Мы придем на могилы братишек

Один из бойцов на улицу выскакивает. Пригнувшись, бросается к стоящему недалеко от входа вольеру, в котором мечется немецкая овчарка. От зеленки его прикрывает невысокий кирпичный заборчик, не больше метра. И стоило мелькнуть над забором его полусогнутой фигуре, как прицельная очередь выбила фонтанчики крошки из кирпича, рикошетом хлестанула по макушке шлема, слегка оглушив бойца и усадив на землю. Совсем ползком он добирается к вольеру, стволом автомата сдвигает вертушку. Сообразив, что происходит, духи укладывают рядом пару гранат из подствольников. Одна взрывается метрах в пяти, вторая, ударившись в стену, накрывает человека и собаку брызгами штукатурки и мелкими осколками. А те, уходя от смерти, стремительно мчатся на четвереньках к спасительной двери: собака — повизгивая, а боец приговаривая, — Ох бля! Ох, бля! — и под запоздавшую автоматную очередь они вместе проскакивают в коридор.

Собака сразу бежит в комнату, где стоит кровать его хозяина. Увидев непонятную толчею, ошалев от запахов гари и крови, она вздыбливает шерсть и рычит, недоверчиво глядя на окружающих.

Кинолог шепчет:

— Свои, Ральф, свои! Иди ко мне, не бойся. Здесь все свои.

И бессильно свисающей рукой пытается погладить виновато поскуливающего пса.

Серега — собровец, вместе с командиром бамовцев к Шопену спешат. Лица встревоженные.

— Братишка, у нас сюрприз на букву «х».

— А не хватит на сегодня сюрпризов?

— Не, еще только начинаются…

— Да что такое?

— У него, — кивает собровец на подполковника, — полный «ЗИЛ» — наливняк бензина. Девяносто третьего.

— Где? — холодея, спрашивает Шопен.

— А вон: под стенкой комендатуры, — машет рукой Серега.

Действительно, на углу стоит бензовоз. Пули щербят возле него стены. Пару раз в нескольких метрах от машины вздыбливаются разрывы подствольников.

— Да вы что…начинает Шопен.

— Ладно, не рычи. Пацан — водитель испугался, убежал. И ключи уволок. Но у нас есть зиловские. Мой боец машину выведет. Только твоим надо будет выскочить, духов огнем в упор ошарашить. Под разрывы перегоним в мертвую зону.

— Котяра, всех с подствольниками сюда.

Минуты не проходит, как две пятерки гранатометчиков в коридорчике выстроились. Среди них и Питон с теми, кто недавно тортик на улице разделывать собирался.

Шопен задачу ставит:

— Разбиваемся на две группы и залпами поочередно отрабатываем край «зеленки». Перезарядка — в укрытии, зря рисковать не нужно.

Заканчивая, не удержался:

— Питон, ты бы сбегал, проведал свою коробочку. Духи вторым заходом как раз там накрыли.

Тот, виновато сморщив нос, в затылке чешет. Друзья смеются, локтями подпихивают.

— Всё… Заряжай! Пошли!

Подошедшие телевизионщики вслед нацелились.

— Куда? Жить надоело?

Крепыш — журналист бурчит сердито:

— Извини, командир. Я тебя не учу, как твою работу делать? — и поняв, что слишком резко получилось, добавляет примирительно, — надо же людям показать, что здесь делается, и как наши ребята драться умеют.

Шопен вскидывает брови, тянет изумленно-одобрительно:

— Мужи-ик! Тебя как зовут?

— Михаил.

— Ладно, Миша, подожди секунду… Малыш, Мак-Дак!

Подбегают двое из резерва. У одного- здоровяка — пулемет ручной, у второго — сухощавого, с умным тонким лицом — автомат с оптическим прицелом.

— Прикройте ребят, головой отвечаете! Малыш, — к здоровяку обращаясь, — ты старший.

Тот молча в ответ кивает.

— Ну, с Богом, — и оператору, — Только смотри: для духов твоя камера — это просто оптика. По возможности, башку от нее подальше держи…

Пригнувшись, журналисты со своей личной охраной выскакивают туда, где бой идет, и смерть носится, свою дань с живых собирая.

Снова волны разрывов с автоматной и пулеметной трескотней сливаются. За черной завесой, взревев мотором, проскакивает во внутренний дворик «ЗИЛ»- бензовоз.

— Фу-у-у! — хором облегченно выдыхают командиры, в комедатуру возвращаясь.

— Мешками обложить, брезент от подствольников сверху натянуть! А завтра хоть весь батальон на лопаты ставь, но чтобы капонир был под бензовоз. Это же — вакуумная бомба под собственной задницей, — качает головой Шопен.

— Ну кто знал, что разгрузиться не успеем, как в такой концерт попадем, — оправдывается бамовец.

— Да ладно, тут твоей-то вины нет. Хотя пузырь с тебя — все равно. О! — спохватывается Серега, — ты же у нас еще и не прописанный! Вот завтра за все сразу и выкатишь… Так, а это что за запах? Закусь спеет!

В грохот разрывов, звуки перестрелки вплетается шкворчание мяса на огромной сковородке.

Наташин детсад уже оприходовал приличную кастрюлю каши с тушенкой, а под чай — с десяток бутербродов и подаренный тортик. Но из-за стола никто не уходит. Все зачарованно следят, как тыловик комендатуры, в бронике, в шлеме, с автоматом за спиной, на керосинке баранину жарит. Переворачивает мясо большой вилкой, убавляет огонь и, махнув Наташе рукой, мол, присмотри, выскакивает с очередной выходящей группой. Через пару минут он возвращается. Бросает пустые магазины сидящему у стены бойцу с перевязанной головой, — Набей! — и, пока тот снаряжает магазины патронами, возвращается к сковороде.

Наташа слабо улыбается:

— Давайте, я дожарю.