямые люди.

— Тогда, — мягко сжимает мою ладонь Тимур, — ты пообедаешь со мной. А заодно расскажешь, что за херня случилась в твоей жизни, из-за которой ты плачешь, — сказано таким ровным тоном, что и отказаться невозможно.

Тимур для меня — неожиданное спасение.

Друг — которого так не хватало, и с которым очень спокойно и душевно. Просто и легко. И я цепляюсь за такого незнакомого, но уютного мужчину. Мы говорим несколько часов в дорогом ресторане, куда меня чуть ли не насильно тащит Тимур. Никогда бы не подумала что можно чужому, незнакомому человеку рассказать о том, о чём и думать было стыдно. То, из-за чего последние дни жила, как в тумане…

Ни разу не увидела на его лице презрения или осуждения. Он был внимателен, спокоен — и это придавало сил, уверенности в себе и в том, что всё наладиться.

— Ок, — хмурится Тимур, — он от тебя просто избавился. Не накручивай, — отваливается на спинку стула и с ленцой помешивает ложкой только что поставленный перед ним чай.

— Думаешь? — рассматриваю как в чашке кружится янтарная жидкость.

— Конечно! Ему была нужна причина, и он её нашёл. Дела, конечно, не ахти, — цыкнул Тимур, — и я ничего обещать не стану, — протягивает слова.

— Так и не надо, — испуганная его странной репликой, мотаю головой. — Спасибо, что выслушал… Это дорогого стоит. И не осудил…

— Ахах, — мягко смеётся Тимур. — За что? Что танцевать умеешь? Да ну тебя, — хохочет ещё душевней. — Любой мужик будет только за, если его любимая обладает пластикой и умеет танцевать. Говорю же — ему это было нужно сделать. Остальное — бред! Подумаешь, потанцевала в клубе. Сейчас девчата за так голыми отплясывают. И ничего, ещё никто от этого не умер…

— Вот видишь ты мне друга заменил…

— Друга? — вскидывает брови Тимур. — Нет, маленькая я тебе не друг.

Улыбка сходит с моих губ. Настроение опять падает.

— Я думала…

— Зря. Я не так бескорыстен и мил, как ты думаешь. Пошли, — встаёт из-за стола и протягивает руку.

Я с опаской смотрю на крупную ладонь. В голове отчаянные мысли, но их быстро отметает Тимур: