Музейная пыль (СИ)

— Слишком много версий, — раздражённо мотнула головой я. — Мне тоже возьми, газированной. Не из холодильника.

— Я ведь дал тебе подсказку. Дело было неподалёку от Плейна.

— А важно именно это?

Ответа уже привычно не последовало. Дверь захлопнулась, и я осталась в машине одна. Изучила в зеркале заднего вида своё изрядно сонное и растерянное лицо, потёрла лоб и заодно почесала нос, но так ничего и не поняла. Да, я почти сразу заметила, что магистр, судя по всему, намеренно избегал в рассказе какой-либо конкретики: не назвал ни одного имени или места событий. Кроме этого самого Плейна, который как раз вроде и связывал обе истории. Но как?

Я напрягла память, вспоминая школьный курс географии. Плейн находился на юго-западе страны, довольно крупный город. Что ещё я знала о нём? Собственно, ничего. Не курорт, не туристический центр — так себе местечко. Да, ещё и никаких перспективных вакансий для магов, потому-то я никогда им и не интересовалась. Сплошное сельское хозяйство. Колбасный завод, молочный завод — именно их молоко и сливки всегда брала мама — и фермы вокруг. Мир и покой, пасторальный пейзаж, совершенно не вяжущийся с историями о забитых насмерть врачах и мёртвых девушках на берегу.

И всё же именно название этого города вроде как должно было ответить на мой вопрос о том, почему девушку не искала её семья. Неужели абсолютно все они были, что называется, асоциальными элементами — алкоголиками или наркоманами? Возможно, чего на свете не бывает. А ещё, может статься, это была одна из тех семеек, что набирают кучу приёмных детей ради пособий, и совершенно потом не интересуются их жизнью. Такое даже более вероятно. Получается, «родители» хотели скрыть смерть, чтобы не лишиться денег? Но, по словам магистра, девушке уже исполнилось восемнадцать, значит, платить за неё перестали. Выходит, она просто стала окончательно не нужна. Исчезла и хорошо — кормить не нужно.

Пока я размышляла таким образом, магистр успел вернуться с двумя бутылками воды. Не задавая вопросов, он вручил мне одну из них и завёл машину. Не без труда справившись с крышкой, я сделала пару глотков и спросила:

— Девушка была приёмной?

— Родной, — покачал головой некромант. — Ты рассуждаешь не в том направлении. Пропавшего человека не ищешь в двух случаях: если тебя не волнует, где он и что с ним, и если ты и так это знаешь.

Я выронила бутылку, к счастью, уже вновь закрытую. Раз не в том направлении рассуждаю, это значит что? Родные знали, что произошло с девушкой? Или покрывали того, кто сделал это с ней, или вовсе сами её убили.

Тут в памяти всплыл первый явно нелогичный поворот этой истории, о котором я как-то позабыла: почему дух отказался рассказать правду о случившемся. Зачем бы жертве покрывать собственных убийц? Только если они ей почему-то очень дороги. Но всё равно выходит какое-то натуральное извращение. Дороги несмотря на то, что убили её, да ещё намеренно и весьма жестоко. Как такое вообще возможно?! Чушь.

Единственным разумным объяснением тут был страх мести. Тот, кто убил девушку, был очень опасен, настолько, что о нём… или скорее о них стоило молчать любой ценой, даже после смерти, чтобы не пострадали ещё и другие. Родители, братья, сёстры.

— Девушка что, была свидетельницей преступления? — спросила я. — Или членом банды? Сдала подельников или вроде того?

— Банды? — задумчиво протянул некромант. — Сдала кого-то? Нет, хуже. Она была членом секты и нарушила её правила.

— А что, есть секты, с которыми совсем не может разобраться полиция? — недоверчиво поинтересовалась я.

— Есть одна. Ортодоксальная церковь.

— Да ладно, — чуть не рассмеялась я в ответ. — Разве это секта? Церковь как церковь, официальная и законная. Обычаи у них, конечно, отдают мракобесием, но людей они лет двести уже не убивают.

— Не сжигают на кострах со всеми церемониями и обязательно в присутствии публики, — сухо поправил магистр. — Действуют менее пафосно, но не более милосердно.

— Шутишь? — фыркнула я.

— А что, умершая от побоев женщина, забитый насмерть врач и девушка с камнем на шее в реке похожи на шутку?

— Нет, — мрачно согласилась я. — Не похожи. Но ты что, всерьёз полагаешь, дело в их… религиозной принадлежности? Я, знаешь ли, читала немного об ортодоксах. Их порядки совсем не по мне, но не показались мне особо ужасными.

— Это была реклама, — невесело усмехнулся магистр. — Большинство думает примерно как и ты, более того, по большей части это правда. В том и проблема: люди верят, что ортодоксы точно не мошенники и не какие-нибудь психи. Верят и доверяют. А веру, сомнения и духовные поиски людей можно использовать совершенно чудовищным образом.

— Звучит жутко, — пробормотала я. — Но мне до сих пор непонятно, к чему ты всё это рассказал.

— К тому, что есть то, чего действительно стоит бояться. И это, уж конечно, не университетская комиссия по этике.

— Ну тебя с твоими объяснениями! — слегка рассердилась я. — К чему вообще ты приплёл ортодоксов?