Мой похититель - дракон

Наши повара тоже готовили бомфри, но у них никогда не выходило настолько волшебно, как у господина Олерье. Будет жаль, если у дяди Дюльера яблочное бомфри не отличается от десерта, какой готовят повара во дворце.

Я старательно чистила яблоки. Аккуратно, чтобы не срезать лишнего и не испортить природную форму. Не потому что готовят для дракона, а ради дяди Дюльера. Почему бы хорошему человеку не помочь достойно? К тому же, на кухне всегда можно что-нибудь ухватить.

Два яблока я все-таки испортила. И съела. А чего добру пропадать, правильно?

— Ну, как ты тут, справляешься? — ко мне с сияющей улыбкой заглянул повар.

Я продемонстрировала ему плоды своих трудов. Он тщательно осмотрел каждое яблочко, одно забраковал. Я тут же принялась им хрустеть.

— Пойдем, нечего здесь больше делать, — дядя Дюльер забрал блюдо с яблоками, я пошла следом за ним обратно на душную кухню.

— У вас тут хорошо, — протянула я, глядя на сочный, но еще сырой, бифштекс.

— Да, я не люблю суматоху, но люблю вкусную еду, — он стал вычищать яблоки.

— Я тоже люблю вкусную еду, — я забралась на высокий стул, — только вкусно здесь, похоже, кормят только милорда.

Дядя Дюльер виновато улыбнулся.

— Мое дело маленькое — приготовить. Составляю меню, подаю на заверение. В основном одобряют, но не всегда, — он продолжал подготавливать яблоки к следующей стадии, лицо его погрустнело. — Нет полета фантазии, понимаешь? Сухие рамки: это можно, это нельзя. Истинный повар творит. Он не может жить без импровизации.

Дядя Дюльер взмахнул ложкой, плюхнулся на стул и спросил:

— Вот ты, разве не любишь мясо?

— Я? — я прожевала кусок яблока. — Обожаю! Особенно жаренное под кисло-сладким соусом…

Глаза мечтательно закрылись, а рот наполнился слюной. Издевательство!

— И я люблю мясо! — воскликнул повар. — А милорд запрещает подавать его дамам.

— Потому что он жлоб, — заключила я. — Жадина. Это ведь для него бифштекс, да? Я так и знала!

Дядя Дюльер улыбнулся и вернулся к яблокам. А меня прям печаль-тоска в оковы свои заграбастала…

— Дядя Дюльер, — жалобно протянула я, — а мне можно тоже бифштекс? Я никому-никому не расскажу…

Он взглянул на меня, подумал некоторое время…

— Конечно, можно. Чего ж я тебя голодной оставлю? Можно, конечно, — бормотал он и вычищал яблоки.

Я, довольно пискнув, с самым счастливым видом догрызала яблоко.

Через полчаса, когда последняя вкуснейшая и сочная мякоть гарцонских яблок была мной великодушно ликвидирована, дядя Дюльер уже вовсю трудился над приготовлением крема для бомфри. Мне было велено отдыхать, чем я и занималась, хотя и устать не успела.

— Дядя Дюльер, а расскажите мне что-нибудь о милорде, — попросила я, подпирая подбородок ладонью. — Чем он занимается? Кто он? Вы ведь наверняка все знаете.

— Все знать никому не дано, — он бережно взбивал крем. — Я давно работаю у милорда. Сначала был поваром у его матери. Когда он подрос и занялся самостоятельной жизнью, стал его поваром.

— Так вы его помните ребенком? — я закинула в рот орешек. — И каким он был? Капризным, нахальным драконенком?

Дядя Дюльер засмеялся.

— На удивление — нет. Он был рассудительным. Всегда приходил на обед с серьезным сосредоточенным лицом с книгой в руках, каждый раз с разной. Ни за что не отдавал, нет. Матушка его ругала за это, и я даже пытался обменять книгу на шоколадный мурсонье, его любимый десерт. Не согласился.

— Читал за обедом?

— Каждый день, — кивнул дядя Дюльер. — Бывало, он и про еду забывал, так и уходил, не притронувшись к блюдам.

— Он, наверное, хорошо учился?

Повар покачал головой.

— Терпеть не мог школу, отметки болтались на уровне ниже среднего. Однажды он устроил забастовку, чтобы не возвращаться туда после выходных. Утверждал, что учителя ничего не смыслят в точных науках. Сорвал несколько уроков, доказывая учителю, что тот не прав и в книгах, которые он прочитал и досконально изучил, написано по-другому.

Дядя Дюльер смеялся и я тоже.

— Нелегко с ним было?

— Нет, нет, — возразил повар, — он вел себя достойно с прислугой. Никогда не позволял себе оскорбительных слов. Даже помогал. По собственному желанию.

Я внимательно слушала, не перебивая дядю Дюльера, и грызла орешки.

— Заставить что-то делать против его воли — нет, нет. Невозможно! Невозможно. Он не станет отнекиваться, ругаться, кричать, — нет. Он просто развернется и уйдет, — всё! — дядя Дюльер улыбнулся своим воспоминаниям. — Много у них с матушкой было скандалов. От нее ему редко удавалось уйти молча.

— А отец?

— Отец погиб, когда милорд был совсем маленьким. Он и не помнит его толком. Хороший был человек, — улыбка Дюльера сделалась печальной.

— Я не знала, — нашлась я, сев ровнее. Неудобно получилось.

— Так откуда ж тебе знать? — он откинул скорбные воспоминания. — Милорд с пленниками не особо разговорчив.

Я пошарила в пальцами в чашке — пусто. Закончились орешки…

— И много у него было пленников?

— Достаточно, — дядя Дюльер занялся мармеладом. — Обычно они жили в подвале и со мной он их не знакомил.

Подвал. Не люблю эти мрачные сырые помещения, где воздух прямо-таки пропитан удручающим настроением.