Ломота

Ахренеть... уже светает.

Снова тру лицо и крепко зажмуриваюсь. Для эффективности хлопаю себя по щекам пару раз. Как я завтра поеду к матери? Уже сегодня. Я сделал круг на местном стадионе, познакомился с турником во дворе и парой уличных тренажёров, чтобы разогнать в жилах кровь и сбить с себя накопившуюся усталость. Чтобы хоть немного ощутить бодрость. Отдышавшись, я вновь вернулся под раскидистый клён. Сел на спинку скамьи и, задрав футболку, вытер вспотевшее лицо.

Блять... свет на кухне продолжал гореть.

Кому там не спится?!

Что-то мне подсказывало, что это Дина.

Её муженьку нужно было рано вставать, поэтому он, скорее всего отсыпается.

Я порылся в своём багажнике и всё-таки нашёл маленькую бутылку с водой. Неплохое начало дня.

И... всё же я не зря торчал под её окнами почти всю ночь.

Потому что, запрокинув голову в очередной раз, я увидел в окне силуэт. И это однозначно был женский силуэт. Присмотревшись, я с уверенностью мог говорить, что это Дина. Не знаю, как она это делает, но одним лишь своим появлением, она заставила моё сердце остановиться. А уже через несколько секунд самозабвенно забиться, колотя в рёбра.

Я забрался в салон и пару раз моргнул дальним светом, чтобы привлечь её внимание. Давай же, Дина. Посмотри сюда! Ещё два коротких световых сигнала... не знаю... мне не видно, куда она смотрит. Только её силуэт. Тёмные волосы, ниспадающие на хрупкие плечи.

Я вылез из салона, вытягиваясь во весь рост и почти незаметно махнул рукой, в которой сжимал телефон.

Она не уходила. И я очень надеялся на то, что с ней всё в порядке. И на то, что она смотрит на меня.

Идя на риск, я открываю в телефоне мессенджер и набираю в сообщении знак вопроса. Отправляю Дине. Смотрю на неё. Отхожу от тачки, скрываясь под навесом клёна и жду.

Прочла.

Зависнув, смотрю на дисплей и на гуляющие точки, говорящие о о том, что она что-то пишет.

Вибрация. Она ответила!

“Что ты тут делаешь?”

“Всё в порядке?” — нервно провожу пальцами по волосам. Отвечай мне, Дина. Пожалуйста. Просто отвечай! И она вновь отвечает:

“Да.”

А я, блять, чувствую, что не в порядке!

“Мне звонил твой муж.” — хотел написать "мудак".

“Я знаю.”

“Что произошло, Дин?”

Меня немного напрягает эта переписка. Я предпочитаю разговоры письмам. Мне необходимо видеть собеседника и смотреть ему в глаза. Но сейчас мой выбор невелик.

“Ничего, о чём тебе стоит волноваться. Забудь.”

Злюсь. К горлу подступило тошнотворное чувство.

“Хочешь, я поговорю с ним?”

“Я хочу, чтобы ты уехал отсюда, Марат. Уезжай. Пожалуйста.”

“Почему ты не спишь?”

“Бессонница. Такое бывает.”

Теряюсь в собственных мыслях. Какой-то неуправляемый поток, который сбивает с ног. Не позволяет добраться до берега. Топит. Заставляет захлёбываться.

“Просто скажи мне, что произошло, Дин?”

В этот раз она отвечает дольше обычного. Точки на экране то появляются, то снова исчезают.

“Он знает, что ты был здесь.”

Читаю её сообщение, но... чёрт! Это, должно быть ужасно, но мысленно я ликую. Потому что, чем ближе развязка, тем быстрее мы расставим все точки на “и”.

“Он звонил, чтобы вызвать меня дуэль?”

Отправляю сообщение, но тут же жалею об этом, понимая, что сейчас не лучшее время для шуток.

“Я сказала, что ты завозил мне документы, которые я забыла в твоём авто.”

“Я поговорю с ним. Не переживай.”

Бью по экрану, отправляя ответ. Но, спустя миг, дисплей гаснет окончательно, и телефон вырубается. Я чертыхаюсь, глядя на мобильник и вновь поднимаю голову, глядя на неё.

Ещё какое-то время Дина продолжает стоять в окне. Минута. Две. И она растворяется в нём, а свет на кухне наконец гаснет.

Нет. Дин. Я не уеду отсюда, пока твой благоверный не свалит на работу. В первую очередь мне нужно поговорить с тобой. Видеть твои глаза. Тонуть в них, а не собственных неразборчивых мыслях.

Ещё один взгляд на часы.

Осталось меньше, чем я думал. Это не может не радовать...

Откуда этот дятел узнал о том, что я был у них дома?!

Дина

Я всё ещё надеялась на его благоразумие и на своё везение. Но что-то мне подсказывало, что везение давно меня покинуло. Оно ограничилось тем, что Марат ночью не поднял трубку. Тем, что разговор так и не состоялся. И я молюсь, чтобы запал Роберта пропал.

Роберт со мной не разговаривал. Возможно, правильно делал. Неизвестно, как бы я повела себя, будь я на его месте. И ведь он не знает даже малой части из того, что происходит со мной в последние дни. Он просто подозревает. Бесится. Но, как оказалось, и этого достаточно, чтобы затаить на меня злость и обиду.

Он принял как должное завтрак, который я приготовила для него, даже не ложась спать этой ночью. Как бы я ни пыталась, сон не шёл. Перед моими глазами всё ещё мельтешили картинки, где переплетались образы и голоса. Марат. Парковка ресторана. Его руки под столом. Автомобиль. Роберт.