Мое проклятие российскому футболу

По сравнению с российскими командами с их донельзя взбутетенными бюджетами болельщики финансово несостоятельны и никакого влияния на экономику клуба не оказывают. В отличие от европейских футбольных держав, где треть, а то и поболее клубной кассы закрывают именно фанаты. Наши люди живут по-российски, наши клубы — по-европейски. Уровень жизни населения кардинально отстает от уровня финансирования футбола. Задирать цены на билеты не резон: вообще никто не придет. От болельщиков опять же сплошные мозгоклюйство и головной почечуй. Лучше бы их вовсе не было — всем бы стало хорошо. Играли бы себе при пустых стадионах и горя не знали. Ни матерщины, ни пиротехники, ни драк, ни пожаров. Красота! Но если клубам и нужны фанаты, то именно такие — вопящие, ругающиеся нецензурно, разворачивающие паскудные баннеры, зажигающие файеры, выламывающие кресла, устраивающие побоища. Потому что футбольный продукт, вырабатываемый российским чемпионатом, зачастую совсем не высшего сорта. Даже не второй свежести, как о том сказано у Булгакова. Подлинным любителям футбола, натуральным болельщикам нужна страсть, искренность, горящие глаза, горячие головы и бегущие ноги, а не суммы в контрактах отечественных игроков и зарубежных звезд. Как это было раньше и закреплено в популярной «Футбольной песенке» на слова Ошанина:

В небе — злая грозовая панорама,

Мяч плывет у ворот по воде.Но упрямо едет прямо на «Динамо»Вся Москва, позабыв о дожде!

Когда на слуху у нас сплошные деньги, скандалы, разборки, грызня, «договорняки», потасовки, матерные кричалки, файеры и прочая пофигистика — на черта нам сдался стадион? Смотреть на «академиков с тросточками», отбывающих на поле скучный номер? Да и небезопасное это дело нынче — на футбол ходить. Не прежние времена, когда посещение стадиона было семейным мероприятием. Того и гляди — по мордасам схлопочешь ни за хрен кошачий. Что, с фанами невозможно справиться? Неправда! Английских тамошние органы приструнили, наших — местные нипочем не могут. Не верю — заявляю по-станиславски. Все действия беснующейся толпы так или иначе подпадают под статьи о хулиганстве. Это знают даже не юристы. Можно вполне обойтись и без пресловутого «Закона о болельщиках». Только надо иметь желание навести порядок. А оно отсутствует, как квартира у бомжа. При нынешних технических средствах, когда из космоса отчетливо видны тату на бедре загорающей красотки, вычислить оборзевшего дебошира на трибуне проще вареной свеклы. Компетентные органы не принимают никаких мер по очистке стадионов от шпаны, потому что клубам это на фиг не надо. Уберут этих оторвяг, повторюсь, не будет вообще никаких. Футбольной соей сыт не будешь, всем мяса подавай.

Наконец про Шунина. 17 ноября 2012 года, на 34-й минуте встречи «Динамо» с «Зенитом» в штрафной голкипера хозяев начались рваться петарды, запущенные с гостевого сектора. Вратарь попросил арбитра Николаева остановить игру, тот не внял, а минуту спустя матч остановился сам собой, ибо взрывом пиротехнического средства Шунину ожгло лицо. Огнеопасное шоу продолжалось по нарастающей, и рефери, взорвавшись от негодования, принял беспрецедентное решение прервать поединок при счете 1:0 в пользу «Динамо». Но самое интересное началось после. Об этом я поведаю в следующей главе. За мной, читатель!

11:0. Ложь УКРОПная

Не успел еще официальный твиттер «Динамо» вскипеть словами Шунина: «Что-то упало, я посмотрел вниз — и тут в лицо взорвалась петарда. Есть проблемы со зрением и слухом, еду в больницу на обследование», не успел врач команды Резепов предварительно констатировать: «Антон получил ожог роговицы, один глаз плохо видит. Точный диагноз поставит узкий специалист», — как у руководства «Зенита» (читай — Газпрома) сорвало главную конфорку.

Запахло жарено-петардным, то бишь техническим поражением. Надо было что-то с этим делать. Первым по долгу службы впал в истерику генеральный директор «Зенита» Митрофанов, тут же вознамерившийся переложить вину за произошедшее с больной головы на здоровую. Между нами, болельщиками: когда я вижу фото Митрофанова и ему подобных футбольных деятелей явно неспортивной конфигурации, у меня в памяти непроизвольно вспыхивают бессмертные блоковские строки:

Ах ты, Катя, моя Катя,Толстоморденькая…

Откуда они взялись, эти распросытые ребятишки, засевшие в футбольных клубах? Кто их туда пристроил на жирное бабло? Как они сами до этого дотумкали? Можно, оказывается, и в наши саблезубые времена, практически ни за что не отвечая, синекурить во всю иван… виноват, во всю митрофановскую и радоваться удачному вложению своей персоны в бесконечный баксозаготовительный процесс. Непостижимо.