Мальчишник без правил

На заднем сиденье проступила фигура мужчины. Пассажир не собирался светиться, но раз к нему обратилась дама, он не смог отказать.

«Джентльмен, – оценила она его галантность. – Приятно познакомиться!»

Этот мысленный диалог между ними происходил на уровне сознания.

Алек беспокойно ерзал, опасаясь какого-нибудь подвоха. Вдруг женщина существует лишь в его воображении, а на самом деле он в салоне один… вернее, вдвоем со Щеголем? И едут они неизвестно куда. В тартарары!

От этих терзаний у парня раскалывалась голова, в глазах двоилось, и он с трудом вел машину на малой скорости.

– Как вас зовут?

– Лариса, – ответила пассажирка. – А вас?

– Альберт. В честь деда назвали, – пояснил он. – Черт, ни одного фонаря! Указателей тоже не видно… У вас есть смартфон?

– Конечно, только он разрядился. Я использовала его как фонарик, пока батарея не сдохла. У вас в машине есть зарядное устройство?

– Оно не работает.

– Жаль, – вздохнула Лариса. – Вы наугад едете? Куда дорога выведет?

– Что вы предлагаете? Повернуть назад?

Она пожала плечами и покосилась на молчаливого третьего, который выглядел бесстрастным. Ему было все равно, куда они направляются.

На щеке Алека виднелись подсохшие царапины. Но Лариса не стала приставать к нему с расспросами.

Снег усилился, мощные фары «мерседеса» далеко освещали сплошную белую пелену. Видимость была не больше, чем на пару метров.

«Интересно, что скрывается за этим «занавесом»? – думал Алек. – Где мы окажемся? Хоть бы не в той же каменистой пустоши, которую я видел!»

Он не стал делиться с пассажиркой своими опасениями. Еще примет его за чокнутого, испугается…

* * *

Москва

С того момента, как Гена начал принимать порошок, у него появились незнакомые ощущения. Новое самочувствие и радовало, и настораживало. Боль притупилась, зато Гену преследовали галлюцинации. Стоило ему закрыть глаза, появлялась земляная траншея с мертвецами в разных позах, звуки артиллерийской канонады и солоноватый ветер.

– С моря дует, – объяснял шаман.

– А грохот откуда?

– Бой идет.

– Я в детстве любил играть в войнушку, – усмехался Гена. – А теперь меня война не прельщает. Грубо, страшно и много крови.

– Никуда тебе от нее не деться. Ты от нее бежишь, а она догоняет. Уже догнала.

– Как это понять?

– Скоро все прояснится, – загадочно отвечал шаман. Он сидел на ковре посреди спальни и перебирал перья из своего головного убора.

– Что ты делаешь? – полюбопытствовал молодой человек.

– Развлекаюсь! Скучно мне с тобой, Гена. Квелый ты, еще и тугодум в придачу. Очевидные вещи приходится тебе растолковывать! А небось, гордишься своим интеллектом перед другими.

– До сих пор никто не жаловался.

– Значит, я первый. Должен же кто-то тебе глаза открыть.

Гена озадаченно потирал затылок, хмурился. Морозная ночь приникла к окнам, шуршала по стеклу снегом, наблюдала за происходящим в комнате.

Шаман вставал, подносил ему мешочек с порошком и говорил:

– Пора, Гена. Время не ждет…

В сознании у парня все перепуталось. Видимо, ингредиенты порошка накапливались в крови и производили странный эффект. Гене казалось, что стен не существует и он легко перемещается в пространстве, – из квартиры прямо в траншею, где валяются убитые солдаты и гремят взрывы. Почему именно туда, ему предстояло понять.

Шаман неизменно сопровождал его, меднолицый, седовласый и невозмутимый, как статуя.

– Что я тут забыл? – недоумевал Гена, стараясь не смотреть на трупы. – Ты намекал на какую-то встречу. Когда она должна состояться?

– Жди, – просто отвечал индеец. – Ты все вспомнишь.

– Ты говорил, у меня миссия? Я должен ее исполнить?

– Ты ее провалил не по своей вине…

– У меня есть шанс исправить ошибку?

– Это не ошибка. Это – рок.

Гена обратил внимание на свою одежду. На нем был офицерский мундир начала прошлого века, пропахший потом и пороховым дымом.

– Я что, служу в царской армии? – поразился он.

– Похоже, так, – растягивал губы в улыбке шаман. – Не нравится? Не переживай, скоро твоя служба закончится.

– Надеюсь, этот ужас не затянется надолго?!

– Я говорил о службе, а не об ужасе, – издевался индеец.

Кажется, в сознании Гены кое-что начало проясняться. Он здесь с особым заданием. Но каким?

– Как называется эта местность? – пристал он к шаману.

– Мы в Порт-Артуре, приятель. Через час будет штурм. Готовься…

– Может, лучше убраться подальше? Я не умею стрелять, и оружия у меня нет.

Индеец указал на присыпанные землей винтовки, лежащие на дне траншеи.

– Бери любую.

– Нет! – попятился Гена. – Я не хочу! Какой штурм? К чему мне готовиться?

– Японцы намерены выбить вас отсюда, – уверенно заявил шаман. – С минуты на минуту начнется обстрел.

– Тем более! Надо уходить!

– Драпать, что ли? Да ты ведь только пришел…

Парня охватило смятение. Японцы, обстрел… это казалось ему диким, неправдоподобным. При чем тут Порт-Артур, давно забытая война? Он живет в другое время, в других условиях… Зачем ему переживать этот кошмар?

Индеец уловил его мысли и погрозил крючковатым пальцем.

– Если не выдержишь, убежишь, грош тебе цена. Ворота вот-вот откроются…