Ломота

— Пошёл на хер, — он отвернулся и, сделав глоток слегка остывшего кофе, поднялся на ноги. Обошёл стол и встал возле окна, доставая из кармана сигареты.

А я просто не представлял, с чего начать. Да и не понимал толком, что говорить. Вести задушевные беседы о том, что я, мудак, пытаюсь увести жену от мужа? Я не привык плакаться и делиться своими похождениями. Это... странно и несвойственно мне.

— Да, ладно тебе, Рус! — встаю из-за стола и вытягиваю из его пачки сигарету, — не бесись! У меня всё под контролем.

— Забей, — обиженно. Не похоже на него.

— Бля, ну что я должен сказать? Ты же знаешь, что я не привык трепать языком!

— Говорю: забей.

Вот же...

Я глотаю дым и пытаюсь хоть как-то разрядить обстановку. Но на ум ничего не приходит.

— Я — паскуда.

Эти слова против воли срываются с моего языка. Но... ведь я сказал правду. Я прекрасно понимаю, что поступаю неправильно. Я сам заварил эту кашу и мне её расхлёбывать. И я уверен, что Рустам не одобрит то, во что я ввязался. Я бы себе кадык вырвал, если бы мог. Но я не могу остановиться. Не сейчас.

— Я это и так знаю, — он усмехнулся, переводя взгляд на струйку дыма, сочащегося из моей сигареты, — я так понял, что ты чужую бабу увести пытаешься?

Бабу... это слово неприменимо к Дине, но сейчас я это просто глотаю. Суть не в этом.

— Типа того, — уголок моих губ против воли ползёт вверх.

— Ну... со всеми бывает, — Рус пожимает плечами, пересекаясь со мной взглядом.

— Только вот способ я, кажется, выбрал неподходящий.

— Всё так серьёзно?

— Угу, — мычу и давлю сигарету в пепельнице.

— А она?

— Всё ещё сомневается...

— Бабы... — протяжный вздох со стороны, — это и есть вся суть паскудства с твоей стороны?

— Я веду нечестную игру, Рус. Слишком нечестную. Она может меня не простить. А я не могу дать заднюю...

Глава 16

Дина

Мечты. Так ли мы бываем счастливы, когда они сбываются? Когда подкрадываются со спины? Внезапно сваливаются на голову, словно снег, который никто не предвещал. Когда ты, кажется, о них уже забыл... мечты имеют свойство сбываться. Гораздо хуже обстоит дело, когда твоя мечта застаёт тебя в ином, совершенно искажённом виде.

Это случилось и со мной.

Нежданно. Обезоруживая и сбивая с ног. Заставляя метаться в поисках выхода и правильного решения. Именно правильного. Я. так. Привыкла.

Я всегда была такой. Папа называл это синдромом отличницы. Я обижалась, утверждая, что это не так. Только с годами я поняла, насколько он был прав.

Flashback

— Это пройдёт, Дин! — Олеся поднимает свой бокал и чешет им бочок моего, — просто прошло не так много времени. Это отголоски депрессии.

— Хочется верить, — перевожу взгляд на свои ногти, пытаясь вспомнить, когда я в последний раз делала маникюр.

— Это всё осенняя хандра, — подбадривает меня Надя и накручивает на палец мой локон. Грязный локон, — тут грех в депрессию не впасть. Да и ещё все предыдущие события... может, тебе обстановку сменить?

— Или мужика! — подхватывает Олеся и они с Надей заливаются звонким смехом, глядя на моё вытянувшееся лицо.

— Перемен, ты ждёшь перемен!

— Олесь! — шутливо толкаю подругу в плечо и чувствую редкую улыбку на своих губах, — хватит!

Но... в груди что-то незаметно шелохнулось. Словно я проглотила бабочку, которая своими хрупкими и нежными крылышками щекотала мои рёбра.

Не в Роберте дело. Возможно, во мне. Я слишком долго выхожу из этого состояния. Я потеряла ребёнка, а вместе с ним и себя. Я всё ещё собирала себя по кусочкам. С головой погрузилась в работу, позабыв о том, что моё сердце всё ещё бьётся.

Я искренне хотела каких-то изменений. И не лёгких. А капитальных. Чтобы обычная рутина будних дней испарилась, словно роса на траве с наступлением рассвета. Чтобы эти изменения вдохнули в меня жизнь. Эмоции...