Мяч, оставшийся в небе. Автобиографическая проза. Стихи

Зима подходит. Стало холодно,Мосты поскрипывают сваями…А я читаю Джека ЛондонаС его Канадой и Гаваями,        С его каноэ, оморочками,        Землепроходцами, индейцами…        И вижу, вижу между строчками,        Что мы не в действии. В бездействии.Что, по какой-то схеме ханжеской,Нас проучили без учебников.Что из Москвы, столицы нашенской! —Нас вытесняют, как нахлебников.        Мы терпим от гостей гонение.        Мы кормим всех, а сами бедствуем.        Но боссы        Рассылают мнения,        Что НЕПОХОЖИХ мы не чествуем!Что мы не ценим в них «экзотики».

Что не стремимся к ним под выстрелы…А самиНас под общим зонтиком —Всех под одну ермолку выстригли!        С цветками сами; сами — с бантами —        Зелёными!.. Протуберанцевыми!..        А нас — пустили арестантами        Под серенькими нумерациями.Красноречивейшая «знаковость»!Рывки, ни с чем не сообразные!То — гнали нас за «одинаковость»,А то опять — за то, что разные?        — Так, были ж разные?!        — Нет. Не были.        Кому куда, а вам — к банальности.… Мой паспортПереписан набело,Да нет уж в нём НАЦИОНАЛЬНОСТИ.

        А нам: Рабы! Молчать! Допляшетесь!        Что было, то коровой слизано!        Национальность — не про вашу честь        И не про вас НЕСХОЖЕСТЬ писана!Будь вы гостями, будь шахидками,Будь ваххабитов недобитками,Не будь вы мирные прохожие, —Вы тоже (с нашими агитками)Могли бы выйти в НЕПОХОЖИЕ!        И были б у вас рожи — ЛИЧНЫЕ:        Заморские! Своеобычные!        Приятные! Своеобразные!        Не одинаковые, — разные!А вы, натуры бледно-палевы, —Не с нами в ногу выступали вы:Не покорились — вот и здравствуйте;             Печаль в лице —             Безродность в паспорте.

…И нас же дразнятНЕПОХОЖЕСТЬЮ!И нам же хвалят её лакомость!Зачем? — у нас одно и то же всё…Но, несмотря на «одинаковость»,«Шагистика» нам запрещается(Иначе вышагнем в дивизию?).Жаль: факты — что ослы упрямые,И результаты — те же самые,Раз в «город Солнца» превращаетсяМир, загнанный в сию коллизию:        Мы всё равно идём шеренгами,        Да не туда, куда хотели бы.        С одной и той же вилки                                        гренками        Нас потчуют в Радиотереме.        У всех одна и та же мыльница…        Нас в пудру смалывает мельница,

        Мы общим шифром закодированы…                    ________Мне даже в то теперь не верится,Что есть этнографы правдивые.Когда народов не останется(Ни лиц, ни слёз, ни луков прогнутых),Джек ЛондонИ как сакс прославится,И как последний из этнографов.1 и 10 октября 2004

Лист шумит, а цветы молчаливы

Весенний дождь поёт, как примус —На тысячу эпиталам!Стекла в окне цветная кривостьЛомает каплю пополам.Долой домашней скуки привязь!Быстрее — в рощу! Знаю: тамУже витает по кустамБлагоухающая примесь